Иллюзия контроля

Перед глазами снова вспыхнуло, и тело налилось тяжестью – ощущение сродни тому, которое испытываешь в лифте, только слабее. Подвальная комнатка почти не изменилась, разве что серый цвет стен потемнел, да табличка сменилась на «МИР L1, ТОЧКА A-5». И конвоир тоже превратился в того, первого, хотя в целом различить этих двух мордоворотов было сложно.

– Слезай, не тормози, – бросил он. Олег подчинился, не забывая осматриваться. Но вокруг и впрямь всё осталось прежним, даже портал. Если бы не табличка…

– А это точно другой мир?

Конвоир не удостоил его ответом – он смотрел на поддон. Секунда, ещё одна вспышка – и там возник второй охранник.

– Всё в порядке? – спросил первый.

– Как по маслу. Давай дальше.

Дальше? Видимо, Смит всё же не врал про жопу мира.

Процедура перехода повторилась в точности. Табличка в следующей вселенной гласила «МИР L2, ТОЧКА C-4», цвет стен сменился на тёмно-зелёный, увеличенную силу тяжести сменила уменьшенная – а в остальном не поменялось ровным счётом ничего.

– Далеко нам ещё? – поинтересовался Олег. Ему никто не ответил.

Они перешли в третий мир. Потом в четвёртый и пятый, где унылое однообразие наконец нарушилось ещё одной табличкой, предупреждающе-жёлтой в чёрной рамке. На шести языках она гласила, что выход наружу запрещён без скафандра класса A.

– Мило тут у вас.

Молчание. Шестой мир – такой же, как и предыдущие. Если бы не таблички с номерами и меняющаяся тяжесть, Олег и вовсе решил бы, что остаётся на месте. Хотя таблички, наверное, можно было и подменить, а вот силу тяжести – вряд ли.

Лишь на восьмом мире их путешествие закончилось, и здесь не было ни таблички, ни тем более номера точки.

Конвоир молча открыл дверь и жестом велел идти за ним.

Только сейчас Олег окончательно убедился, что попал в другой мир. Хотя бы потому, что комплекс, по которому его вели в первый раз, исчез – они вышли прямо на открытое пространство. Воздух здесь был другим, не таким, как в окрестностях Киева – запах другой, вкус, а может, и всё вместе. Свет – солнце какое-то другое, иного оттенка, чем на Земле. И в довершение всего над головой раскинулось совершенно ясное небо сочного фиолетового цвета.

Олег задрал голову. В интернете, конечно, валялось немало фотографий чужих миров, но такого он не видел ещё никогда.

– Приветствую на базе «Чайка», майор, – услышал он знакомый голос. Говорили на английском.

– Уже не майор, – Олег посмотрел на собеседника. Армейская полевая форма, камуфляж типа «лес», но настолько вычищенная и аккуратная, что определить кабинетного работника не составило труда. – Два месяца как не майор.

– Здесь это ничего не значит. Меня зовут Джон Браун, я – ваш куратор по предстоящей миссии.

– Да вы издеваетесь. А третьим кто будет, Миллер или Джонсон?

– Что, простите?

– Так, ничего.

Джон Браун пожал плечами.

– Идите за мной.

Олег послушался. В затылок ему по-прежнему дышали конвоиры, но теперь это ощущалось не так враждебно, как прежде. Никто и слова не сказал, когда майор принялся разглядывать окружающую местность, а посмотреть было на что.

Он оказался в настоящем средневековом замке, с зубчатыми стенами, башнями, всякими переходами, лестницами, донжоном и чёрт знает чем ещё. Выглядело это всё довольно древним, кое-где камни вывалились, а в других местах виднелись свежие следы ремонта. Любой режиссёр Нетфликса или HBO продал бы душу за такие декорации.

Кроме того, замок явно не принадлежал ни к одному архитектурному стилю Земли. Не сказать, чтобы Олег был большим специалистом по средневековой культуре, но историю он любил, и мог сказать однозначно, что ничего подобного раньше не видел. Больше всего это напоминало помесь декоративности замков девятнадцатого века с беспощадной функциональностью. Ввысь тянулись тонкие башни, увенчанные шпилями, стены топорщились высокими острыми зубцами, напомнившими мордорские крепости из «Властелина колец» – проглядывалось во всём этом некое изящество, единый стиль и идея. Замок был не только крепостью, но и произведением искусства.

