Не здесь и не тогда

Глава 3

Он шёл быстро, почти вприпрыжку, не разбирая дороги, будто за ним по пятам гнался холод. Воздух был густой, хрустящий, с металлической примесью — пахло снегом, выхлопами, чем-то кислым и старым. Он жался к стенам, пряча подбородок в воротник, руками крепко сжимал края куртки, чтобы хоть немного согреться, но пальцы внутри карманов скрючились, замёрзли, будто вырезанные из чужого льда. Костяшки побелели, он даже не сразу заметил, что почти не чувствует кистей — только глухую, занозистую боль.

Живот ныл — не просто напоминая о себе, а словно жаловался, выкручивал изнутри, делая каждое движение чуть невыносимым. Пустота внутри мешалась с обидой и стыдом, разливаясь мутным озером, — он не хотел, чтобы кто-то видел его сейчас. Каждый взгляд прохожего казался острым, подозрительным, настороженным, будто на лбу у него было написано: чужой.

Вокруг люди, будто тени — проходили мимо, не замечая друг друга. Сапоги громко шлёпали по жиже, грязь летела брызгами, оставляя пятна на штанах и подоле куртки. Где-то совсем рядом кто-то выругался, голос был хриплый, злой, мгновенно растворился в снежной мути. Кто-то другой стучал костылём — ритмично, как метроном, каждый удар отдавался в уши глухим эхом. Запах — смесь мокрой шерсти, дешёвого табака, хлебных корок, прогорклого масла.

Рядом с Феликсом вдруг метнулась маленькая фигурка — мальчишка лет семи, неуклюжий, в огромных, слишком больших для него валенках. Он прошмыгнул, чуть задел Феликса плечом, обернулся, уставился снизу вверх, не моргая, глаза блестели любопытством. Потом мальчик громко, на весь двор, — не стесняясь ни людей, ни двора, — выпалил:

— Мам, у дяди куртка как в кино!

Мать — плотная женщина в затёртом пальто — одёрнула его за рукав, но не сказала ни слова, только быстро потащила дальше, оставляя за собой едва заметный след на снегу. Мальчик обернулся ещё раз, улыбнулся — не насмешливо, а по-детски открыто — и растворился в потоке людей.

Феликс вдруг почувствовал, как этот случайный взгляд мальчишки, неожиданная улыбка, будто на секунду прорезали в сером мире крошечное окно. Он остановился, оглянулся, ловя на ветру запах хлеба, гул голосов, шорох шагов — и вдруг понял, что всё вокруг, несмотря на чуждость, наполнено жизнью. Но его собственная дрожь, голод, сдавленный стыд — никуда не исчезли. В груди щемило. Он поспешил дальше, ещё быстрее, стараясь не оборачиваться, не задерживаться ни взглядом, ни мыслями.

Феликс почти инстинктивно вывернулся из людского потока, свернул в первый попавшийся переулок — узкий, сырой, где снег лежал толще и чище, а тени казались длиннее. Здесь, под глухими стенами, мир словно стихал, даже шаги отдавались глухо, будто бы чужие. Он замедлил шаг, стараясь не смотреть по сторонам, только глубоко втянул воздух, остро пахнущий цементом, холодом и мокрой бумагой. «Надо спрятаться. Передохнуть. Думать. Просто думать», — молотком стучало в висках. Здесь, в полутьме, среди сугробов и мусорных баков, можно было на минуту исчезнуть, раствориться, перестать быть мишенью для чужих взглядов, унять дрожь, привести мысли в порядок.

Но он не успел сделать и пары шагов. Позади, словно щелчок по нервам, раздалось:

— Эй, ты! Постой-ка!

Голос грубый, не терпящий возражений. Феликс в тот же миг замер, будто прирос подошвами к земле. В груди всё сжалось, по спине побежал холодок. Он медленно, очень медленно обернулся.

Из-за угла — тяжёлые шаги, характерный скрип сапог. На свет вышел милиционер: шинель навыпуск, на голове папаха, густой мех на висках. Нос багровый, будто обожжённый морозом, от лица веяло усталостью, но и какой-то опасной настороженностью. Руки в варежках, ремень затянут туго, кобура висит, тянет полушубок набок. На лице — ни улыбки, ни угрозы, просто каменная суровость, натянутая поверх бессонницы и постоянной тревоги.

