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Le cimetière Vaugirard était ce qu’on pourrait appeler un cimetière fané. Il tombait en désuétude. La moisissure l’envahissait, les fleurs le quittaient. Les bourgeois se souciaient peu d’être enterrés à Vaugirard; cela sentait le pauvre. Le Père-Lachaise, à la bo
Le soleil n’était pas encore couché quand le corbillard au drap blanc et à la croix noire entra dans l’avenue du cimetière Vaugirard. L’homme boiteux qui le suivait n’était autre que Fauchelevent.
L’enterrement de la mère Crucifixion dans le caveau sous l’autel, la sortie de Cosette, l’introduction de Jean Valjean dans la salle des mortes, tout s’était exécuté sans encombre, et rien n’avait accroché.
Disons-le en passant, l’inhumation de la mère Crucifixion sous l’autel du couvent est pour nous chose parfaitement vénielle. C’est une de ces fautes qui ressemblent à un devoir. Les religieuses l’avaient accomplie, non seulement sans trouble, mais avec l’applaudissement de leur conscience. Au cloître, ce qu’on appelle «le gouvernement» n’est qu’une immixtion dans l’autorité, immixtion toujours discutable. D’abord la règle; quant au code, on verra. Hommes, faites des lois tant qu’il vous plaira, mais gardez-les pour vous. Le péage à César n’est jamais que le reste du péage à Dieu. Un prince n’est rien près d’un principe.
Fauchelevent boitait derrière le corbillard, très content. Ses deux complots jumeaux, l’un avec les religieuses, l’autre avec Mr Madeleine, l’un pour le couvent, l’autre contre, avaient réussi de front. Le calme de Jean Valjean était de ces tranquillités puissantes qui se communiquent. Fauchelevent ne doutait plus du succès. Ce qui restait à faire n’était rien. Depuis deux ans, il avait grisé dix fois le fossoyeur, le brave père Mestie
Au moment où le convoi entra dans l’avenue menant au cimetière, Fauchelevent, heureux, regarda le corbillard et se frotta ses grosses mains en disant à demi-voix:
– En voilà une farce!
Tout à coup le corbillard s’arrêta; on était à la grille. Il fallait exhiber le permis d’inhumer. L’homme des pompes funèbres s’aboucha avec le portier du cimetière. Pendant ce colloque, qui produit toujours un temps d’arrêt d’une ou deux minutes, quelqu’un, un inco
Fauchelevent regarda cet inco
– Qui êtes-vous? demanda-t-il.
L’homme répondit:
– Le fossoyeur.
Si l’on survivait à un boulet de canon en pleine poitrine, on ferait la figure que fit Fauchelevent.
– Le fossoyeur!
– Oui.
– Vous?
– Moi.
– Le fossoyeur, c’est le père Mestie
– C’était.
– Comment! c’était?
– Il est mort.
Fauchelevent s’était attendu à tout, excepté à ceci, qu’un fossoyeur pût mourir. C’est pourtant vrai; les fossoyeurs eux-mêmes meurent.
À force de creuser la fosse des autres, on ouvre la sie
Fauchelevent demeura béant. Il eut à peine la force de bégayer:
– Mais ce n’est pas possible!
– Cela est.
– Mais, reprit-il faiblement, le fossoyeur, c’est le père Mestie
– Après Napoléon, Louis XVIII. Après Mestie
Fauchelevent, tout pâle, considéra ce Gribier.
C’était un homme long, maigre, livide, parfaitement funèbre. Il avait l’air d’un médecin manqué tourné fossoyeur.
Fauchelevent éclata de rire.
– Ah! comme il arrive de drôles de choses! le père Mestie
L’homme répondit: – J’ai étudié. J’ai fait ma quatrième. Je ne bois jamais.
Le corbillard s’était remis en marche et roulait dans la grande allée du cimetière.
Fauchelevent avait ralenti son pas. Il boitait, plus encore d’anxiété que d’infirmité.
Le fossoyeur marchait devant lui.
Fauchelevent passa encore une fois l’examen du Gribier inattendu.
C’était un de ces hommes qui, jeunes, ont l’air vieux, et qui, maigres, sont très forts.
– Camarade! cria Fauchelevent.
L’homme se retourna.
– Je suis le fossoyeur du couvent.
– Mon collègue, dit l’homme.
Fauchelevent, illettré, mais très fin, comprit qu’il avait affaire à une espèce redoutable, à un beau parleur.
Il grommela:
– Comme ça, le père Mestie
L’homme répondit:
– Complètement. Le bon Dieu a consulté son carnet d’échéances. C’était le tour du père Mestie
Fauchelevent répéta machinalement:
– Le bon Dieu…
– Le bon Dieu, fit l’homme avec autorité. Pour les philosophes, le Père éternel; pour les jacobins, l’Être suprême.
– Est-ce que nous ne ferons pas co
– Elle est faite. Vous êtes paysan, je suis parisien.
– On ne se co
– D’abord la besogne.
Fauchelevent pensa: je suis perdu.