Страница 1 из 6
Волшебный спутник
Калиста открывает глаза, и чувствует, как травинки колют щёку. Она встаёт, смахивая с рук не землю, а что-то мягкое и сияющее — словно пепел от сгоревших метеоров. Лес вокруг выглядит необычно: стволы переливаются, как перламутр, а между ветвями мерцают сине-золотые плоды, похожие на миниатюрные созвездия. Воздух гудит низким звоном, будто кто-то ударил по струнам невидимой арфы.
Перед ней появляется существо — оно похоже на лису, но шерсть его переливается всеми оттенками заката, а за спиной трепещут полупрозрачные крылья, испещрённые узорами, как звёздные карты. Зверь фыркает, и из ноздрей вырываются искры, складывающиеся в мимолётные фигуры: круг, треугольник, спираль... Калиста тянет руку, но существо растворяется в воздухе, оставляя за собой шлейф тепла.
Она идёт дальше, продираясь сквозь заросли папоротников с листьями-зеркалами. В отражениях мелькают лица: родители, бабушка, лучшая подруга Лиза... Калиста ускоряет шаг, пока не натыкается на ручей. Вода здесь течёт вверх, к небу, унося в чёрную высь серебристых рыб с глазами-галактиками.
Раздаётся писк. Калиста оборачивается: в метре от неё, запутавшись в сетке из световых нитей, бьётся зверёк. Он похож на помесь ежа и колибри — иглы мерцают, как звёздная пыль, а крошечные крылья стучат по земле, высекая искры. Существо пищит, и звук этот отзывается в висках ноющей болью.
Калиста опускается на колени. Нити обжигают пальцы, оставляя красные полосы. Вспоминаются незнакомые слова: «Световые ловушки — это остатки погибших звёзд. Ищи узлы, где энергия замыкается сама на себе». Руки дрожат, но она разрывает петлю за петлёй, пока зверёк не выскальзывает на свободу.
— Лети, — шепчет Калиста, но существо не уходит. Оно взмывает к её лицу, касается крылом слезинки (когда она успела заплакать?), а потом срывает с её шеи маленький компас.
— Эй, верни!
Погоня приводит её на поляну, где небо касается земли. Здесь стоит дерево с корой, испещрённой рунами. На ветвях — плоды-капсулы, и в одном из них, за прозрачной оболочкой, Калиста видит... себя. Только другую себя — счастливую, в том красивом розовом платье, из которого она уже выросла, смеющуюся под летним дождём.
Зверёк садится на плечо, протягивая компас. Стрелка больше не указывает на север — она направлена к капсуле. Стекло манит, хочется прикоснуться к нему, но ощущения почему-то упорно твердят обратное, говоря этого не делать.