Взята

          Очередь движется, и настает моя очередь. Я достаю свою палочку с одолженными купюрами.

          — Один билет в Рим, пожалуйста. В одну сторону, — что я делаю?

          Женщина говорит что-то, чего я не понимаю из-за шума вокруг меня, моих собственных мыслей и ее акцента, но она указывает на экран, отображающий сумму, которую я должна оплатить.

          Я запихиваю свои деньги в маленький поезд под стеклом. Через несколько минут она замечает это. Я беру сдачу, билет и выхожу из очереди. Кто-то натыкается на меня, или, по правде говоря, я натыкаюсь на них, потому что не обращаю внимания.

          — Простите.

          Мужчина едва бросает на меня косой взгляд и продолжает говорить по мобильному телефону, спеша к своему поезду.

          Я направляюсь к турникетам, просто следую за теми, кто впереди меня. У меня нет удостоверения личности. Паспорта нет. Нет, ничего. У меня в кармане чуть больше двадцати евро и билет на поезд.

          Мимо меня проносится толпа людей. Они в панике, как будто вот-вот опоздают на свой поезд, и я отступаю в сторону, чтобы дать им пройти.

          У меня есть полчаса, поэтому я иду через вокзал в кофейню и заказываю эспрессо в баре. Я стою рядом с местными жителями, беру крошечную чашечку с густой черной жидкостью и делаю глоток. Слишком горькое. Я пытаюсь еще раз, но ставлю чашку и смотрю на чек под чашкой на сумму, которую я должна. Я лезу в карман и вытаскиваю пригоршню монет, полученных за покупку зонтика. Я перебираю их, переворачивая каждую, чтобы посмотреть, что к чему, когда чья-то рука скользит по моей талии.

          Я перевожу взгляд на пальцы, которые обвиваются вокруг меня, и не уверена, удивлена ли я. Я смотрю на него снизу вверх. Он не смотрит на меня.

          Прежде чем я успеваю разобраться со своими монетами, Себастьян бросает три на прилавок и берет билет на поезд рядом с моей чашкой кофе. Я смотрю, как он читает это, и понимаю, что барабанный бой — это мое сердце, громко качающее кровь в ушах. Он читает билет, комкает его в кулаке и засовывает в карман куртки.

          Когда он наконец смотрит на меня, его глаза темнеют. Он не говорит, ни слова, и если есть что-то, что я узнала о нем, так это то, что когда он по-настоящему зол, он молчит. Он думает. Планирует наилучший способ атаки.

         — Допивай свой кофе.

         — Я... я закончила.

         Он берет мою крошечную чашечку эспрессо и протягивает ее мне. Мои руки дрожат, когда я беру его у него. Я не думаю, что он моргает, пока я заставляю себя выпить слишком темный кофе.

Когда я заканчиваю, он кивает, берет чашку и ставит ее обратно на блюдце.

          Я ожидаю, что мы уедем прямо сейчас, но мы этого не делаем. Мы стоим у бара, я спиной к нему, а он лицом к моей спине, его рука теперь обнимает меня спереди, пальцы все еще сжимают мою талию. Он наблюдает за мной, а я наблюдаю за людьми, которые движутся вокруг нас, большинство спешат, некоторые прогуливаются, останавливаются выпить кофе, садятся за столик, чтобы что-нибудь съесть.

          Шум станции уходит на задний план, объявления, дождь, болтовня. Себастьян делает глубокий вдох, и я поворачиваюсь к нему.

          — Я тебя не понимаю, — говорит он.

          Я смотрю на него в ответ. Хочу спросить, чего он не понимает. Я хочу спросить, как он нашел меня. Я хочу спросить, насколько он зол.

          Нет, только не последний. Я это вижу. Это видно по тому, как напрягается его точеная челюсть. В твердости его полных губ.

          Губы, которые нежно целовали меня и ласково говорили всего несколько часов назад.

