Конунг

Потом — тоже, но тогда на меня уже работала главным образом репутация. Меня читали. На английском, французском, немецком, испанском… Даже на русском… перепечатывали. Для российских СМИ я была слишком дорогим удовольствием. В России, с моим талантом, я могла бы стать неплохим политическим имиджмейкером, но среднестатистический российский политик — это либо бандит, либо парторг, либо силовик. То есть первым делом норовит затащить девушку в постель, чтобы убедиться в ее лояльности. На фиг! Я — свободная охотница! Я даже в рекламный бизнес не пошла (вот где настоящие деньги!), чтобы оставаться свободной. А ведь с моим талантом я могла бы в миллиардеры выйти…

Но зачем? Видела я миллиардеров. Вот уж кому не завидую!

Ах да!

О таланте. Есть у меня есть замечательная способность: улавливать, угадывать, чувствовать потребности аудитории.

Вот почему я — такой замечательный журналист.

Вот почему мне не надо рисковать жизнью и честью в горячих точках или осаждать вип-персон, чтобы дать медиамагнатам то, что они хотят и чем пичкают читателей и зрителей.

Мне достаточно бегло просмотреть рейтинги (часов двадцать работы), подобрать материалы из Интернета (еще двадцать часов) и написать статейку (часок-полтора), допустим, о корреляции между стоимостью отдыха в Испании и сексуальными расстройствами у подростков графства Эссекс — и всё. Поток отзывов, писем, восторгов — гарантирован. У меня самой начинают брать интервью, а седовласые джентльмены почтительно именуют меня аналитиком. Чушь! Ничего общего у меня нет с этими мошенниками, которые с важным видом предсказывают то, чего никогда не будет, или то, за что им заплатили нехилую денежку. Они «анализируют», а я просто знаю. Спасибо Тебе, Господи! И не остави меня, грешную многократно! И сверши еще одно чудо. Лично со мной. Видишь, я здесь. Как Ты и велел.

…Неужели это он? Вот уж действительно Паганель какой-то… Костюм из супермаркета сидит как на корове седло. Очки, больше подходящие какой-нибудь старой леди… И постоянно сползают… А чтобы окончательно добить — борода. Всклокоченная. Чудны дела твои, Господи! Неужели я не заслужила ничего лучшего? Не хочу! Да я просто не могу! Лечь в постель с… этим? Родить от этого?

Спокойно, Ирка! Ты женщина. И ты знаешь, что женщина может внушить себе всё что угодно, если захочет. Лев Гнедич. Имя названо. Остальное — вопрос технический. Тем более что ты ему явно понравилась (еще бы!) и он готов… к употреблению. Так что нечего откладывать. Завлечь, отвезти к себе в гостиницу и отдаться…

Нет, не могу я так. Не мой стиль. Не умею. Не хочу. А главное, мой внутренний и крайне редко ошибавшийся (бывший муж — не в счет, это — девичье-романтическое) инстинкт полностью одобрял мое «нет».

Так что прощай, мой, вернее, не мой Паганель-осеменитель. Надеюсь, мы никогда больше не увидимся.

Но телефон у мсье профессора я всё же взяла. Оставила лазейку.