Страница 2 из 76
Казалось, сегодня она умерла. Во второй вторник ноября. В двадцать один тринадцать. Часы — единственное, что она видела прежде, чем...
Прежде, чем всё закончилось.
Рядом несколько раз прозвучал сигнал телефона. Следовало ответить. Мутными от слёз глазами удалось рассмотреть сообщения.
«Ты как? Дома?»
«Как с тем парнем?»
«Мне показалось, он милашка. Вы мило смотрелись вместе».
Хватило сил набрать лишь «Я дома». Она оттолкнула телефон, не находя сил смотреть на сообщение про того парня. Лучше бы его никогда не было в её жизни, как и этого вечера.
Оставалось надеяться лишь на то, что от него получится отмыться. Надеяться, что поможет выспаться. Надеяться, что он никогда ей не приснится.
Впереди — сумрачная комната, в которой в одиночестве пряталось её измождённое тело. На стенах — афиши групп, сорванные после выступлений. Над головой — едва различимо мерцающая лампа, которую отец обещал заменить уже несколько месяцев.
Позади — бурные размолвки, в которых не было ничего, кроме безразличия. Безразличия друг к другу, безразличия к собственной дочери.
Её охватывало безразличие ко всему: к ссорам, к жизни, к себе самой.