Просыпайся, любимый

Нет, Фаола, остановись.

Листаю все эти однообразные и до скучного подробные статьи зверств и жестокости. Некоторые тексты настолько демонизируют его, что складывается впечатление, что войну между континентами в 1925 году начал только он, он же её вел и он же выиграл. Сам же числится как без вести пропавший с 1929 года. Да… Эльдора фон Стредос тогда уже жила в Жерреде. Только вот ни слова о том, как его убили. Потому что его, по официальным данным, не убили и тела не нашли. Академия всё скрыла?

— Хм…

— У-у… — подбадривающе порыкивает цербер, и я слышу как стучит по полу его толстый пушистый хвост.

— Да замолчи! Бесишь… Будешь мешать, так и останешься с кривой лапой. — шиплю на него.

«История Асэрры полная чушь! Вам промывают мозги, а вы и рады! Вам просто надо ненавидеть того, кто не может ответить!» — нахожу я на дне одного из форумов Жерреда. Пользователь «ДикийВой» забанен пожизненно. Я нахожу этого пользователя ещё на нескольких площадках. Везде его темы закрыты, везде он забанен и удален. Везде «ДикийВой» возмущается лживостью города, Академии, архивного бюро.

Наугад пишу пару сообщений в разные форумы. С одним-единственным вопросом: «Как убили Рафаэля Асэрру? Всё, что про него пишут ложь?».

И честно говоря мне страшно. Потому что я ощущаю, что попала в очень нелицеприятную ситуацию. Я поверхностно знаю, кем он был. Оружием в руках Академии. И поэтому очевидно, что многие кровавые моменты его истории — скорее всего, сущая правда. Потому что война континентов была жестокой и иссушающей. Тогда же Академия обнаружила Пурпурное Древо Хаоса. Тогда вообще совершалось много магических открытий. Но тогда же… магия принесла в этот мир очень много смерти.

Решаю, что днем поеду пытать мать на предмет знания истории.

Долго не могу уснуть. Мне тревожно. Да я просто в ужасе…

И пугает меня будто не сам Рафаэль. А ведь мрак сгущающийся вокруг него. И меня этим мраком точно заденет…

— Черта с два, — ворчу я, переворачиваясь на другой бок.

Если не найду правды у живых - спрошу у мертвых.

Глава 2.4

РафаэльВитаю где-то в собственный разрозненных беспорядочных мыслях, пока машина везет меня по улицам города, который я не узнаю. Мер никак не может заткнуться.

— Боюсь, что ваш дом снесли. Но я увез всё, что мог, ваши вещи не тронуты, хозяин. Клянусь, — говорит Мер.

К черту вещи. Почему они вообще должны меня волновать? Мертвым вещи не нужны.

Только ты дышишь, Рафаэль.

— Что ещё моё они взяли? — рычу я, развалившись на кожаном кресле. В моё время автомобили были другими. Функциональными, неудобными, громкими, несуразными.

— История о вас… она переписана. Полностью. Вас сделали максимально аморальным существом. Кровожадным, не знающем жалости. Ну… — Мер небрежно взмахнул раздражающе старой рукой. — …всё в лучших традициях Академии.

— О. Так я аморален, кровожаден и абсолютно точно не знаю жалости. Всё, как они хотели, — не могу сдерживать злость, ярость душит. — И сейчас я правда хочу убить кое-кого голыми руками.

— Возможно, хозяин, вначале вы бы хотели привести себя в порядок и перекусить? — мягко осаживает меня Мер. — После я предоставлю вам всю актуальную информацию по семье магистра.

Я вдруг ловлю заинтересованный взгляд водителя в зеркале. Он одет в черный костюм и белую рубашку. Он сверлит меня голубыми глазами. Молод, наверняка заносчив, импульсивен и безрассуден, как и все они. Мальчишка. Лет двадцать. Мер замечает куда я смотрю.

— Это мой внук, Винсент, он…

— Я могу и сам за себя ответить, — обрывает Мера парень. — Я ваш поклонник.

— Лучше тебе прижать свой язык к нёбу, иначе я его вырву. Рот будешь открывать, когда спросят. И будешь так на меня пялиться, я и глаза тебе выколю. Потом отращу тебе их вновь, а потом опять выколю, — уверен, что сомнений в том, что я так действительно сделаю, у него не должно остаться. Потому что я так делал. Хотя, Белое Древо не любит, когда его так используют, для пыток. На это я тоже хотел плевать.

