Страница 64 из 91
Глава 34
Через пять минут мы попрощались с Поповым, который при этом даже не скрывал облегчения, и вышли на улицу.
— Наведаемся в мастерские, — сказал я.
Пройдя мимо административного корпуса, мы увидели ряд серых бетонных гаражей. Двери некоторых были распахнуты, и там велись работы.
— Думаете, Литовский нам поможет? — спросила Марго, глядя на поставленный на кирпичи жёлтый «Порше», мимо которого мы проходили: ему меняли покрышки.
— Не знаю. Если бы нам помогал каждый, с кем мы вынуждены беседовать, то всё уже выяснилось бы. Не думаю, что тачку у Жмыхина угнал кто-то из здешних, если честно. Мне кажется, в другом направлении копать надо.
— Родственники?
— Возможно. Или коллеги. Во всяком случае, тот, кто хорошо его знал. И был в курсе, что инженер отправляется на ралли.
— Об этом не знал почти никто.
— Вот именно. Смотри, шестой гараж. Кто из вас Литовский? — спросил я, подходя к раскрытой двери.
Внутри было трое механиков, один сваривал передний мост для «Мустанга». Двое других повернулись на голос, но не ответили.
— Мне нужен Литовский, — сказал я. — На пару слов.
Один из механиков, среднего роста, лысоватый и похожий на шимпанзе, направился к нам.
— А вы кто такие? — спросил он подозрительно, обдав нас смесью чеснока и кефира. — В чём дело?
— Давай немного отойдём, — предложил я, покосившись на ослепительные вспышки сварочного аппарата.
— Не вопрос, — кивнул механик, вытирая ладони о штаны.
— Маркграф Пожарский, — представился я, когда мы оказались на расстоянии пяти метров от гаража. — Говори тебе что-нибудь это?
Механик побледнел, замер, глядя на меня, как на восьмое чудо света, а затем быстро поклонился.
— Прошу прощения, Ваша… Ваше… — он запнулся, подбирая подходящее обращение.
— Сиятельство, — подсказал я.
— Ага! — обрадовался мужик. — Ваше Сиятельство! Прощения просим. Не признали. Чем… это… могу служить?
— Мне нужно кое-что узнать про Кирилла Жмыхина. Знаешь такого?
Механик с готовностью кивнул.
— А то как же! Само собой. Отличный парень. А что? То есть я в курсе, что у него были проблемы, но вроде оказалось, что он был на гонках, верно? — испытующий взгляд Литовского впился в моё лицо, а затем мгновенно перескочил на Марго.
Та коротко улыбнулась — одними губами.
— С кем он общается в клубе? — спросил я, игнорируя вопросы механика.
Литовский почесал голову — так, словно играл в старом фильме.
— Даже не знаю. Мы об этом как-то не говорили. Но вообще он, вроде, больше всего общается с Митьком и Палычем. Тоже клиенты клуба. Делал кое-что для них. Хорошие ребята.
— Они с Жмыхиным друзья?
Литовский задумчиво поморщился.
— Да нет, Ваше Сиятельство, вряд ли. Так, приятели. Ходят иногда в кафе при клубе. А вообще, по-моему, у Кирюхи напряжённо с друзьями. Он работает почти всё время, а если выдаётся свободный день, то отправляется гонять на машине или на ралли. Расслабляется так.
— Как фамилии этих Митька и… — спросила Марго, доставая блокнот.
— Палыча. Не знаю я их фамилий. Откуда? — удивился Литовский.
— Ну, хотя бы какие-нибудь приметы можете назвать?
— Ну-у-у… У Митька «Мазда», а у Палыча «Хонда S2000». Номера не помню, но можно посмотреть по журналу. Когда мы делали для них тюнинг, то должны были все характеристики записать.
— Посмотрите, пожалуйста, — кивнула девушка. — И неужели вы фамилии владельцев не записали?
Литовский усмехнулся.
— Мы ж с машинами дело имеем, — ответил он. — Не с людьми.
— Ладно, давай номера, — поторопил я. — Мы тут подождём.
— Ага, сию минуту, Ваше Сиятельство!
Механик вскоре вернулся с мятой бумажкой в руке.
— Вот, я тут выписал, — сказал он, протягивая листок.
Марго сложила его и положила между страницами блокнота.
— Спасибо. Думаю, в клубе есть записи об этих машинах.
— Да не за что. Кирюха — хороший парень, говорю вам.
Мы вернулись в административное здание, где я подошёл к служащему у стойки. Тот подобрался, изобразив любезную улыбку.
— Мне нужно узнать фамилии владельцев этих машин.
Марго протянула листок с номерами.
Служащий поискал в базе данных сведения о номерах.
— Вот, — сказал он, разворачивая к нам монитор. — Дмитрий Антонович Смекалов и Николай Павлович Борисов.
Марго записала фамилии, адреса и телефоны приятелей Жмыхина.
— Что-нибудь ещё, Ваше Сиятельство?
— Нет, этого пока достаточно.
— Вряд ли Жмыхин в этом замешан, — заметила Марго, когда мы вышли на крыльцо.
— Меня смущают пропавшие документы, — сказал я. — Уверен, они связаны с взрывом на заводе. Или Жмыхина кто-то усердно подставляет, или у него гениально состряпанное алиби.
— Его видела куча народа на ралли. До ралли и после ралли. Надо поболтать с новыми фигурантами, — девушка достала бумажку, полученную от механика, и набрала номер Смекалова. — Алло, Дмитрий Антонович? Мне нужно с вами поговорить. Нет, не из полиции, но я веду расследование по поручению Его Сиятельства маркграфа Пожарского. У меня есть все необходимые полномочия. Хочу задать вам пару вопросов о Жмыхине. Знаете такого? Да? Отлично. Мы можем встретиться? Где вы? Мы могли бы подъехать.
Марго включила громкую связь, так что я услышал ответ, который едва пробивался сквозь рёв и гул:
— Не успеете! Придётся подождать, пока я закончу!
— Что закончите? — нахмурилась девушка.
— Заезд. У меня старт через тридцать четыре минуты.
— А Борисов с вами?
— Кто⁈
— Николай Борисов.
— А-а! Да, он здесь.
— Где вы находитесь? — спросил я, наклонившись к телефону. — Мы приедем и подождём, пока вы финишируете.
— Село Красный ручей. Это километров двадцать на северо-востоке. Ищите заброшенный военный аэродром!
— Всё поняла, скоро будем, — пообещала Марго. — Ну что, едем на ралли? — спросила она, отключившись. Поговорим сразу с обоими?
Мы отправились на северо-восток города. Когда его граница оказалась позади, жилые дома постепенно начали сменяться полями, вдоль шоссе появились редкие деревья, а на горизонте виднелись трубы теплоцентралей, поверх которых стелились горизонтальные полосы дыма. Холодало, и в воздухе пахло грозой.
Наконец, следуя указаниям навигатора, мы добрались до заброшенного аэродрома.