Страница 7 из 11
Отхожу назад. В камере зажигается лампочка. Ложусь и укрываюсь – свет гаснет. Бряцанье уже совсем рядом.
– Пошевеливайся, – фыркает голос снаружи.
Лязганье железа слишком громкое. Закрываю уши ладонями, но это не спасает. Высовываю нос из-под одеяла. Снаружи светло. Замечаю несколько кошачьих хвостов. Кого-то приволокли.
– Наверное, это твоя последняя выходка, парень, – говорит один из феекотов.
– Думаешь, его наконец казнят? – спрашивает второй голос.
– Давно пора, – раздражённо отвечает первый.
Когда коты уходят и становится темно, я какое-то время лежу не шелохнувшись. Но уснуть не могу. Страшно. Хочу домой. Хочу проснуться в троллейбусе и облегчённо выдохнуть после этого кошмара. Снаружи шорохи и скрежет, сквозь который я вдруг отчётливо слышу своё имя.
Глава 7. Подкидыш
– Элла. Элла, ты здесь?
Я вскакиваю, свет в камере включается. Подхожу к решётке – гаснет. Но успеваю заметить тёмное пятно слева.
– Я тут. Кто говорит? – на всякий случай спрашиваю тихо.
– Зови меня Яр, – отвечает собеседник.
Что? Узнаю голос тувинца в цепях.
–Ты не Яр, – стараюсь не показывать тревогу. – Это ложь. Ты… тот, кто не пустил меня домой.
К горлу подступает ком. Я отхожу в глубину камеры, над моей головой включается лампочка. Я ведь не говорила ему своё имя.
– Нельзя уходить, – отвечает тувинец.
– Это не мой мир. Я хочу домой, – зачем-то признаюсь ему и чувствую в глазах слёзы.
– Нельзя, – повторяет он. – Имя нельзя. Уходить нельзя. Она была права. Ты в опасности.
– Кто?
– Которая звала тебя Элла. Ты откликнулась. Ты Элла.
Что ж, логично. Вытираю слёзы, подхожу к решётке. Прежде чем свет гаснет, вижу лицо тувинца с гирей на ноге.
– А как твоё имя? Настоящее.
– Яромир. Зови меня Яр.
– Я ведь запутаюсь. Один Яр уже есть.
– Мне нельзя говорить, – сообщает парень.
– Но ты говоришь.
– Я должен предупредить, и пусть накажут. Или казнят, – равнодушно отвечает сосед.
– Можно, я буду звать тебя Ярик?
– Нет.
– Мир?
Молчит.
– Так о чём предупредить?
– Мир. Можно, – отвечает тувинец. – Ты в опасности. Тебя выставят на турнир.
– Отлично. Значит, скоро выйду отсюда. А после турнира меня обещали отпустить домой, – радуюсь я.
– Не пустят.
– Почему? Грымза сказала…
– Не верь Грымзе. Иномирянки не возвращаются. Никогда.
– С чего ты взял, что я иномирянка?
– Артефакт. В нашем мире таких нет. Из-за него ты здесь.
Вздыхаю.
– Как думаешь, мне его вернут?
– Нет.
– Ни-Ни обещал. Если переведусь на его факультет.
– Нельзя, – привычно отвечает тувинец.
– Да что ж за место у вас тут такое? Ничего нельзя! – восклицаю я.
– ЯроКанск, – слышу в ответ.
– Так это не имя? – размышляю вслух.
– Имя. Города.
– А Красноярск?
– Такого нет, – выдаёт Мир, на мгновение задумавшись.
– А мы тогда где?
– В ПэТэУ ЯроКанска.
Вздыхаю.
– Мир, делать-то что?
– Оставаться здесь.
– Я и так здесь.
– Тебе нельзя наверх. Убьют. Оставайся здесь.
– А если за мной придут завтра?
– Нельзя. Ты должна остаться, – настырно повторяет Мир.
– Но как? Что для этого нужно?
– А что ты умеешь?
– Ну… петь.
– Нельзя, – талдычит тувинец.
– Тогда что?
– Пой.
– Так нельзя же, – кто-то из нас явно сумасшедший.
– Поэтому пой. Накажут. Останешься.
Выдыхаю.
– А тебя-то за что наказали? Сейчас.
– За твой артефакт, – говорит тувинец.
Я чуть не подпрыгиваю на месте.
– Что? Почему?
– Я его украл.
Еле сдерживаюсь, чтобы радостно не завизжать. Боюсь перебудить местных монстров, если сейчас ночь.
– Что ж ты молчал?
– Нельзя. Обет.
– Прости, забыла. Так он сейчас у тебя? Мой артефакт.
– Нет.
– Отобрали?
– Нет.
– Сломали?
– Нет.
– Тогда где он?
