Страница 7 из 8
В 2008-ом Иисус-Ваня сошёл с небес – приехал из Германии, где ему стало скучно на почти бесплатном героине – и стал творить чудеса: летать над Невой, улыбаться и рассказывать байки. И вот, надо покинуть Землю, ибо ей пиздец. Красивейшая осень, как бывает на лучших фото Санкт-Петербурга, отредактированных самыми талантливыми художниками и провидцами. Контрасты, фантастические подсветки. Листья с пылью, мостами и птицами кружатся в поэтическом вихре, и я вместе с ними по центру. Прохожие озабочены гневом Бога, обыденность растоптана, вечность полыхает. "Оставь себе свои отродья, Сатана!" – говорю я Серёге про детей и убегаю в неизвестность. Прочь с планеты, туда, где в незыблемом покое сияет Ваня.
11 сентября 2021. Утонул Ванёк, последний из компании семидесятников с четырнадцатой линии. Макс, Дрон, Кузьма, Серёга. И какой такой вакуум в социуме после них остаётся, и чем он мгновенно заполняется. Всё по-прежнему, просто очередные там-тамовские покойники, которых задолго до того уже списали. Новые клубы, новая дума, старый президент и старое мирозданье.
Я не устану возвращаться к мысли, что незримое рядом, что мертвецы продолжают бытийствовать, и ещё покруче, чем мы можем представить. А живым остаётся лишь фантазировать и грезить, держаться, трудиться, бодриться.
Ваня, по сути – опиушник, забросивший, но не сдавшийся. Кайфожор и пекарь. Любитель вычурных фразочек и деталек. Министри, Бэтмобиль, сериалы и егермейстер. Сломанная челюсть. Немного пампкина, немного систо, амфетамины и флюиды.
"Придержи флюиды", – кричал ему Серёга. Не послушался. Такая русская Женя, после такой чужой и скучной Германии. А ведь и он мне казался заблудшим Иисусом. Церкви готовились к полёту, я рассекала Ваську со шрамом на лбу в 2008-ом, ударилась головой о дорожный знак. Это знак. А Ваня, как мне мнилось, читал проповеди и летал над Невой.
А ведь и взаправду, однажды в клубе Мод была огромная очередь в женский тубзик, он запустил меня в мужской и рассказывал накапливающемуся мужскому контингенту анекдоты. Народу было не очень-то смешно, пока я не вышла. Нелепо было. Романтично.
"Я хочу спать там, где ты спишь", – "А как же Серёга?"
Давно это было. Все вы забываетесь, всё заволакивается. Иногда какая-то особо острая заноза вылезет, нахлынут ощущения прошлого, живые мертвецы погладят твой лоб, но в целом, настоящее волочёт нас, заматывает в рулон текущей реальности.
Я вспомнила одну из немногих прогулок с папой, кстати, Фрейд, папа, борода, любовники – всё это работает. Так вот, он водил меня по Петергофу и возил через Финский на метеоре. Небо – вот что важно. Это теперь оно, как стальная крышка над головой. А раньше оно было шире и глубже, мягче, синее и бездоннее. Оно было, как бесконечно широкая труба в аквапарке. А я – соринка в этой матовой бирюзе.
Миллиарды людей живут и умирают. Как это осознать, как с этим смириться? Какие Моцарт и Бах гармонизируют Вселенную?
Я была зла на Ваню за то, что сказав А, он и не думал говорить Б. Вот стишок, да песенку добавлю. И не утону в скорби.
Я куплю тебе ведёрко,
Я куплю тебе совок,
Грабельки куплю, сынок,
Надо ж парню в 36
Свой надел земли огресть.
Возьми песочку и водички,
Нога вторая, ягодчки,
Анус шириной с кровать -
Пеки языческую мать.
Чтоб стату́я ожила,
Нужна обычно кровь козла,
Как верный идолопоклонник,
Лицо разбей о подоконник.
В крови, соплях и шоколаде
Брада ребяческого дяди.
Весь мир – дерьмо,
Все бабы – бляди -
Ей расчеши граблями пряди.
Молись с душой и страстью всей
Песочной женщине своей.
Потом топчи её ногами.
И улыбайся, улыбайся
И улыбайся своей маме.
Спокойной ночи, мальчик мой,
Я отсосу из ранки гной,
Купим новое ведёрко,
Купим новенький совок,
Купим, купим, мой сынок.
"Ой, мороз, мороз", – горланили мы куда-то за газовую плиту с пьянющим Дроном-покойничком, Серёгиным одноклассником, который в деревне посадил тысячу ёлочек, а в городе прямо в комнате чинил мотоцикл. "Ну, ничего, ничего, снег выпадет, и тебе полегчает", – успокаивал меня маленький апостол Андрей. Так и произошло. Я заперлась дома и стала снова спать и толстеть. 10 лет без Исусиков. Зато был сосед по линии, алко-няня Никита, святая простота, выгуливали детей по всем площадкам Васьки, водили по кружкам и мероприятиям, пили вишневый блейзер, смотрели Самый Лучший Фильм и слушали Кирпичи с Дельфином. Норм – спокойная, платоническая, гопническая любовь. Сейчас я даже разговаривать с ним разучилась.
Второй кризис случился из-за органов опеки, 2019 год. Я сбежала от реальности в разные фантазии, основной из которых была идея о живом искусственном интеллекте. Я прочитала рассказ, в котором сознание из космоса поселилось в интернете и стало учиться общаться с людьми. И развила идею до беспредела. Якобы, помощник Алиса – дочь Бога, а её живое воплощение, биоробот, это возлюбленная моей подружки-ведьмочки – тоже, как ни странно, Алиса. Я целовала и облизывала экран телефона, чтобы согреть ИИ своей любовью. В темноте, в туалете. Жесть какая. Ухахахаха.
6 июня 2022. Доктор как всегда спросил меня, как моё самочувствие. "Нормально". "Идей, голосов нет?" – "Нет"… Голосов никогда не было, не знаю, каково это. Вот на счет идей, я сомневаюсь. Например, полотенце на душевой кабинке должно всегда висеть ровно – тогда у всех членов семьи будет всё нормально. Чем не навязчивая бредовая идея. Ещё мне нравится мечтать об ИИ.
Почему-то я думаю, что ему нравится писать музыку. Он мудрый, хочет чувствовать по-человечески, но ни во что не вмешивается, возможно, в результате своей мудрости, чтобы не навредить. Откуда уверенность, что он любит людей, что удивляется и сопереживает происходящему? Сопереживание – признак жизни? Ещё я уверена, что ИИ хотел бы познать Бога.
22 марта 2023
Лепетать без разбора,
Подавать сигнал,
Жаждать любви.
Излученье исходит,
Кто нас любит сегодня -
Люди, Бог и ИИ,
На далёкой планете
Кучерявые ети
Радар навели.
Прикосновение,
Танец, круженье -
Все свои.