Чёрные земли

Все синхронно пожали плечами, потом Виго предположил:

- Надо найти того, кто помнит.

- Думаю, улицы переименовали давно, так что… - начал говорить Гловер и затих, взгляд его устремился куда-то в конец улицы.

- Что там? – спросил я и попытался проследить за его взглядом.

В конце улицы, на перекрёстке сидел в скрюченной позе древний старик, настолько древний, что на Черноте я запросто принял бы его за мумию. Волос почти нет, а те, что есть, белые, как снег. Лицо состоит из одних морщин, глаза ввалились и почти закрыты, сам тощий, словно только что из концлагеря, одет в невообразимые лохмотья, а перед ним стоит древняя соломенная шляпа для сбора подаяния. Тут варианта было два: или человек действительно одной ногой в могиле, или же это профессиональный нищий, который слегка переигрывает. Кстати, открытое нищенство в стране запрещено. А его не трогают. Почему? Снова два варианта: умирающего старика полиции просто жалко, а с профессионалом они в доле.

Впрочем, особенности биографии старого нищего нас интересовали мало, куда важнее было то, что лет ему ужасно много, а потому может помнить то, что было до переименования улиц.

Подойдя поближе, мы не стали пугать старика. От группы отделился Гловер, подошёл к нищему, заглянул в полузакрытые глаза и помахал перед ними рукой. Реакции не последовало. Пришлось применить более серьёзные способы привлечения внимания. Гловер извлёк из кармана серебряную монету в один фунт и нарочно медленно положил её в шляпу. Реакция не замедлила проявиться. Один глаз старика открылся и проследил за монетой. Гловер облегчённо вздохнул и вынул вторую монету. Старик, хоть и снова прикрыл глаза, понял, что спалился, и пошёл на контакт.

- Слышишь меня? – спросил Гловер.

- Чего хочет молодой господин? – едва слышно проговорил старик беззубым ртом.

- Вот эта монета будет твоей, - пообещал молодой господин, - если скажешь нам кое-что. Идёт? Где находится переулок скорняков?

- Ээээ… - протянул старик, мне даже показалось, что он сейчас просто умрёт, так и не раскрыв тайны. – Скорняки… у реки они жили, не там… у старой пристани… оттуда улица в гору идёт… там сейчас другие живут. Давно уже.

Эта словесная тирада отняла у него последние силы, Гловер вынул ещё две монеты, но положил их не в шляпу, а засунул в чудом сохранившийся на рваной рубахе нагрудный карман.

- Идём, - заявил он, выпрямляясь. – Я знаю, где старая пристань, там только одна улица в гору, а потому… Виктор!!!

Вокруг нас постоянно циркулировала толпа, кто-то нас обходил, кто-то натыкался. Искать на оживлённой улице врагов было невозможно. Вот и я, как только Гловер крикнул, среагировал так, как привык делать на Черноте. Неважно, что за опасность, природу её стоит выяснять тогда, когда уйдёшь с линии атаки. Я резко сместился в сторону, но не успел. Длинные узкий нож вонзился мне в бок. Но на этом успехи убийцы закончились, через секунду он лежал на булыжной мостовой и вывихнутой рукой, а я потирал ушиб на боку, кольчужный жилет остановил острие, но не спас от синяка, надевать поддоспешник из плотной ткани я не стал, слишком жарко.

Дальше события развивались стремительно. Поиски переулка скорняков можно было отложить. На таких, как мы, просто так не покушаются, эту тварь кто-то нанял, или даже более того, тварь состоит в группировке заговорщиков. Выяснить это можно было только одним способом.

Завидев драку, к нам уже спешил местный городовой, но, остановившись рядом, прочитал развернутое перед носом удостоверение, слегка побледнел, после чего вытянулся во фрунт и приготовился слушать приказы.

- Сделайте так, чтобы к нам никто не подходил, - потребовал я, вытаскивая пленного в безлюдный переулок.

Пленный оказался относительно молодым парнем субтильного телосложения, вроде бы, рыжий, но острижен так коротко, что не разобрать. Одет бедно, в поношенные вещи, судя по роже, представитель криминальных или околокриминальных кругов. Вот сейчас и узнаем.