– В тайнике.
Выдыхаю.
– Окей. Когда мы выйдем, ты вернёшь мне его?
– Нет.
– Что? Но ведь это МОЙ артефакт! – дёргаю руками решётку.
Хорошо, что она крепкая. Так хочется расцарапать лицо моего соседа.
– Нельзя, – это слово начинает меня бесить.
Впрочем, я его всегда недолюбливала. Поэтому делала всё по-своему. Не на юрфак пошла, а на актёрский. Правда, попала совсем не туда. Но не суть.
– Мир, ты знаешь, как пользоваться моим артефактом? – и зачем я это спрашиваю.
– Да.
Что?
– Откуда?
– Научился в твоём мире.
Моё сердце начинает скакать от радости. Значит, всё-таки выход есть! И я его найду. Возможно, с помощью моего нового знакомого.
– Мир, когда ты взял мой артефакт, он… работал?
– Он спал.
– Ты знаешь, как разбудить его?
– Да. Но здесь нельзя.
Да что ж за наказание такое? Ничего нельзя в этом мире!
– Ми-ир, очень надо, – жалобно протягиваю я. – Поможешь?
– Нельзя.
"Рука-лицо". Наваливаюсь спиной на решётку и сползаю вниз в отчаянии.
– Помогу, – внезапно отвечает странный тувинец.
– Мир! Ты чудо! Я тебя люблю! – кричу ему радостно.
Лампа в коридоре моргает. Кто-то идёт? В три шага отскакиваю к кровати, делаю вид, что крепко сплю.
Случайно засыпаю по-настоящему. На зелёном лугу я собираю ромашки. Гадаю на любовь. Любит! Танцую с Колькой страстное танго под звучащую откуда-то сверху "Besame mucho". Слепящее солнце заставляет щуриться. Пушистые облака похожи на танцующих на двух лапах котов.
– Леди, завтрак, – слышится с небес.
– Товарищ Куприянова, – голос строгий.
Разлепляю веки. Я в сырой камере. Как же мне здесь оставаться дальше, если дышать уже тяжело от влажности? Так и заболеть недолго. Стоит ли вообще доверять тувинцу или лучше сделать всё, чтобы выбраться поскорее? Предложение заманчивое. Перевожусь на факультет к девушкам, живу в нормальной комнате. Не стесняюсь парней тувинцев. Имён их я всё равно не знаю. А Яриков никому не выдам. И вообще, кажется, они тоже не очень довольны соседством со мной. Сейчас, наверное, радуются, что я здесь. И этот с гирей тоже. Не гремит под ухом. Красота же? Только бы ещё вернуть и зарядить свой арте… лефон.
Чёрный феекот нервно дёргает хвостом, держа поднос со скудной едой. Первым делом забираю воду, потом шуршащий пакетик с яблоком и чем-то похожим на хот-дог.
Когда я остаюсь одна, по соседству слышится чавканье.
– "Дохлый кот" сегодня особенно хорош, – сообщает Мир.
Мысленно соглашаюсь с соседом. Соуса не пожалели. Луковые перья свеженькие. Булочка хрустящая и даже ещё тёплая. Блаженство. Настроение повышается. Подхожу поболтать с тувинцем.
– Мир, а Яр и остальные правда братья?
– Правда, – отвечает парень.
– Но их же двенадцать. Наверное, не родные?
– Родные.
– Они ведь примерно одного возраста. Как такое возможно?
– Двенадцать братьев – двенадцать дней, – загадочное пояснение, которого я не понимаю.
– У них один отец и разные матери?
– Наоборот.
Мой мозг мысленно подаёт мне сигнал SOS.
– Они выглядят одинаково. Кроме Яра.
– Яр старший. Он из другой кладки.
– А ты? Тоже брат?
– Я чужак. Подкидыш. Названый брат.
Понимаю, что совсем запуталась.
– А остальные… Дети одной матери?
– Да.
– Похожи, как близнецы.
– Близнецы, – вторит мне Мир.
– Как же их мать родила? – размышляю вслух, восторгаясь этой незнакомой мне женщиной.
– Не родила, – окончательно запутывает меня Мир.
Глава 8. Дождь
Пока я думаю над ответом Мира, в коридоре загорается свет. Но наверху тихо.
– Пой, – шепчет мне сосед.
Отхожу вглубь камеры, и первое, что приходит на ум, это любимая папина песня. "Художник, что рисует дождь". Мне она тоже нравится. Тихонько мурлычу себе под нос, прислушиваясь к посторонним звукам. Тишина. Прерываемая шуршанием. Возможно, это всего лишь копошится мой сосед. А свет на пятачке между камерами… Так, пустяки. На припеве уже забываю о нём. И обо всём окружающем мире. Есть только я, музыка и дождь…