Страница 4 из 11
Хочу отнести тетрадочку на место, но что-то тянет меня заглянуть внутрь.
Приобрётенная подозрительность?
Загнутый уголок странички?
"Моё предложение свидания всё ещё в силе. Номер телефона: +7 977 ** **. Звони в любое время, ночью и днём. Для тебя я всегда свободен.
P.S. С нетерпением жду субботы",
красуется свежая запись. Оу.
***
― Если что, это конфи из кролика.
– Угу.
– Ты ж вроде не ешь кролика.
– Бесплатно я жру всё.
– Жевать только не забывай. А то подавишься от жадности.
Ресторан премиум-класса "Bellevue" расположился на девятом этаже отеля «Гранд Отель 22» и имеет главную фишку, благодаря которой и заслужил свой статус. Из его панорамных окон открывается обзор в триста шестьдесят градусов на главные достопримечательности Питера ― Исаакиевский собор, Адмиралтейство и Дворцовую площадь.
Интерьер лаконичный и не лишённый элегантности: тёмный мрамор и дерево на контрасте золотых, сапфировых и сливовых оттенков мебели.
Что могу сказать: действительно шикарный вид, изысканные блюда мировой кухни, отличные винные и десертные карты, качественное обслуживание, и специально приглашенная на сегодня здешняя звездулька, готовая за немаленький гонорар быть и певичкой, и тамадой, и клоуном ― на эту субботу весь ресторан был забронирован на пышный банкет в честь помолвки.
Полагаю, часть номеров отеля тоже, если гулять так гулять. Всё же сегодняшние гости ― сплошняком местный бомонд, копилка у которых пухнет от миллионов. Ну, или же детки тех, чьи копилки вот-вот треснут, как и морды самих зажравшихся хряков, прибывших с подарками для молодых.
Я любопытная девочка, поэтому, само собой, сунула нос в брендовые магазинные пакеты, громоздящиеся в дальнем углу высокой пирамидой.
Сумочки, обувь, шарфики, золотые украшения, дорогие запонки с бриллиантами, кожаный портмоне… Эх. Когда-то подобное барахло целыми мешками дарилось и мне.
Кроме запонок с портмоне, конечно.
Да, процентов восемьдесят всего этого так и валялось в личной гардеробной, ни разу не пригодившись, потому что в большинстве было самой настоящей безвкусицей, но ведь всегда приятно знать, что где-то там на дальних полочках у тебя пылится клатч от Шанель.
Теперь же из всего многообразия и понтов у меня осталась лишь скромная сумочка от Луи ещё с поза-позапрошлых коллекций. Давно потрёпанная и с не работающим замочком.
Что не осталось незамеченным, ведь именно с ней я и пришла сегодня.
Чем не люблю подобные сборища ― тут тебя с ног до головы оценят, а потом ещё неделями будут косточки перемывать. Проходила через это неоднократно и, как бы не хорохорилась, убеждая себя, что мне плевать на чужое мнение…
Нет. Не плевать.
Это гадкое чувство. Ощущение посмешища, в которого не тыкнет пальцем только инвалид без рук, хотя точно знаю, что выгляжу на порядок привлекательнее большинства!
Подружки невесты, например, вообще не заморачивались с выборами нарядов ― оголились по всем фронтам: как задним, так и передним. Будто только-только вернулись из эскортного сопровождения и забыли переодеться.
Не грешна и невеста. Вместо вечернего платья надела белую ночнушку, которая, как полагаю, ещё пойдёт потом на первую брачную ночь. Кто в курсе, тонкое кружевное мини ― это последний писк моды или пошлость?
Я просто не в курсе, давно уже не слежу за трендами. Не говоря о том, что откопала в шкафу уже почти что раритет ― серебряный свитер-тунику от Версаче. Добыча, которую удалось урвать во время конфискации имущества.
Ну и чёрную кожаную юбочку под низ надела, да. Только не совсем кожаную и купленную в Секонде за копейки. Необычный тандем, но даже в нём больше изящности, чем в тряпке от Прада, в которой забыли пришить лоскуты под сиськи.
Ладно. Плевать. Это их забота. И их смешки, обращённые в мою сторону, для меня не более чем тявканье притащенных сюда карманных чихуа-хуа.
