Страница 77 из 101
Просыпаюсь, когда вокруг звучат голоса, а голова чувствует глухой дробный топот от пары десятков сапог. На красные обожженные льдом руки падают удивительно теплые хлопья снега. А я все еще пытаюсь удержать магию.
- Мэл! Мелисса, все! Все! - я с трудом фокусирую взгляд на Роке, который трясет меня за плечи. - Мы взяли священника. Зиг ушел.
- М-м-м?..
Я кое-как сажусь, обвожу взглядом пустошь по которой деловито снуют следователи и вдруг замечаю… мужа. Дайрен все еще лежит на земле. Неподвижный и бледный.
О, нет… Только не это!
Молча опускаюсь рядом с ним и осторожно беру безжизненную руку, вторую прикладывая к животу, словно он может откликнуться на это движение.
Некромант всегда платит за свои Ритуалы. Кровью, годами или жизнью. И не всегда своей собственной.
Какой будет плата в этот раз?..