Страница 69 из 73
— Да без проблем! За такие бабки мы с ребятами сделаем всё в лучшем виде!
— Надеюсь, что это действительно так.
— Ага. Ну так и кого надо это-самое?
— Ваша цель — мелкий помещик из Кувшиновского района. Часто бывает в Торжке. Ходит без охраны. Справишься?
— Конечно!
— Имя и фотографию пришлю, — Володя немного помолчал в трубку, перевёл деньги, а затем продолжил. — Но учти, Виталь, если что, я тебя вытягивать не собираюсь, понял? Ты сам вызвался и на меня стрелки не переводи.
— Само собой, братик!
ТОРЖОК.
В обычном дворе среди обычных многоэтажек стоял стол для пинг-понга. В любой день недели и в любое время суток за этим столом собиралась компания ребят с окрестных дворов. Ребята очень редко бывали трезвыми — пиво из полуторалитровых сисечек стоило недорого и текло буквально рекой. Ребята орали. Ребята громко слушали музыку. Ребята нарывались на драку.
Из-за этих ребят некоторые местные жители давали неплохой такой крюк в обход пинг-понгового стола, лишь бы остаться незамеченными.
Ребята выросли в неблагополучных семьях.
Негласным лидером компании был Андрюха Траблин — высокий и прыщавый парень, зимой и летом одетый в синюю олимпийку. Сегодня у Андрюхи был день рождения.
Внезапно, праздничное веселье немножечко поутихло.
— Грязькин, — зашептались пацаны. — Грязькин идёт. Чо такое? Чо случилось?
— Привет, пацаны! — крикнул ещё издалека Виталик Грязькин. — А чо это у вас тут такое⁉
Областного авторитета знали, уважали и сразу же пригласили к столу. Прелюдия была недолгой. Виталик Грязькин не собирался тратить своё время на малолеток, а потому сразу же выложил то, с чем пришёл:
— Пацаны, не пора ли вам попробовать себя в настоящем деле?
— Пора! Пора! — обрадовался Андрюха Траблин.
Он заглядывал в рот Грязькину уже не первый год и всё ждал, когда же станет достаточно взрослым, чтобы на него обратили внимание.
— Короче, дело есть, — сказал Виталик. — Серьёзное дело. Плачу тысячу рублей. Интересно послушать?
— Да, конечно!
— Ну короче тема такая…
Грязькин выложил своё предложение. Пацаны предложение приняли. Не все, конечно, но лидер компании и несколько его самых верных товарищей решились.
— Я всё сделаю.
Возможно, сейчас устами Андрюши Траблина говорил пивасик, но, по правде говоря, он давно понимал — без криминала его жизнь не обойдётся. Тогда зачем тянуть? Не лучше ли сделать всё сейчас и выслужиться перед реальным авторитетом? Быть может, это и есть его шанс? Быть может, наконец-то прилетела его сова из Хогвартса?
— Но если что, пацаны, я вас не знаю, — сказал Виталий Грязькин, оставил деньги на пинг-понговом столе и ушёл…
ОПЯТЬ ТОРЖОК.
— Кто там⁉ — Михаил Крамбопулов припал к дверному звонку.
— Дядь Миш, это я, Андрей.
— Ах, Андрей, — дверной замок щёлкнул, дверь открылась, и дядя Миша вышел в подъезд. — Ну чего тебе?
— Дядь Миш, выручай, — подросток чуть не плакал.
— Да тише ты, ёптвою, рассказывай.
Дядя Миша прикурил сигарету, уселся на ступеньки и стал слушать сбивчивый рассказ паренька.
А дело было так: Андрей связался с бандитами, понаобещал всякого, взял деньги, а потом… протрезвел. Протрезвел и понял, что не сможет убить человека и теперь его ждут серьёзные неприятности.
Тут надобно остановиться и объяснить, почему Траблин обратился именно к дяде Мише. Всё просто. Руки дяди Миши Крамбопулова синели от портаков; он был местной криминальной звездой на пенсии. К своим сорока с хвостиком, отсиженных у дяди Миши было больше, чем у Андрюши прожитых. Причём сидел он по серьёзным статьям, в том числе разок и за убийство.
— Тупой ты пиздюк, — сказал дядя Миша, когда рассказ подошёл к концу. — Ну и что мне с тобой теперь делать?
— Помоги, дядь Миш, — Андрей уже совсем разнюнился и не скрывал слёз. — Помоги, прошу тебя, пожалуйста.
Дядя Миша вздохнул и задумался. Он вернулся из тюрьмы совсем недавно, — ещё и полугода не прошло, — и до сих пор на воле чувствовал себя неуютно. Не то, чтобы он прямо-таки мечтал вернуться обратно за решётку, но раз выпал такой шанс… шанс спасти жизнь молоденькому пацану и уберечь его от собственных ошибок.
Может, так он сможет искупить былое? Может, в этом и есть его предназначение? Может, это станет поворотным моментом в жизни Андрея, и этот глупый пиздюк возьмётся за голову?
О совах из Хогвартса дядя Миши уже давно не мечтал. Да и с работой, если честно, не складывалось, так что…
Ах, чёрт его дери!
— Ладно, — дядя Миша затушил бычок о лестницу. — Денег-то сколько дали?
— Стольник! — Андрей тут же достал из олимпийки мятую бумажку. — Вот!
— Давай сюда. Что за помещик? Как звать?
— Прямухин.
— Прямухин, значит, — Михаил Крамбопулов спрятал заветную сотыгу в карман. — Прямухин…
— Я Прямухин!
— Отлично! Тебя-то мне и надо…
— Минуточку внимания!
В этот момент музыка стихла, а свет напротив зажгли на полную. Чуть пьяненький барон Оров-Черкасский залез на барную стойку с микрофоном в руках.
— Друзья! Я особо говорить речи не умею, но мне всё равно есть, что сказать. Я так рад, что повстречал вас всех на своём жизненном…
Короче говоря, старик Вышегор начал толкать трогательную речь, а я перевёл взгляд на странного мужика. Маленькие круглые очочки как у маньяка, недельная щетина, весь в каких-то воровских татухах, так ещё и нож в руке.
Надо бы ему в ебасосину двинуть что ли?
Я многого в этой жизни не понимаю, — особенно хреново мне даётся химия и плетение объёмных фигурок из бисера, — но одно знаю наверняка: люди с ножами в руках, они как бы не самые адекватные и безопасные в общении люди.
Вот только этот придурок застыл на месте. Сидит, рот раззявил.
— А это что? — спросил маньяк в очочках. — Вышегор Оров?
— Ну да, — на всякий случай я пересел от него подальше.
— А это, — маньяк начал озираться по залу. — Это что… Это что,
Какие нахуй
— Ребята! — заорал маньяк и вскочил из-за стола. — Ребята, это я!
— Крамбопулов! — закричали сзади. — Хэ-э-эй! Какими судьбами!
— Ребята, да мы же так со школы не собирались!
— Крамбопулов⁉ — прищурился Вышегор. — Крамбопулов! Ах ты чёртов ублюдок, ну-ка иди сюда! Ребята, для тех, кто не знает! Это Миша Крамбопулов, мы с ним десять лет за одной партой…
Какой-то сюр. Ладно, в пизду. Неинтересно.
— Ну что там? — спросил я у Кузьмича.