Страница 49 из 475
Она присела, лицо почти на уровне его глаз, смотрела долго — как на свечу в темноте.
— Ещё не знаю, — честно сказала.
Он замялся, перемялся с ноги на ногу, достал из кармана сухой, морщинистый кусочек яблока, протянул ей.
— На.
— Зачем? — удивилась Кира, тепло вдруг защекотало внутри.
— Просто, — пожал плечами он, будто иначе и быть не могло.
Она взяла, поблагодарила. Вкус яблока был кислый, чуть горчил, но в этом был смысл — чужой, не нуждающийся в объяснении.
В воздухе пахло дымом, сани где-то позвякивали железом, снег под ногами скрипел ровно, будто внутри завёлся тихий, уверенный метроном. Вдруг откуда-то с юга потянуло чем-то острым: смолой, металлом, конским потом — чужое, настойчивое, как поступь весны в феврале.
Она подняла голову — в небе крутилась стая ворон, чернея на сером фоне. Они замкнулись кольцом, сорвались и ушли к югу, будто знали дорогу.
Кира стояла, не отводя взгляда, и в этот миг холод словно отступил.
«Он уже близко».
И впервые за всё это время ей не хотелось убежать. Хотелось остаться — увидеть.