Мой Ангел

Максим сворачивает на неё, и проехав буквально пять минут по неровной ухабистой дороге, паркует машину, глушит мотор и сразу выходит из неё. Никаких заминок, будто каждое действие им отточено.

Я даже не успеваю разглядеть место, куда мы прибыли, как пассажирская дверь тут же открывается.

– Можешь выходить.

– А с чего ты взял, что я пойду? Я вроде не соглашалась с тобой куда-то ехать, – отрицательно мотаю головой «не-а». Принимаю максимально закрытую позу: скрещиваю руки и ноги. Глаза устремляю вперёд в темноту. – Ты иди, куда планировал, можешь не торопиться. Я тебя тут подожду.

– Рит. – Макс произносит лишь моё имя. Но зато как… Насколько я могу судить по тону его голоса, это было последнее на сегодня предупреждение.

Глава 21. Маргарита

– Проходи. Я на пару минут. – Максим ускользает из виду, а я, войдя следом за ним в дом, принимаюсь оглядываться по сторонам.

Интерьер здесь довольно неплохой. Напоминает мой любимый в этом городе бар. Аж захотелось в сочетании с этими стенами сразу выпить кофеёк. И тогда точно сольёмся в картину воедино. А белое облако над горячей кружкой и дымка серости над камином придадут дому жизни. Всё-таки стиль лофт невероятно притягателен своей красотой. Мёртв, когда безлюден, и жив, когда есть хотя бы одна живая душа.

Изумленная оформлением увиденной части дома, подхожу к лестнице из металлического каркаса с деревянными ступенями, ведущую на второй этаж, кладу ладонь на перила и поднимаю голову.

– Красивый. Твой? – Направляю звуки прямо наверх, чтобы долетели до Максима.

– Нет, арендовал на несколько месяцев. Понравился? – В ту же секунду доносится его голос сверху.

– Очень, – отвечаю и тут же засматриваюсь на картину справа.

«Да ладно?» – проговариваю про себя, встав ровно напротив неё.

Это же копия уникальной картины венгерской художницы. Она малоизвестна большинству, но только не мне. Я скорее всего не отличу работы Мане от Моне, постольку-поскольку не разбираюсь в изобразительном искусстве. Однако представленная моему взору абстракция по удивительной случайности мне знакома. Её оригинал висит в нечуждом мне доме. Дядя Ваня обещал беречь отцовскую картину, на которой запечатлен в чёрно-белом цвете конь, вставший на дыбы. Глядя на изображение, отец всегда говорил: «Когда-то и мой конь будет без всадника, только так, как этот он на дыбы никогда не встанет». Каждый раз будучи крохой ничего из его слов не понимала. А сейчас и без его слов всё становится понятно.

– Мне кажется она здесь не к месту, – обладатель низкого до мурашек тембра вырывает меня из омута памяти и привлекает моё внимание. Я оборачиваюсь, и вижу, как на этажной площадке у лестничного спуска уже без пиджака, в одной рубашке с двумя расстёгнутыми пуговицами и закатанными на ней рукавами стоит Максим. В более расслабленном состоянии, будто скинул с себя тону груза. – Как-то не очень она вписывается в интерьер дома, – но тут же заприметив в моём лице несогласие с ним, добавляет, – только по-моему мнению, – а затем начинает спускаться вниз.

– Я так не думаю, – и с его довольно быстрым приближением делаю шаг назад, почувствовав некую неловкость. Я, он — что мы делаем? Вдвоём. Наедине. Будем обсуждать и дискутировать на тему акварельной живописи? Бред.

– Кто б сомневался, – и скользит по мне любопытным взглядом.

Благодаря чему, и выводит меня из всеобщего транса, в который я впала, зайдя в дом. Интерьер, развязывающий доброжелательный диалог, картина…Да что со мной?!

– Макс, для чего ты меня сюда привёз? – Наконец окончательно пробуждаюсь.

– Поговорить, – обходит меня, легко коснувшись моего плеча, причём явно намерено. Холл узким не назовёшь.

– Мы пробовали поговорить, не получилось. Может оставим эту затею? – Не двинувшись с места, я говорю ему в спину.

– Тебе кофе или чай? – Игнорирует мой вопрос и ведёт свой личный диалог со мной, наводя шорох на кухне.