Правда, вместо древних баллист на башнях торчали тяжёлые пулемёты, а вместо латников по стенам ходили патрули с автоматами и собаками. Олег даже позволил себе обернуться и взглянуть на портальную комнату – она располагалась в небольшой пристройке к внутренней стене. Дверь там установили современную, а в остальном – как есть средневековье.

– Что это за место? – не удержался он.

– Если верить местным, то это Р’рун Фаолах, или Замок Чайки, – ответил Джон, не оборачиваясь. – Раньше здесь располагался сильный гарнизон, но потом случился прорыв… мы ещё не знаем толком, чего именно, но, скорее всего, это было нашествие каких-то тварей. Окрестные земли опустели и заросли лесами. Сейчас на опушках живут вольные… насколько этот термин вообще применим к местным людям, а у эльфов всё никак не дойдут руки снова занять крепость. Мы сделали это за них.

– Эльфов? Серьёзно?

– Их так прозвали наши солдаты из-за острых ушей и оттенка кожи, который делает местных похожими на эльфов из популярной фентезийной вселенной. На самом деле, конечно, они тоже люди, просто их раса значительно отличается и от земных, и от рас наших ближайших соседей.

– Всё интересней и интересней. И что, вас ещё никто не нашёл?

– Тут на день пути – сплошные леса, в которых живут опасные существа. Местные называют эти места не иначе как Гиблыми, и так глубоко сюда никто не заходит.

– Обнадёживает.

– Это далеко не самое сложное, с чем вам предстоит столкнуться.

Огромный двустворчатые двери пропустили их в просторный холл. Здесь о средневековье напоминали только старинные люстры под потолком, фрески да мозаика на полу – в остальном всё вокруг дышало современностью. Серверные стеллажи, лампы дневного света, какие-то провода под потолком. Поодаль расположились типичные офисные столы, за одним из которых что-то бурно обсуждали не менее типичные офисные работники – разве что вместо белых рубашек они носили всё ту же армейскую форму, да и пистолеты в кобурах имелись у каждого в обязательном порядке.

Джон остановился возле одной из колонн, возле которой читал брошюрку латиноамериканец со вселенской скукой на лице.

– Луис, позовите остальных в конференц-зал. Прямо сейчас.

– Нашли четвёртого? – латинос оторвался от чтения.

– Да. Вот он, – Джон слегка повернулся, и Луис впился взглядом в Олега.

– Ничего так, – высказал он. – Добро пожаловать в нашу дружную компанию, сеньор…

– Олег Котов, украинский КОРД, – сказал Олег.

– Луис Родригес, колумбийский террорист и наймит ЦРУ.

Они пожали руки.

– Что, и правда ЦРУшник?

– Вольнонаёмный, если можно так сказать. Из-за этих-то cabrones я теперь и тут.

– Потом наговоритесь, – прервал их Джон. – Собирайте остальных, мы будем ждать в зале.

– Si, Jefe. Ну, хоть теперь узнаем, куда вы нас засунули.

– Отрадно видеть, что я не один тут полный неуч, – вздохнул Олег.

Они сидели и ждали, пока Джон настраивал проектор. Конференц-зал располагался на втором этаже круглой башни, и Олег испытывал странные ощущения диссонанса от окружавшей его культурной солянки в виде грубых каменных стен и современной электроники.

Скучая, он разглядывал будущих коллег по ремеслу. Ближе всех к нему сидел Луис Родригес, типичный латинос, будто сошедший с экрана американского боевика про очередную Вальверде. Не помогала даже европейская форма. Заняв своё место, он снова принялся читать брошюрку, но Олегу не удалось заметить название.

Дальше сидел азиат, то ли китаец, то ли японец, невозмутимый, как Терминатор. Этот представлялся одетым скорее в аккуратный строгий костюм, а не в армейскую одежду, и вообще больше был похож на секретного агента, чем на солдата, которым выглядел Луис. Да ещё и сидел абсолютно неподвижно, как статуя. Он располагался к Олегу правым боком, и отсюда легко можно было рассмотреть шрам от виска через всю щёку – бледный, ветвящийся, как бывает от касания электрода.