          Мягкость и нежность, которые я отвергла.

          — Ты предпочитаешь, чтобы я был груб с тобой? Это все? — его пальцы впиваются в мою кожу, — Ты решила провести черту между нами?

          — Это не выбор. Ничто из этого никогда не было для меня выбором, — его глаза сканируют мое лицо, немного сужаясь.

          — Я могу быть грубым с тобой, если ты этого хочешь, — тихо говорит он. Спокойно, — То, что тебе нужно.

          Я сглатываю. Я знаю, что он говорит серьезно.

          Не говоря больше ни слова, он сжимает мою руку, настолько сильно, что мои ногти впиваются в кожу. Он берет мой зонтик — я забыла его — и вот так, не совсем взявшись за руки, мы выходим со станции под дождь, к очереди ожидающих такси. Он открывает заднюю дверь первого и жестом приглашает меня войти. Я делаю это. Он следует за мной и говорит водителю адрес на итальянском.

          Примерно через десять минут, десять минут, того, что он не произносит ни единого слова, десять минут, когда я чувствую, как его гнев пульсирует в машине, как отдельное существо, мы подъезжаем к магазину. Похоже на мужскую обувь.

          Он дает водителю какие-то инструкции, прежде чем открыть дверь такси, не утруждая себя зонтиком, когда тащит меня за собой. Вдалеке я вижу голубое небо, но здесь льет дождь.

          Когда мы входим, над дверью звенит колокольчик, тихо играет оперная музыка, слабый аромат недавно выкуренной сигары фильтруется запахом кожи и дорогого одеколона. Пожилой мужчина, читающий газету за своим столом, поднимает глаза на Себастьяна, улыбается в знак признания, встает.

          Себастьян говорит ему несколько слов. Его тон резок.

          Улыбка мужчины превращается в кивок и быстрый взгляд на меня. Он исчезает за занавеской.

          Себастьян все еще сжимает мой кулак, и его рука кажется горячей.

          Через несколько минут мужчина появляется снова с тонким кожаным шнуром длиной около трех футов. Себастьян отпускает мою руку, берет ее, обхватывает своим кулаком и проверяет на прочность.

          Когда я поднимаю глаза на старика, он быстро отводит взгляд. Себастьян что-то говорит ему, засовывает шнур в карман, вручает ему несколько купюр, и через несколько минут мы снова садимся в такси и направляемся обратно в центр Вероны, в наш отель. К тому времени, как мы прибываем, дождь превратился в морось, но город промок насквозь, даже солнечный свет стал тускло-желтым.

          Себастьян платит водителю. Мы оставляем зонтик, когда возвращаемся в отель, и на стойке регистрации он просит ключ. Они все еще используют старомодные ключи, которые вы сдаете, когда уходите. Мы поднимаемся в наш номер, и, оказавшись внутри, он наконец отпускает меня.

          Я отступаю, смотрю на полумесяц, оставленный моими ногтями на ладони, оглядываюсь на него.

          — Ты собираешься поговорить со мной?

          Он снимает куртку, вешает ее, достает из кармана кожаную перевязь и кладет ее на стол рядом с дверью вместе с ключом от номера, на котором висит красная кисточка.

          — Сними свою куртку и повесь ее.

          Я делаю, как он говорит, и вешаю его рядом с его. Он оглядывает меня с ног до головы.

          — И твои туфли тоже.

          Я смотрю вниз, на ботинки, которые оставили следы грязи в комнате, и мгновенно становлюсь на два дюйма меньше.

          — Пойдем в спальню.

          — Зачем? — я осторожна. Он не собирается просто так оставить то, что я сделала.

          — Потому что я так сказал.

          Когда я не двигаюсь, он подходит ко мне. Я ожидаю, что он схватит меня за руку и заставит пойти за ним. Но вместо этого его кончики пальцев нежно касаются моей поясницы. Я иду с ним в спальню.