– Такси. Я вызываю такси, – не могу я прибывать в спокойствии, как он. Не могу. Нет у меня столь тяжелого пиджака, который можно скинуть с себя.

Какая глупость. Нужно было кусаться, орать во всё горло. Но не ехать с ним вместе. Моё слишком бурное беспокойство, не понятно, из-за чего именно поднимающее шумиху внутри, не даёт стоять и просто бездействовать. Я торопливо направляюсь к двери.

– Адрес-то знаешь?

Дверь захлопывается изнутри, и я оказываюсь зажатой между ней и Максимом. Его твердая грудь плотно прижимает меня спиной к прохладному дереву, не давая тем самым моей грудной клетке от волнения высоко вздыматься.

Мы сейчас стоим настолько близко, что это уже не просто опасно, это смертельно для нас двоих. Напряжение возрастает за считанные секунды. Меня охватывает страх шагнуть в пропасть и не выбраться из неё. А его ощущаемая эрекция лишь усиливает желание отсюда сбежать. Ведь я и он — мы пропадём. Я больше этого не вывезу.

Страх сменяю злостью. Провоцирую себя всеми возможными способами. Выпустив когти, я хоть как-нибудь смогу защититься. Я больше не вправе оступаться. Он ничего из того, что я сделала не заслуживает. Держаться от него подальше — лучшее, что я могу для него сделать.

– Отпусти, – смотря на свою припечатанную к двери крепким хватом руку, пробую её освободить. От чего запястье до ужаса ноет. Вцепился, как хищник за последнюю добычу, и не отпускает. Начинаю накручивать себя, чем повышаю градус своей злобы. – Что собираешься в заложниках держать? Смотри буду есть, пить, как вне себя, но слово не вымолвлю.

– Хоть бы раз помолчала, – усмехнувшись, наклоняется к моей шее и громко вдыхает, касаясь кончиком носа мою разгорячённую кожу.

Я немею. Всё, что сейчас творится, это точно сон. Мой очередной сон.

Закрываю глаза. И для себя совершаю огромную ошибку: отключив один орган чувств, я усиливаю другие. В ноздри резко ударяет его мужской аромат: такой самоуверенный, дерзкий, сильный. Кожа начинает пылать красным пламенем от его прикосновения. Разум не успевает сконцентрироваться на чем-то одном. Всё плывёт.

Я уже на грани того, чтобы сдаться. Но через секунду, когда я уловлю его шёпот и услышу отчётливые слова «не уходи» я пойму, что мне не за чем бороться, ведь я уже сдалась.

Моё тело перестало сопротивляться, а потому, не ощущая больше сопротивления, Максим ослабляет свою ладонь, недавно господствующую на запястье, и начинает ею плавно рисовать линию по моим изгибам.

– Вот так ангелочек, – произносит он сиплым голосом в то время, пока его рука, уже умело спустившись до бедер, сдвигается немного левее и, нащупав молнию на брюках, расстёгивает её.

На этом Максим не останавливается. Он просовывает руку и сквозь тонкую ткань белья подушечками пальцев совершает мягкие нажимы и поглаживания половых губ и клитора.

– Моя, – и другой рукой намотав мои волосы, резко дёргает их вниз. – Слышишь, – шепчет прямо в губы, – моя и только моя… – и целует меня. Жадно. Голодно. Больно.

Глава 22. Маргарита

Нас унесло. С первых секунд нашего с Максимом поцелуя у дверей, сопровождающегося его грубыми прикосновениями, желаниями на моём теле, а также дыханием прокатывающимся по всей области шеи из моей памяти были стёрты все разговоры, события, которые способны меня остановить. Мир вокруг нас исчез. Есть только я и он.

Страсть накрыла нас волной и понесла течением через холл, лестничный пролёт… Было чувство, что Макс, плотно припаяв меня к себе, перешагивал через две или чуть ли не через три ступени, лишь бы быстрее очутиться на втором этаже в спальне, где темно, и лишь падающий свет от уличного фонаря давал нам возможность разглядеть точное расположение мебели, без него действовать на ощупь вне границ наших тел, когда концентрация направлена в одну сторону, на партнера, было бы крайне не просто.