Страница 45 из 78
Он сделал глубокий вдох… А что? Даже если поймают… У него есть документы, он генетически не отличим от брата… Ну что они ему сделают? Разве что, найдут прототип? Мирон вспомнил, как прозрачные пиявки полностью скрылись в ушах старика. Открыл коробочку.
Накатила тошнота. Они ведь почти живые… Ну как можно ЭТО пихать себе в уши? Ладно. Придется потерпеть…
Они не были ни холодными, ни тёплыми. Собственно, как только Мирон взял их в руки, они идеально подстроились под его температуру. А затем скользнули в слуховые проходы. Будто живые.
Секундное головокружение…
Ох ёб твою мать! — он очень надеялся, что не заорал этого вслух. — Так вот, что видел старик!
Это был Плюс, во всём его великолепии. Будто он лежит в Ванне, погруженный в биогель по самые брови. И в то же время находится здесь, в здании МОСБЕЗ… Видит стеллажи с коробками и пакетами… А над ними — светящиеся коды, описывающие содержимое.
Видел солдат за стеллажами — ну, не самих солдат, а плавающие у тех над головами спецификации и номерные знаки… Всё, что имело электронный код, что было занесено в Центральное хранилище, Мирон видел так, словно хакнул базу данных МОСБЕЗ.
— И что мне с этой херней делать? — спросил он шепотом, не в силах сдержаться.
— Хотите активировать программу взаимодействия?
Голос прозвучал неожиданно, прямо в голове. Мирон подпрыгнул и лихорадочно огляделся. Нет. Он не ошибся. Голос и вправду звучал в голове…
— Ты кто? — тупо спросил он.
— Я — программа взаимодействия с пользователем. Не обязательно говорить вслух. Я считываю вибрации голосовых связок. Так вы хотите активировать…
— Ты знаешь, как отсюда выбраться?
— Предлагаю варианты…
Перед глазами развернулась трёхмерная карта здания, а на ней, разноцветным пунктиром, маршруты, ведущие к выходу. Один заканчивался на крыше, другой — окном четвертого этажа; парочка выводила прямо через главный вход, и один уводил к какой-то лестнице, не обозначенной никакими маркерами.
— Это что? — спросил Мирон, ткнув пальцем в последний маршрут.
— Экстренный выход для спецназа. Ведет на задний двор и в гараж.
— Поможет незаметно выбраться на улицу?
— Если будете следовать указаниям.
— Принято. Веди этим маршрутом.
— Активирую программу ведения… Вы должны начать движение через три… две… одну секунду.
Мирон старался идти в ровном темпе, внимательно глядя по сторонам, а программа тихо подсказывала: повернуть направо или налево, притормозить, спрятаться за углом… Она видела все камеры, знала все слепые зоны. Она распознавала направление взглядов охранников, которые встречались по дороге и подсказывала, когда они не смотрят.
Один раз она загнала его в пустой кабинет и приказала спрятаться под столом… А потом снять решетку вентиляции, забраться внутрь и проползти долгие пятьдесят метров, рискуя вывалиться прямо на головы сотрудников, собранных в большом актовом зале…
Чтобы подняться на нулевой этаж, она обманула лифт — связалась с простеньким чипом, управляющим движением подъёмной кабины и сказала, что тот должен затормозить между этажами и открыть дверь в несанкционированной зоне.
Она провела его по техническому этажу, среди труб, бойлеров и громадных вентиляторов — договорившись с электронными замками всех секций.
Сердце колотилось, дыхание то и дело сбивалось, но при этом он чувствовал себя таким… всемогущим. Таким… живым. Это как достигнуть уровня Бога в игре, получив все чит-коды.
Вооруженные люди сновали по зданию, как муравьи. Они заглядывали в каждый закуток, в каждую щель. Обхлопывали, поднимая тучи пыли, все портьеры и совали фонарики в громадные уродливые вазоны.
А он… Он проходил незамеченным под самым носом у вооруженных до зубов безов и проникал в такие кабинеты, в которые имели доступ далеко не всякие генералы. Да если захотел, он мог бы…
Так. Стоп. Задача — выбраться из здания живым. Ничего больше.
В гараже, вопреки ожиданиям, было очень людно. Ревели разогреваемые двигатели, двойками, тройками пробегали спецназовцы, запакованные в каски, броники, увешанные оружием и гранатами, что твои новогодние ёлки. Автоматы сняты с предохранителей, в глазах — готовность к действию.
Одна ошибка, — думал Мирон. — Одно неверное движение, и начнётся пальба. Здесь никто даже не подумает брать его в плен. Эти люди вообще не привыкли думать.
Стоя за колонной, в слепом пятне, он никак не мог выбрать момент, чтобы рвануть к выходу — распахнутые ангарные ворота виднелись впереди, в их проёме угадывался выложенный брусчаткой двор, слышались гудки мобилей с улицы…
Но в воротах всё время кто-то стоял. То курили солдаты, то притопал какой-то генеральский чин и принялся орать — издалека его голос походил на собачий лай.
Угнать тачку? Спрятаться на заднем сиденье?
Программа будто зависла. Как лотерейные билеты в барабане, она тасовала бесчисленные варианты, но сдвинуть в сторону закурившего солдата или насильно отвернуть его в другую сторону — не могла…
М-да, попали мы с тобой, — произнёс Мирон. Говорить здесь можно было свободно — в гараже стоял такой рёв, что люди и самих себя-то не слышали. — Незамеченным здесь не выберешься… — он еще раз оглядел гулкий, наполненный выхлопными газами ангар.
— Где находится раздевалка спецназа?
— Сформулируйте точнее, — тут же откликнулась программа.
— Ну… — от волнения нужное слово просто вылетело из головы. — Где они хранят тактические комбинезоны? Бронекостюмы? Оружие?
— Задан новый маршрут. Движение через три…
И это сработало. Когда перед Мироном распахнулась дверь, за которой на стенах, рядами, висели пятнистые комбинезоны, а под ними — берцы с высокой шнуровкой, а на отдельных полочках — разгрузочные бронежилеты…
Выбрав размер побольше, он натянул комбез прямо поверх костюма, туфли сунул за пазуху — нехорошо, если их обнаружат, и надвинув каску на самые глаза, с деловым видом вновь зашагал к выходу. По пути прихватил чей-то планшет, принял деловой вид: курьера послали с срочным секретным донесением…
Главное, двигаться так, будто ты имеешь право здесь находиться. Будто ты всё здесь знаешь и уже по горло сыт этой долбаной тревогой и этими долбоёбами наверху, которые прошляпили одного-единственного ботана в штатском…
Самое смешное, в его сторону так никто и не посмотрел.