Страница 2 из 2
в куплетах!
Последовали за мной
холодной зимой
два тяжких груза:
жена моя – муза
и рифма –
строкой…
Рельсовым набатом,
звуком вагонных колец
утекла безвозвратно,
конец…
Я полутень
и кто-то полу,
прибитый трехкубовым к полу,
варил на плахе краску дня я,
а сердце,
мысли просклоняя,
уже готовилось к развязке,
и кровь,
приняв иную вязкость,
по мокровениям заерзав,
учило пульс мой ритму Морзе;
я полутень
и кто-то полу,
уже распластанный по полу…
Свисает выше локтя стяг,
и жизнь в абсциссных плоскостях…
Мои худые вены,
простите вы,
как флейта,
вдоль исколоты,
игла – подруга тетивы,
с*ка бестолковая.
Шаткими натянута нервами,
наугад
влекома,
летит, не видя
над курганом тела моего.
Чем сегодня я тебя обидел?
Рука моя все-таки флейта,
на «вы» перед нею я, ниц,
предлагаю, культурно попейте
из бокала по имени шприц.
Не пьет – противится,
может сыграть на флейте-урне
попадется змея-дивица
на фальшивом ноктюрне.
Ты знаешь, нет моей любви преград,
пусть ты в руках чужих резвишься томно,
я каждую неверность мог бы оправдать
в душе своей безапелляционно.
Но не прощу, когда любовь свою
отдашь тому, кто взгляда не достоин,
я каждому посмертно отомщу,
на их могилах жирный крест состроя.
Я б каждый клок бумаги приручил
и, если б надо было, перерезал вены,
не знала чтоб ты вкус других чернил,
кроме багра крови моей верной.
Я б всех на свете ощипал гусей,
чтоб ни один заучка институтский
тебя пером обидеть не посмел
и не назвал сквозь строчки прост*туткой.
…Но, милая, я там тону и тут,
и вместо всей любви твоей сердечной
и вместо рук твоих меня сжимает жгут,
свисая с исхудавшего предплечья…
Знаете,
я шут,
сам себе пляшу,
царя не около,
не около трона,
на голове многострокая
колпачная корона.
Пью чернила,
бью пюпитры,
так сочинил я
стихов килолитры.
…А знаете,
я царь теперь
и удалью царьей
властно мерцаю.
Забрал у правителя
державу и скипетр я,
колпак головитый
золотовитый.
Взял переплавил
в бесполую лаву
в сердца Везувии,
в мысли безумии,
кинул острот
и немного строк,
печалину грусти,
окалину чувства,
мешаю пером,
счастливый Пьеро.
Дал попробовать
крика утробного,
нравится всем
гортанный кисель.
Разлил пó миру
души истомину.
Мир пропитан
рифмы палитрой.
Цветет блеклый,
весь – перепетый!
Поля выросли,
печалью осени оплаканные,
взошли слогом,
ветром век
взлелеянные.
Я среди них
ягненочком закланным
лежу, млею,
уже
не больно,
не стучит висок,
анемии нет даже,
пылится только
гения кусок
в ненужной продаже.
Остатком тела
изнасилованного
по современности
грассируя,
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.