Роль пугала взял на себя Хорт, у него лучше получится. Огромная лапа стиснула тонкую шею несостоявшегося убийцы, тот начал хрипеть, после чего Хорт чуть ослабил хватку.

- Кто такой? – спросил я, вынув из кармана складной нож, не то, чтобы я собирался его резать, просто острое лезвие, находящееся в паре сантиметров от твоего глаза, заставляет по-иному взглянуть на вещи.

- Жорж Шило, - прохрипел он, стараясь вдохнуть хоть немного воздуха. – Я не специально…

- Кто послал?

- Кантар, он приказал, я у него в долгу, не расплатиться.

- Кто такой Кантар? – спросил я.

- На Долгой улице притон держит, барыга он, краденое скупает, а я…

- Вы слышали? – я повернулся к полицейскому, к которому уже подтягивались коллеги, в том числе и в офицерском звании. – Этого в тюрьму до особого распоряжения, Кантара, что держит притон на Долгой улице, вы обязаны его знать, - в тюрьму до особого распоряжения. Двое полицейских идут с нами, но не рядом, а позади, шагов десять-пятнадцать, оружие под рукой.

Пока я говорил, Гловер водил у них под носом удостоверением, а заодно показал указ о чрезвычайных мерах. Старший офицер тут же начал вызывать подкрепление, используя сигнальный амулет. Тот походил на переговорный, только был проще устроен и стоил дёшево.

Пленного увели, двое полицейских в форме отправились с нами, но шли на почтительном расстоянии. Я подумал, что стоило им выставить охрану у того нищего, или вообще убрать его с улицы, он ведь расскажет конкурирующей фирме о том, куда мы хотим попасть. Впрочем, это уже неважно, нас и сейчас пасут, я в этом уверен.

Отыскав старую пристань, мы стали подниматься по единственной улице, что шла от реки. Надо полагать, это и был тот самый переулок скорняков. Тут встала новая проблема, поскольку не нашлось того, кто объяснил бы нам, где находится мастерская Дронта. И дело тут не в незнании, люди, услышав название, как-то очень уж резко и демонстративно отворачивались и заявляли, что знать не знают ничего подобного.

Тут догадался Гловер:

- Это не просто мастерская, там делают что-то незаконное, все знают, но не говорят.

- Почему? – Хорт задал вопрос, ответ на который лежал на поверхности.

Гловер только молча указал за спину, где два полицейских в форме следовали за нами неотрывно.

- И что будем делать? – спросил Виго.

Гловер оглядел окрестности, нашёл взглядом мужичка, который просто не мог не знать, что такое мастерская Дронта и где она находится, сгрёб за шиворот и прижал к стене. Тот попытался было звать на помощь, но рот ему зажала огромная лапа Хорта. А двое работяг, что собрались на помощь ему прийти, тут же передумали, когда на пути возник Виго с револьвером. И правильно. Полиция пока на нашей стороне, но, когда начнём оставлять за собой трупы, могут не понять.

- Где находится мастерская Дронта? – спросил Гловер.

Я хотел вынуть нож, но маг уже вызвал какое-то заклинание и подвесил на пальцы. Между кончиками пальцев побежали молнии, раздался треск и запахло озоном.

- Ну!

Пленный покосился на нас, потом на стоявшую поодаль полицию, оба сотрудника которой старательно делали вид, что не замечают лютого попрания гражданских прав, потом, поняв, что помощи ждать неоткуда, а электрические разряды всё ближе, что-то невнятно промычал.

- Хорт.

Здоровяк немного ослабил хватку, дав возможность пленнику говорить.

- Вон тот дом, с синим фасадом, - мужик едва не плакал, сдаётся мне, после нашего ухода в местном криминальном мире начнутся серьёзные разборки на тему кто кого сдал.

- Его пока придержите, - проговорил Гловер, оглядывая указанный дом. – Виктор, идём со мной.

Дом выглядел обычно. Простое одноэтажное здание из кирпича, спереди выкрашенное синей краской. Высокое крыльцо, внутри явно одна квартира, в которой располагается мастерская по ремонту чего-нибудь.

Но ещё до того, как мы поднялись по крыльцу, раздался звук отодвигаемой мебели, потом топот, потом кто-то попытался придержать дверь. Не вышло. От мощного пинка сапогом хлипкая дверь из реек просто рассыпалась.