Страница 62 из 73
Позади поместья, неподалёку от входа в зимний сад, — в
Тренировка проходила следующим образом:
Мы с Петровичем расходились по разным углам ринга и по очереди начинали атаковать. Задача была проста: при помощи клонов и иллюзий, — вспышек всяких, дымных облачков и попыток в ослепление, — нужно было подобраться к противнику вплотную и ткнуть ему под рёбра палкой, мол, убил.
Защищающийся в свою очередь стоял на месте и по полной вкладывался в развеивание магии. Поначалу было сложно контролировать всё и сразу, — слишком много деталей вокруг, — но уже спустя пару занятий наш поединок со стороны выглядел, как какой-то психоделический мультик или мудошилово с рейдовым боссом в ММО-РПГ игрухе, причём в максимальной детализации.
Вспышки, вспышки, вспышки, толпа появляющихся и тут же пропадающих людей, рандомные предметы, рандомные химеры, самые неожиданные звуки, взрывы, дым, туман, а иногда и просто непонятная херня из абстрактных фигур, накрывающая собой весь ринг.
Пока что я ни разу не прирезал Нестора Петровича первым. Ушлый старик всегда каким-то чудом оказывался позади.
Кстати, пару слов о Петровиче. Выглядел он, как звезда боевиков на пенсии. Как будто бы к телу дровосека приляпали голову ссохшейся седобородой мумии — ну прям, блядь, геральдическое животное. Можно было бы подумать, что всё это иллюзия, но нет. Я собственными глазами видел, как Нестор Петрович каждое утро бегает вокруг поместья, отжимается и подтягивается на ветвях того самого дуба.
Родом Петрович был из Оренбурга, из простой, — неродовитой, — семьи одарённых и всю свою жизнь положил на преподавательство. Учитывая скилы, он мог бы устроиться в тайную канцелярию, но не стал. Нестор Петрович был внесистемным дедом. Таким… Ну… Говнистым и оппозиционно-настроенным. Причём как я понял, ему было насрать чему сопротивляться, лишь бы сопротивляться. Каким бы ни был нынешний Император, Петрович всё равно накидал бы ему хуёв в спину.
Жизнь борьба, систему в жопу… ну и всякое такое.
Но!
По-настоящему мы сошлись со стариком не тогда, когда выяснилась наша общая нелюбовь к Императору, а именно сегодня, — в тот самый день, когда мы с Лосями привезли хренову гору мяса для шашлыков.
Внезапно оказалось, что Нестор Петрович не дурак пожрать и выпить.
Беседку перетащили поближе к рингу, тут же установили мангалы и в перерывах между раундами мы с сенсеем подходили к столу; я тяпнуть бокал вина, а он уронить в себя немножко водочки. Пиво сегодня решили не брать. Во-первых, потому что это летний напиток и хватит уже, ну а во-вторых, потому что пиво занимало слишком много оперативного пространства, которое можно было бы приспособить под мясо.
К тому же! Алкашка разгоняла сердцебиение и помогала восстанавливать ману. Короче говоря, тренировался я заебись. Дай бог каждому такие тренировки.
— Слушай, Нестор Петрович, а ты сам-то умеешь материрлирли… матеамати… матиризовывать иллюзии? — согласен, я немножечко увлёкся и самую капельку перебрал.
Хмель дал в голову, экстравагантная свинья встрепенулась ото сна и в прошлом раунде старик Нестор аж покраснел от некоторых иллюзий, которые я на него насылал. Всё-таки он человек старой закалки. Консервативный в некоторых вещах и непривыкший к тому, что на него бежит целая стая красноголовых… ммм… я назвал этих существ членоцерапторами.
— Нет, Илья Ильич, не умею, — ответил дед, занюхивая стопку водки пучком зелёного лука. — Таких высот я не достиг. До такого вообще мало кто добирается.
— М-м-м…
— А вот в тебе, — дед ткнул луком мне в грудь, — есть огромный потенциал. Поверь, это я не из лести говорю. У меня было много учеников, и хороших, и плохих. Но если ты в свои годы вытворяешь такое как сейчас, то что же будет дальше?
— Дальше, — я вздохнул. — «Дальше» далеко и долго. А мне бы уже сейчас заиметь что-то боевое, понимаешь? Скачу со своими клонами, как дурак, а хочется вот просто взять, да каа-а-ак ультануть. Накастовать какой-нибудь ядрючий файербол, да как уебать им по…
— Всему своё время, Илья Ильич, — сказал сенсей. — А пока что у тебя вон, зверушка есть с муравьями.
— Зверушка-то да, есть, — сказал я и отхлебнул вина. — Но всё равно. Хочется ведь самому, понимаешь?
— Ну, — только и сказал Петрович, пожал плечами и наконец-то вгрызся в лук.
Хорошо сегодня на улице. Всё-таки занятия на свежем воздухе проходят в разы продуктивнее. Сильнее, выше… чего там ещё? Быстрее.
Пузо зашёл к нам в беседку с парочкой шампуров и прямо голой рукой снял дымящееся мясо на тарелку. Я сердечно поблагодарил поручика за заботу, и мы с сенсеем закусили. Лоси разговлялись на лужайке перед поместьем, чтобы не отвлекать нас от практик. Ничо-ничо, ещё одна бутылка и мы сольёмся в дружном хороводе.
Но это будет чуть позже, а пока что меня всё никак не отпускали мысли о дамагерстве.
— Слушай, Нестор Петрович, — сказал я. — А может быть такое, что я магию перепутал и моя на самом деле какая-нибудь другая? Хохлома там или гжель? Или что у меня вообще
— Нет, Илья Ильич. Такого не бывает.
— Эх…
Да ведь бывает же, — подумал я. — А может, рассказать сенсею о моей мутации и тринадцатой школе? Может, он и с ней мне как-нибудь поможет? Хм… А что я потеряю? Чем чёрт не шутит, дядька он головастый.
— Слышь, Петрович, смотри чо могу, — сказал я, сконцентрировался и обгрызанная луковица в руках сенсея дала новый зелёненький росточек.
Глаза у деда округлились. Луковицу он тут же отложил, налил себе ещё одну стопочку и тут же бахнул.
— Так, — сказал он на выдохе. — Объясни.
Ну я и объяснил. В мелкие подробности, конечно, не вдавался, но всё самое основное объяснил. Мол, так и так. Упал, очнулся, клюкволюд.
— И вот у меня вроде бы есть эта магия, а вроде бы её и нет, — подытожил я. — Я сейчас тебе закусь вырастил, а сам половину звездовидки слил.
— Ага, — дед задумался. — То есть ты можешь в своих этих мексиканцев превращаться?
— Могу.
— Ну ииии, — затянул Нестор Петрович.
— Ну ииии, — поддержал я деда. — Что?
— Ну и недогадливый ты, Илья Ильич. Давай превращайся и попробуй заново.