Страница 5 из 111
Он открывает один из ящиков стола и извлекает маленький шприц с голубоватой жидкостью. Без колебаний вводит содержимое себе в запястье. На мгновение его глаза вспыхивают тем же голубым светом, затем возвращаются к нормальному состоянию.
«Потребитель». Стиль взаимодействия с Δ.E.F.I.R, основанный на научном подходе. Инъекции, контролируемые дозы, точные расчёты. Противоположность «Проводнику» или «Симбиоту». Безопаснее, но с ограниченной мощностью.
Перед Доком появляется голографическая консоль, с которой он начинает манипулировать, словно дирижёр оркестром. Данные, символы, графики переплетаются в воздухе.
— Мне нужно подключиться к остаточным Δ-магистралям, — объясняет он, не отрывая взгляда от работы. — Это старые каналы, по которым всё ещё течёт эфирная информация. Что-то вроде подпространственного интернета для тех, кто знает правильные адреса.
— Звучит нелегально, — замечаю я.
Док усмехается, не прекращая работу.
— Определённо. Всё хорошее обычно нелегально, — он поворачивается ко мне. — Подойди ближе, мне нужно проверить твой имплант. TM-7, верно? Редкая модель. Последняя из серии, которую выпустили перед...
Он осекается.
— Перед чем? — подталкиваю я.
— Перед тем, как серию сняли с производства. Слишком много... непредвиденных последствий.
Док жестом указывает мне сесть на стул рядом с консолью. Я повинуюсь, и он подключает тонкий кабель к порту доступа в основании моего черепа. Лёгкий щелчок, ощущение холода, распространяющегося по нервам.
Пространство вокруг нас заполняется голографическими проекциями данных — строки кода, трёхмерные диаграммы, фрагменты текста на непонятном языке.
[ИМПЛ/TM-7]: Внешнее подкл▓ обнаружено
[ИМПЛ/TM-7]: Сканир▓ профиля...
[ИМПЛ/TM-7]: Доктор Витаев В.М. — доступ разр▓
[ИМПЛ/TM-7]: Активир▓ протокол [данные удалены]
Последнее сообщение вызывает тревогу. Я никогда не видел, чтобы TM-7 удалял собственные данные. Что вообще такое «Протокол воспоминаний»? TM-7 — боевой имплант. Его функции — тактическая поддержка, биометрический мониторинг, управление «Замедлением». Не... что бы это ни было.
Изображения на проекциях начинают искажаться. Цвета становятся ярче, границы — размытыми. Головокружение накатывает волной, похожей на начало «Замедления», но иначе. Будто кто-то крутит ручку настройки в моём мозгу, пытаясь поймать правильную частоту.
А потом происходит что-то совершенно новое. Я чувствую, как мышцы напрягаются против моей воли. Спина выгибается, как будто кто-то тянет меня за позвоночник. Пытаюсь закричать — но звука нет. Только синий свет, заливающий глаза изнутри. Каждый нерв в теле кричит от боли и странного узнавания.
И вдруг я там.
Белая лаборатория, стерильная, с передовым оборудованием, какого я никогда не видел. Люди в защитных костюмах, движущиеся с целеустремлённой эффективностью. И я среди них — в белом лабораторном халате, без шрама на лице. Мои руки настраивают какой-то сложный прибор. Движения уверенные, точные — движения человека, делавшего это сотни раз.
Рядом стоит женщина. Её лицо размыто, но я чувствую её присутствие с интенсивностью, которая кажется болезненной. Она что-то говорит мне, но я не слышу слов.
На мониторе перед ней — тонкая трещина, пересекающая экран по диагонали. Она проводит по ней пальцем, и трещина светится голубым — не как повреждение, а как намеренный узор, как часть интерфейса.
А потом осознаю — моё настоящее тело, сидящее в лаборатории Дока, начинает двигаться. Руки повторяют движения из видения, настраивая невидимое оборудование. Губы шевелятся, произнося слова, которых я не помню.
