Арена

Он часто вспоминал прошедший бой между ним и главой фракции. Как всё хорошо начиналось. Несколько коротких выпадов и использования проклятой силы Крон. Его рука помнила чёткий удар по шее старика, который неким образом умудрился выжить. Словно обладал несколькими жизнями.

Ослабший после этого охотник за головами стал лёгкой добычей для остальных убийц. Затем его спустили в глубокие подземелья под базой фракции, приступая к попыткам выяснить происхождение техники. Но ошеломлённый поражением мужчина лишь молча висел в цепях, игнорируя всё.

Иногда палачи умудрялись получить его крики. Да, ему было очень больно. Но это было страдание тела. Разум давно покинул его удушливые объятия, вечно задыхаясь в океане гнева. Того самого состояния, что копилось всё это время под болью и оскорблениями.

Следующий раз Криза навестили через несколько недель. Его почти не кормили, от чего тело воина исхудало, а мышцы одрябли. К этому моменту человек не был уверен в том, что он вообще остался человеком.

Шум двери. Шаги. Голос Мастера.

- Он ещё не готов? Я начинаю терять терпение.

- Простите, Мастер. Мы не можем! - испуганно раздалось в ответ, а затем прошелестел вынутый из ножен клинок и захлёбывающийся звук мертвеца.

- Мне нужна эта техника. Не ты, так кто-то другой справиться. - важно заявил глава фракции.

Оставив на столе ключи от подземелья, он медленно подошёл к висящему, держа руки за спиной. Внимательные глаза убийцы отмечали общее состояние человека. Затем со всей силы ударил кулаком в живот, от чего на холодный пол вновь брызнула кровь.

- Арена была создана как место, где каждый сам решает свою судьбу. - наставительно сообщил он. - Будь то всю жизнь прожигать монеты на шлюх или создать семью. Достигнуть вершины или бесславно погибнуть в попытке её достигнуть. Очень давно я желал найти то, что позволит мне осуществить переход на Среднюю Арену. И ты мой ключик, Возмездие. Хотя ты наверно уже не помнишь собственное прозвище, верно?

- Мм... - невнятно промычал Криз, кое-как шевеля языком.

- Кстати, мы твой амулет отдали стражникам. Ты уже очень давно мёртв, поэтому не рассчитывай, что кто-то может тебя спасти. - продолжил Мастер. - Твоё тело, твоё разум - добыча фракции убийц.

- Ммм...

- Даже говорить разучился. - покачал головой старик, разворачиваясь. - Ну ты виси-виси, я приду к тебе... позже.

Два месяца. Шесть десятков дней Криз доживал своё существование, подпитываясь небольшими подачками со стороны своих палачей, искалеченный ударами по конечностям и выверенными порезами. Когда раны становились особенно тяжёлыми, то их лечили, зачастую просто прижигая. Его крики становились сладостной музыкой для смотрящего за этим распорядителя.

Всё это время он продолжал вечно тонуть в собственных чертогах разума. Белая комната сменила свой цвет на алый. Его настигла ровно такая же слепота, как и в реальности. А давление придавило к полу, увеличивая свой вес с каждым вдохом или попытке оного.

Криз давно перестал сопротивляться, позволяя жидкости проникать внутрь его мысленного тела. Иногда, в приступах, он качался в своих цепях из стороны в сторону, но всё заканчивалось через пару мгновений. На это даже никто не обращал внимание, списывая за предсмертные конвульсии.

- Ммм... м... мммм! - мычал охотник за головами, не выдерживая потока ярости.

- Что ты опять шумишь? - раздражённо спросил пришедший на очередной сеанс пыток распорядитель фракции убийц. - Ребята, успокойте его парочкой ударов!

Те так и поступили, обойдя беснующегося по бокам и нанеся несколько сильных ударов палками по рукам и ногам. Криз взвыл ещё громче, начиная плакать, кричать и дёргаться с большими усилиями. Алая жидкость внутри белой комнаты стала нагреваться, угрожая вскипеть.

Дискомфорт нарастал. Мужчина в один момент замер, а затем перестал двигаться вообще. Палачи сразу остановились.

- Он помер что ли? - спросил первый из них.