— Простите, хозяин, — чеканит мальчишка, глядя на дорогу. Но страха в его голосе я не слышу. Скорее согласие с приказом.

— Почему мы выезжаем из города? — спрашиваю я.

— Я… перенес большую часть вашего дома за пределы Жерреда. В элитный поселок недалеко.

— «Часть» моего дома?

— Верно, хозяин. Дом разделен на новую и старую часть.

О, я понял о чем он, когда мы проехали за огромный забор. Мой дом выглядел как кривой зомби неопытного некроманта. Некромантки… Здание выглядит слишком… спокойным, плоским, мирным. А в желтом свете утреннего солнца так вообще, уродство… Мне не нравится и я презрительно фыркаю.

— Мы использовали современные техники строительства… — начал объяснять Мер.

— Заткнись, — прошипел я, забыв каким же он был занудным. Как можно было не растерять это занудство за сто с лишним лет? Как можно было не измениться за эти годы? Мер всегда был непробиваем. — Ты здесь живешь?

— В гостевом крыле, — кивает слуга.

— Кто все эти люди вдоль забора? Что за чушь у них написана на плакатах? «Возьми мою душу, хозяин»? Что за…? — усмехаясь спрашиваю я, глядя на безумных, странных людей, их там больше десятка. Этот мир вокруг, он вообще в себе? И как быстро нынче распространяются слухи?

— Ваши… фанаты, хозяин, — тихо говорит Мер.

— Фанаты?

— Поклонники, — поправляется Мер.

— Моей настоящей истории или выдуманной Академией?

— Честно говоря, думаю, что второе. — пожал плечами Мер. — Скорее всего, сегодня было много прямых эфиров в интернете с вашим участием. Так и узнали, что вы вернулись.

Половину из того, что он лопочет я не понимаю, и меня это злит. Но в любом случае можно сделать вывод, что нормальных в этой толпе нет. А значит:

— Гнать их всех в шею. Это идиоты без мозгов.

Когда машина останавливается, этот парень, Винсент, вдруг подбегает ко мне.

— Хозяин, мне нужно с вами поговорить.

— А мне с тобой - нет, — огрызаюсь я и отталкиваю его в сторону.

***

Смотрю на себя в слегка запотевшее зеркало в ванной. Сам на себя непохож. Белая кожа, длинные волосы. Но чтобы их обстричь придется… подпустить к себе кого-то с ножницами. Морщусь.

Ну, хотя бы, моя память больше не мечется во все стороны.

— Черт, — выдыхаю я, глядя в свои рыжие глаза. Демонические. Чужие. Но уже давно мои. Ужасно хочется заткнуть демона совсем и выдохнуть, но я чувствую, что ещё рано расслабляться.

Поворачиваюсь вправо, потом влево. Всё ещё не могу понять жив я или мертв. В колодце душ я или в реальности.

Прикрываю глаза и ищу то забытое. Злое. Мстительное чувство. Прислушиваюсь к собственным легким, сердцу. Я не долбаный труп. Прислушиваюсь к голоду. К желаниям. Они вообще есть? О да, есть.

Выхожу из ванной, обмотавшись полотенцем. В полутьме у постели стоит полуголая девушка в одном белье. Темные длинные волосы. Она стройная и свежая.

Только вот я её не ждал.

— Пошла вон, — велю ей ледяным тоном.

Вместо этого сучка снимает черный бюстгальтер и бросает его на пол, глядя на меня похотливыми черными глазками.

— Ты либо сейчас выйдешь отсюда на своих двоих. Либо твое тело и голова выйдут по отдельности, — предупреждаю я холодно.

Делаю над собой усилие, чтобы не облизнуться, когда она проводит пальцем по своим губам, а потом по шее. Я знаю чего хочу. Отыметь её жадно и жестко. Впиться в неё зубами, почувствовать чужую кровь на языке.

Она видя, как разгораются мои демонические глаза, как я пожираю её взглядом, делает ко мне два смелых шага. Я из последних сил пытаюсь держать себя в руках, глядя на её обнаженную грудь.