Страница 61 из 82
— Ты не блогер, — сказал Мирон, когда они чуть отстали от киборга. Он знал, что Платон прекрасно их слышит, но всё же расстояние давало чувство приватности. — Тебя специально внедрили к кочевникам, чтобы я тебя там «нашел». Сколько ты там пробыл? День? Два?
— Всё, что я тебе рассказывал — правда, — сказал Виталик, перепрыгивая со шпалы на шпалу. — Кроме одного: я не слал репортажи в Плюс. Не было никакого шоу, никаких подписчиков. Всё остальное — было. МинскНеотех платили за то, чтобы племя кочевало в тех местах, где ты мог на него наткнуться. Понадобилось больше сорока дней на то, чтобы наши пути пересеклись.
— Круто, — усмехнулся Мирон. — Значит, побег и всё остальное — зря?
— Не зря. Кто-то вмешался. Кто-то, кто хотел перехватить тебя у Минска. Мы сбежали вовремя.
— Значит, ты работаешь на них… Так сколько тебе на самом деле лет?
— Тридцать пять, — он прикоснулся кончиками пальцев к своим молодым, чуть прыщавым щекам. — Цитологическое омолаживание. У меня докторская степень по социологии. Изучение конморфных неосоциумов. Три года я занимался только тобой и Платоном.
— Охуеть, — Мирон сплюнул в пыль. — Стало быть, ты знаешь меня лучше, чем я сам.
— Вполне возможно, — усмехнулся Виталик. — И знаешь, что? Для меня было честью познакомиться с тобой лично.
— Чего я о себе сказать не могу, — буркнул Мирон.
— Я тебя понимаю, — кивнул Виталик. Ноги его были похожи на циркуль, руки — на части большого маятника. — И ни в чём не виню.
Впереди забрезжили огни, возник силуэт с автоматом и Платон сбавил ход. Мирон почувствовал знакомый запах: застарелая моча, человеческий пот, сырое тряпьё… Они подходили к станции.
Всё, как и тогда: ряды спальных мешков с проводами капельниц, между ними — люди, которые поправляют одеяла, проверяют уровень жидкости, меняют катетеры… У дальней стены — вереница коробок. Из щелей некоторых пробивается тёплый электрический свет.
Мир рушится, — подумал Мирон. — Наверху толпы бродят по городу, бьют витрины, стреляют друг в друга… А здесь ничего не изменилось.
— Так ты спрятал себя здесь? — спросил он, догоняя Платона.
— Подобное среди подобного, — кивнул киборг.
Одним прыжком заскочив на платформу, он подал руки Мирону и Виталику. Затем прошел между рядов спальных мешков с упакованными в них овощами — по-другому эти полутрупы Мирон назвать не мог — и постучал в бок самой крайней коробки.
Из неё выбралась маленькая девочка. Волосы у неё были такого чудесного пшеничного оттенка, который не ожидаешь встретить среди протухшего тряпья, в подземелье. Улыбнувшись одними глазами, она побежала к другой коробке, присела на корточки и скрылась внутри.
Киборг, тоже присев, заглянул в ту коробку, что покинула девочка. Через секунду выпрямился, взгляд расфокусировался.
— Что? — спросил Мирон. Заглядывать в коробку ему не хотелось.
Так и представлялось тело Платона — настоящее тело. Бледное, истощенное, лицо обросло бородой, на руках вздулись синие вены… Из которых торчит множество трубок и капельниц. Шланги уходят под одеяло, и слышится мерная капель катетера.
— Меня нет, — сказал Платон. — Тело исчезло.