- Вряд ли... смотри, грудь вздымается. - поспорил второй.

- Дайте мне посмотреть. - нетерпеливо сказал распорядитель, подойдя ближе. - Что за чёрт?!

Кандалы, в которых висел пленник, шипели. Кровь, что капала на холодный пол прожигала камень. По всему истощённому телу шёл дым. Звуки становились громче с каждой секундой.

- Позовите Мастера. - строго сказал бармен своим помощникам. - А я покххха...

Голова человека медленно съехала под испуганными взглядами убийц. Они не увидели даже намёка на движение. При этом пленник продолжал висеть на цепях, которые вскоре лопнули, позволяя ему упасть на землю, врезавшись лицом в собственную лужу крови.

Дрожащая рука обнажённого человека коснулась собственного лица, стягивая ткань с глаз. Его серые зрачки почти пропали, уступая двум кровавым точкам. Он продолжал тяжело дышать, касаясь ладонью камня. Он сразу зашипел, плавясь. Поднявшись на ноги, охотник за головами оставлял после себя кипящие следы.

- Не подходи! - заверещал один из застывших на месте людей.

- Ммм... - бездумно промычал Криз, инстинктивно поднимая две руки и делая странный взмах ими, словно обладал невидимым оружием.

Не успевший даже крикнуть убийца разъехался двумя половинами, брызнув фонтаном крови. Мужчина посмотрел на собственные ладони, которые обхватили некую твёрдую вещь. Через пару секунд пространство задрожало, начиная формировать из окружающей вокруг его крови чёрную косу.

Последний из палачей зачарованно смотрел на то, чем стал пленник. Странная худая фигура в длинном чёрном балахоне с глубоким капюшоном, под которым не было ничего, кроме двух кровавых зрачков, пылающих внутри. Смертельный образ завершала длинная коса, которая недвусмысленно летела прямо на него.

- Нееет! - вскинул меч перед собой человек, смотря на то, как верный клинок разъедается косой, позволяя оружию Криза пройти насквозь него, разрубая на те же две половины, что и его товарища до этого.

Белая комната освобождалась с большой скоростью. Давление на охотника за головами ослабевало, стоило ему продолжить совершать шаг за шагом. Из-под капюшона продолжило раздаваться жуткое мычание, ставшее проклятием для всех, кто был на его пути наверх.

Глава фракции убийц в это время находился на главной улице Арены, лениво посматривая на потенциальных кандидатов в ученики. Долгое время никто не подходил, поэтому Мастер решил отправиться выпить вина. Он не особо спешил, наслаждаясь холодным ветерком, который был так редок в пустынном городе. Ему всегда было интересно, меняется ли что-то на Средней Арене.

- Скоро всё изменится. - хмыкнул он, приближаясь ко входу. - Что?!

Перед ним было разрушенное здание. Края рассечённого камня дымились, а десятки разрубленных тел стали наградой его внимательному осмотру. Комок приблизился к горлу человека, когда он несколько раз ударил себя по щекам, проверяя на кошмар.

Это был не сон.

- Обернись. - шипящим тоном раздалось позади.

Мастер медленно повернулся.

Перед ним была скрюченная фигура с большой косой в руках. Из-под глубоко капюшона пылали два инфернальных глаза. Ему не стоило долго думать, чтобы понять то, кто был перед ним.

- Как ты выбрался? - потребовал ответа глава фракции убийц, доставая свой короткий меч. - Думаешь я не смогу тебя снова угомонить? Это слишком про...

Произошла яркая вспышка, после которой Мастер опустил голову вниз, смотря на дыру в груди. Там была белая, словно снег, рука Криза, сжимающая сердце мужчины. Через мгновение оно было раздавлено, а жизнь одного из высших рангов Малой Арены прекратилась.

- Кхр... - прохрипел охотник за головами, шатаясь из стороны в сторону.

Он упал на колени, кашляя кровью. Балахон и коса почти истлели, оставляя его полностью обнажённым под уходящим в закат солнцем. Комната внутри его сознания стала вновь той, что была прежде. А пульсирующий шар крови уменьшился до маленькой точки, с которой даже ничего не капало.