Страница 13 из 15
Памяти В. Г. Бояринова
Погибают в бою.
И в тылу, как в бою, погибают,
Не покинув рядов
И не дав ни на миг слабину…
Только ангелы скорби
Сейчас над Поэтом летают,
Только крик журавлиный
Тревожит небес вышину…
И пускай в его честь
Не назвали ни улиц, ни скверов,
Зато Слово его
Продолжает Отчизне служить,
Как и память о нём,
Не жалевшем ни сердце, ни нервы,
В сумасшествии дней
Путеводной Поэзии нить…
Памятник
В такую ночь ворочаться в постели
приятней, чем стоять на пьедесталах…
И. Бродский «Памятник Пушкину»
Я Пушкина, как Бродский, пожалею,
зимой в крещенский холод и метели
он лучше поменял бы ту аллею
и пьедестал на место у постели,
что у окна бревенчатой избушки,
напротив печки, и трубы, и вьюшки,
у той постели, где в ногах с котом
лежу под домотканым я холстом
и томик Бродского пытаюсь перечесть.
…Дворец наместника увит омелой[1]…
И мне, Поэт, порукой ваша честь,
хотя в стихах вы очень даже смелый.
Спускайтесь с пьедестала, я вас жду.
Я чаем вас с малиной отогрею,
и «сукиного сына» вам прочту,
и, может быть, по-бабьи пожалею.
Жалеть по-бабьи – больше, чем желать,
болеть душою, сердцем согревать,
робеть ещё, конечно, и стесняться,
читать, мечтать и вечно восхищаться…
Не нужно здесь высокопарных слов,
как с «нашим всем» бы я поговорила,
теплом согрела, чаем напоила,
и в печку подложила новых дров,
и даже пьедестал посторожила б,
чтоб вы поспали парочку часов…
(В плаще, с причёской, я почти точь-в-точь,
никто не отличит, к тому ж метёт всю ночь…)
Под Ржевом…
Война,
мой милый мальчик,
есть война.
Она грязна –
убийственно грязна.
И холодна, когда
лежишь в шинели
под ледяным,
в три бога мать,
дождём!
А вместо каши –
котелок шрапнелью
пробит.
Да хрен с ним,
с этим котелком.
Вон перед нами
взвод лежит за бровкой,
уже и стоны
больше не слышны…
Их порцию
наркомовскую водки
потребуем поздней
у старшины.
И их помянем
этою же водкой,
холодную перловку доедим…
Коль доживём.
А если…
Завтра в сводках
о нас ни слова…
Что же мы хотим…
Заведено – вся слава
Генералам!
Зато нам водки
сразу полкило!
Чтоб запьянеть,
пожалуй, будет мало…
Ох, сколько ж гарных
хлопцев полегло…
Мы выпиваем, тело согревая
и заглушая голод, холод, страх.
Мы боль потерь
на ярость заменяем,
кто помоложе…
Старым – дело швах.
Они своё давно
отвоевали:
глаза не видят,
ноги не несут…
Они войне сынков
своих отдали
и скоро душу
Богу отдадут.
На фронте не сойдёшь
с ума едва ли,
не научившись
пить и забывать…
но как забыть,
как мы себя теряли –
как просто
оказалось
убивать…
Предновогоднее…
Наш городок прифронтовой,
Совсем обыкновенный –
Лишь «сушек» гул над головой
И холод звёзд вселенной…
Потухли осени костры,
Надели шубки ели,
Но душу леденят посты –
Опять недоглядели!
Сказал бы Черномырдин: «Да…
Хотели ведь как лучше –
А получилось как всегда!» –
И непечатно тут же.
Чудим, печально, не впервой,
Но с Богом переможем.
И холод кончится весной,
И мир наступит всё же!
А Новый год уже в пути!
Готовьте угощенья!
Салютов гром и конфетти!
Подарки! Поздравленья!
Наш городок прифронтовой,
Совсем обыкновенный.
Снежок кружится над землёй,
Ложится звёздной пеной…
Прощальная осень
Никогда так радостно не пелось,
Время не летело под откос,
Никогда так в жизни не хотелось –
Жить всерьёз!
Наслаждаться жизнью без остатка
И ходить с тобой в осенний лес,
Тратить время попусту и сладко,
Ждать чудес!
Никогда так близко не страшила
Мрачная конечность бытия…
Что ж меня так поздно полюбила
Жизнь моя…
Я уйду, ничто не потревожив,
Наподобье лёгкого листка.
А любовь, она ещё, быть может…
Всем – пока!
Старая Ведуга
Старая Ведуга,
Ведуга старая –
Дом у реки,
Окна с завалинкой,
Печки да валенки,
И… старики.
В детство далёкое,
В небо высокое,
Как заглянуть?
Вот подъезжаем –
И сердце сжимается,
Не продохнуть…
Слева лощина,
По прадеду –
«Радкина».
Эти поля –
До революции,
До контрибуции,
Наша земля.
За керосинкою,
Свежей холстинкою
Печь застеля,
Дед мне про Сивку,
Про Бурку рассказывал,
Дратву смоля.
Я под рассказ
Засыпаю на печке,
День был длинён…
Тихо стрекочут
Сверчки и кузнечики,
Сладок мой сон.
Летняя ночь
Изумрудами капает
Звёздных огней.
Снится мне Родина,
Самая-самая,
Нету родней…
В детство далёкое,
В небо высокое
Как заглянуть?
Вот подъезжаем –
И сердце сжимается,
Не продохнуть…
Северный вальсок
Звёздочка искоркой,
Сгустком желания
Гаснет в ночи.
Тают мгновения
В миг расставания.
Что ж ты молчишь?
Помнишь, наверное,
Сосны янтарные,
Склоны Хибин,
Лысые сопки,
Отроги коварные
В сходах лавин.
Пылью морозною
Солнца окутанный
Жёлтый цветок,
А в котелочке –
Заваренный круто
Зверь-кипяток.
Как топором
Разминали «вибрамы» мы,
Лишь бы надеть,
Как с рюкзаком
Сорокакилограммовым
Шли сквозь метель.
Звёздочка гаснет,
Но всё же желание
Я загадал –
Чтоб не кончалась
Дорога та дальняя,
Шла сквозь года.
Чтоб согревать
На привале за пазухой
Руки твои.
Чтобы молчать,
Расставаясь ненадолго,
Вновь о любви…
Прозаики земли Русской
Сергей Гошев
Член Союза писателей России с 2015 года. Прозаик, детский писатель, публицист. Родился в г. Котласе в 1957 году. Выполнял спецзадания в Афганистане, Таджикистане, Чечне, Сирии. С 1998 года живёт в г. Советске (Калининградская область).
Издано 11 книг: сказки, повести, роман и сборники рассказов. Соавтор нескольких альманахов и коллективных сборников, имеет публикации в литературных журналах и СМИ.
1
Строчка из стихотворения И. Бродского «A