TM-7 молчит. Впервые с тех пор, как я его получил, имплант полностью молчит. Это пугает больше, чем видение.
Образ женщины внезапно становится чётким на секунду. Бледные волосы, глаза, меняющие цвет в зависимости от освещения. Она произносит: «Северов, не сейчас. Они нас отслеживают.»
Изображение разбивается, как треснувшее стекло, и я резко возвращаюсь в реальность, задыхаясь, словно после долгого погружения под воду.
Док смотрит на меня с научным интересом и плохо скрываемой тревогой.
— Ты это видел? — спрашивает он. — Настоящие воспоминания. Не имплантированные.
— Это невозможно, — я всё ещё пытаюсь восстановить дыхание. — Я никогда... я не был учёным.
— А может, был? — Док поднимает бровь. — В другой версии событий. Смотри.
Он указывает на голографический экран с данными, извлечёнными из карты. Текст светится голубым на чёрном фоне:
Проект: "Ева" — программа эфирной гармонизацииУчастник: Северов А.Статус: Утерян при трещине в фазе 0Уровень доступа: Красный-4, регистрация отозвана
[ИМПЛ/TM-7]: Обнаружен ▓нфл▓ данных
[ИМПЛ/TM-7]: Память фр▓гмент▓
[ИМПЛ/TM-7]: ▓ уже ▓ это... до того, как ▓
[ИМПЛ/TM-7]: [Ошибка интерпретации]
— Что происходит с моим имплантом? — мой голос звучит чужим даже для меня самого. — Он никогда так не реагировал.
Док напряжённо смотрит на показания на своём экране.
— Этот TM-7... я видел его прототипы раньше. На других объектах. Они все либо сошли с ума, либо исчезли. А ты всё ещё здесь...
— Ты говоришь так, будто имплант живой.
— Не живой, — Док качает головой. — Но и не просто машина. Может, он и сам не знает, что делает. Может, кто-то использует его, как ретранслятор.
Он делает паузу, смотрит мне прямо в глаза.
— Эфир — не угроза, Алекс. Это зеркало, просто треснувшее. И в трещинах иногда проглядывает что-то... другое.
Я встаю и подхожу к мониторам. В отражении экрана на мгновение вижу себя — но не совсем себя. Человека без шрама, с более прямой осанкой, с взглядом ученого, а не солдата. Моргаю — и отражение нормализуется. Но неприятное ощущение остается.
Мои пальцы сами начинают набирать команды на терминале. Я не знаю этих команд. Не знаю этого протокола. Но мои руки двигаются уверенно, как будто делали это тысячи раз.
— Интересно, — тихо комментирует Док, наблюдая за мной. — Мышечная память сохранилась лучше, чем сознательная.
Я с усилием отдергиваю руки от терминала. И в этот момент системы наблюдения в лаборатории отключаются. Мгновение темноты — и они включаются снова, но уже с тревожным красным мерцанием.
Док срывается с места, быстро собирая данные на портативный носитель.
— Они не должны были нас найти, — шепчет он. — Кто-то отследил твою карту... или твой имплант.
Я достаю оружие, чувствуя, как адреналин начинает пульсировать в крови.
— Кто они?
— Стражи, — Док бросает короткий взгляд на монитор безопасности. — Но они не за мной пришли.
И тогда я это слышу — эхо шагов, отражающееся от стен коридора, ведущего в лабораторию. Но что-то неправильно. Шаги звучат прежде, чем кто-то их делает. Звук предшествует действию, которое его вызывает.
Звук и изображение рассинхронизируются. Я вижу, как дверь начинает открываться, но слышу это с задержкой в секунду. Потом слышу команду «Всем оставаться на местах» до того, как кто-то её произносит.
Три фигуры в сером защитном снаряжении с логотипом Стражей разлома входят в лабораторию. Маски скрывают лица, но у всех видны импланты серии TM-6 у основания черепа. Оружие наготове, но они медлят, увидев меня.