Милиционер посмотрел на Феликса так, будто забивал в него взглядом гвозди, будто хотел сразу узнать всё — кто ты, откуда, зачем здесь, почему так растерян, почему твоя куртка слишком чистая, почему ты не похож на остальных. В этом взгляде было что-то неотвратимое, и у Феликса внутри всё похолодело, будто его только что вытащили на мороз в одном белье.

Он стоял, не двигаясь, не решаясь ни заговорить, ни сбежать, и воздух вокруг стал ещё гуще, будто дышать стало труднее.

— Ты чего это такой нарядный? Документики давай.

Феликс выдавил:

— Я… у меня... нету.

— Как это — нету? — Милиционер подошёл ближе, нахмурился. — А откуда ты такой вырядился, а?

— Я забыл... дома. — Голос дрожал. — Я только... хлеб хотел...

— Где дом?

— Васильевский остров... Шкиперский... девятый дом...

Милиционер щурится:

— Ты мне зубы не заговаривай. На Шкиперском сейчас склады. Я сам оттуда. Не видел я там тебя. И одежда у тебя… не по сезону. Где взял такую?

— Мне… подарили. Родственники, — его слово прозвучало фальшиво даже для него самого.

— Фамилия?

— Серебрянский.

— Имя-отчество?

— Феликс... Э-э… Васильевич.

— А что так думаешь долго, гражданин Серебрянский?

— Я… плохо себя чувствую. Мне холодно. Я просто...

— Сильно умный, да? — Милиционер шагнул ближе. — Может, из тех, что диверсанты?

— Нет! Я… врач! Стоматолог!

— Стоматолог? — усмехнулся. — С руками в кровь в карманах? А халата нет?

— Я же не на работе...

— А документы где?

— Потерял...

— Потерял, потерял... — Милиционер сдвинул брови. — Знаешь, кого к нам часто приводят с такими сказками?

Он шагнул ближе.

Феликс сжал кулаки.

«Если он дотронется — всё. Заберут. Больше я отсюда не выйду».

— Ну, пойдём-ка, побеседуем…

— Не надо! — сорвалось у него.

Он резко повернулся и побежал.

Позади окрик:

— Стоять! СТОЯТЬ! СТРЕЛЯТЬ БУДУ!

Но выстрела не было — только хриплый вздох и резкий окрик за спиной. Феликс рванул вперёд, будто внутри что-то оборвалось и толкнуло в спину. Он летел по скользкому, скребущему асфальту, спотыкался, хватался взглядом за мутные лужи, за груды мусора у подъездов, за шершавые, тёмные стены, пропитанные дождём и временем. Серый город мелькал вокруг, размытые тени промелькивали на стенах, чужие лица скользили мимо, не успевая уловить его суть.

В лицо хлестал ветер — резкий, холодный, он будто резал глаза ножом, выбивал дыхание. Уши немели, щеки горели. За каждым шагом тянулся его собственный страх — липкий, тяжёлый, неотвязный. Улица вытягивалась, как тоннель, становилась длиннее с каждым мгновением, казалось — конца ей не будет.

Но вдруг — между двух домов, за мусорными бачками — он заметил тёмный, зияющий проём. Подворотня, чёрная, словно вход в иной мир. Не думая, свернул туда, нырнул в этот мрак, чувствуя, как сердце выскакивает из груди.

Всё стихло. Оглушительная, давящая тишина — словно кто-то вырубил звук всего города. Только собственное дыхание, сбивчивое, частое, и капли с водосточной трубы: кап, кап, кап… В проходе — не больше двух метров шириной, стены облезлые, в пятнах зелёной плесени. По ним тянется старая, ржавая труба, из которой капает мутная вода. Вдоль стены нагромождение ящиков — старые, деревянные, один расколот, доски торчат наружу острыми щепками. В углу — гора грязного, чёрного снега, промёрзшего до твёрдости камня, пахнет прелой бумагой, сырым железом и гнилью.