Спасибо Игорьку за то, что скрашивает всё это мракобесие своей невозмутимостью и старыми затёртыми джинсами.
Вот кому уж точно фиолетово на мнение остальных! Мой низкий поклон ему за самобытность и похуи… похеризм. На всё. И на всех.
Пришёл в стандартной одежде и, не стесняясь, сметает все подаваемые официантом блюда, изредка почавкивая. Ещё и успевает тырить из моей тарелки жареных морских гребешков, подающихся с пюре из пастернака и трюфельным маслом.
Спасибо хоть филе дорадо под винно-горчичным соусом не тронул. Слишком занят был авторскими коктейлями, украшенными еловыми шишками и цветами.
Сколько он их за вечер вылакал?
Я давно сбилась со счёта. Молчу про моё же шампанское, которое то и дело отбирают у меня с саркастичным: "нехрен пить, потом всю ночь будешь храпеть. Тогда точно в ванную отправлю спать".
Наглая клевета, кстати. Храпит как трактор как раз-таки он. Что пьяный, что трезвый. Я лишь иногда соплю сверх нормы, что было неоднократно записано на аудио в попытке меня саботировать.
Но это всё так, чисто дружеский стёб. Как и про забитый толчок, и про мои волосы в сливе. Мы наши шутки понимает и угараем с них, пока остальные зеленеют от брезгливости.
А что мы? А мы ржём и танцуем будто в последний раз. Вдвоём ведь не страшно выглядеть идиотами.
Люблю его.
Вот прям от души душевно в душу.
По-братски и сестрински.
Нет, правда. Одна бы я не вывезла сегодняший вечер, а с такой бородатой моральной поддержкой получаю дичайшее удовольствие от вечеринки.
От кислой мины маман, готовой сгореть от стыда.
От ещё более кислой физиономии её нового "папика".
От бессилия сводного огрызка, похотливо раздевающего меня взглядом с момента как я пришла.
И, конечно же, от реакций зачинщиков торжества ― невесты с женихом.
С последним, кстати, полные непонятки.
Если по Дашке видно, насколько сильно я её бешу одним своим присутствием, то Стас…
С его невозмутимостью впору играть в покер.
Что у него на уме? О чём он думает? Почему и для чего хотел меня здесь видеть?
Сплошные прочерки напротив каждого вопроса.
– Эта?
– Феминистка, тащащаяся по девочкам. Ты её не вдохновишь.
– А эта?
– Наградит таким букетом, что мы перестанем пользоваться одним мылом. Ещё на моё время её перетрахала половина присутствующих парней. Думаю, за последний год она добила и вторую.
– Ок. А вон та, тёмненькая. В фиолетовом?
Последние минут пятнадцать сидим с Игорем за столом, играя в игру: кто самая большая давалка на районе и кого гипотетически можно потискать в служебке.
Самый эпик в том, что всё это время напротив сидит вся моя семейка в полном составе и слушает нас. Плюс отец Климова: сурового, но интеллигентного вида дядька с усами-щёточкой.
С сыном они очень похожи, кстати.
Не усами. У Стаса их нет.
– Подойдёт, ― охотно киваю, с наслаждением доедая каре ягнёнка и запивая его "Кристалл". ― Если ты не прочь оказаться в наручниках и с кляпом во рту. Любишь плётки?
– Уволь. Я слишком нежный для садо-мазо.
– Тогда мимо.
– Какая уже по счёту мимо? В вашем террариуме есть хоть одна адекватная?
– Есть. Я.
На меня так скептически воззряются.
– То есть, нет.
Это утверждение?
– То есть, нет.
– Прикольно. Вот так захочешь кого-нибудь склеить, и то некого.
– Вот та официантка весьма миленькая, ― указываю на скромного вида шатеночку, бегающую с подносом. ― Готова поспорить, она из тех, что вышивает крестиком, любит закаты, долгие прогулки под луной и носит в рюкзачке томик Бродского.
– Не, за такими месяцами надо ухаживать, чтоб под блузку залезать. Нафиг.
– Ну, дорогой. Любишь кататься ― люби и долгие прогулки под луной.
– Да нафиг. Хотя… ― Игорёк призадумывается прям всерьёз. До кого-то явно дошли коктейли. По трезваку он бы ни за что не стал морочиться. ― Как я выгляжу?