Страница 3 из 52
Глава 2
Набираю в легкие порцию воздуха, насыщенного запахом вьетнамского фастфуда и ванили из пекарни. Молодец! Просто герой дня! Тяжелее всего дался спуск на эскалаторе. Я почти не обращал внимание на тот сброд, что находился в вагоне и на платформе. Меня почти не занимал бездомный алкаш, блюющий в переходе.
С этим городом явно что-то не так. Увы, мегаполис держит меня в железных тисках. И вместе с тем балует. Балует тренировками Тай-Бо в самом крутом спортивном клубе Нью-Йорка. Радует ресторанами и забегаловками. Пастрами1, турецкая шаурма, украинский борщ, тайские жареные рулеты с креветками и свининой — еда на любой вкус.
Оправляю новенькую куртку Бриони. Осматриваю себя. Мда! Ботинки выглядят так себе. Чертово метро! Благо на входе в «Гвидо» есть автоматическая щетка, которая чистит обувь. Вот за такие мелочи я обожаю этот гребаный город. Что потом? После встречи с Рагацци и посещения хамама? Короткий, но крепкий сон. Именно за эту «роскошь» приходится отваливать кругленькую сумму.
Салон мадам Урсулы. Закрытый клуб для поклонников БДСМ. Ли Фэй — единственная, кто проявила сочувствие, когда Урсула раскидала по работницам мою странную просьбу. У Ли сказочно приятные колени. В отличие от большинства азиаток, что трудятся в сфере оказания этих услуг, она полненькая. Снаружи упругая, обтянутая костюмом из блестящей синтетической кожи, а под ней — мягкая-мягкая… В том смысле что я чудесно высыпаюсь на ее пухлых коленях. Стоны, крики боли из соседних кабин — только они могут убаюкать, заставить мой мозг полностью отключиться.
Так, вот и «Гвидо». Хороший ресторан. Итальянская кухня. Рагацци абы где не ужинает. Автоматическая щетка начищает мои Гуччи. Вот лакей распахивает двери. Киваю в знак признательности. Ого, на ресепшн новенькая хостесс. А она ничего. Очень даже ничего. «Стэфани» — имя на золотом бейдже. Провинциалка, сразу видно. Она будет какое-то время привыкать к здешним порядкам.
— Вашу куртку, сэр?
Вздрагиваю. Лакей тянет руки в перчатках к моему плечу.
— Ах, да, пожалуйста, возьмите. — Сам снимаю верхнюю одежду.
У этого старика-лакея, похоже, артроз. Жаль его. С этим городом явно что-то не так, раз такие люди вынуждены работать. Бумажник. Протягиваю старику сто баксов. Что? Небольшое бурое пятнышко на купюре. Как я не заметил? Мда, встреча с Аресом Халакиди прошла весьма насыщенно. Чаевые — хорошая возможность избавиться от банкноты со следами моей работы.
— Благодарю, сэр! — чуть ли не кланяется старик.
К Стэфани-хостесс… Несколько шагов. Она заметила меня еще при входе. Кротко улыбнулась и застенчиво опустила глаза. Люблю скромниц. Теперь она, после щедрого жеста в сто баксов, и вовсе налилась краской. Что ж, похоже, сеанс с Ли Фэй придется сместить ближе к утру.
— Добрый вечер, мистер… — не отрывая глаз от тетради со списком гостей, произносит побагровевшая Стэф.
— Добрый, Стэфани, очень добрый. — Кладу руку рядом с ее рукой.
Она машинально делает шаг назад от стойки. Забавно-забавно! Ее этот свеженький светло-розовый маникюр, сделанный в честь выхода на новую работу. Так и хочется сказать: «Милая, сними-ка колготки и туфли. Хочу глянуть, насколько тщательно ты приготовилась. А педикюр-то сделала?»
— Я к Сэму. — Улыбаюсь.
«Сэм» — прозвище. Мистер Рагацци никогда не заказывает стол на настоящее имя. Из соображений безопасности. Стэфани еле заметно ежится. Похоже, она не такая уж и дурочка. При встрече с «делегацией» Рагацци сразу поняла, что перед ней особый гость. Хотя, возможно, ее предупредили старшие сотрудники. Впрочем, по Рагацци видно, что он криминальный авторитет. Такие, как он, не умеют скрывать статус. Человек старой формации. Да что уж там, у него на толстой морде всё написано.
— Я вас провожу, мистер… — вопросительно тянет Стэф, так и не сумевшая справиться с нахлынувшим румянцем.
Девочка — прелесть. Ей со мной точно понравится.
— Мистер Круз. Не утруждайся, Стэфани, я знаю дорогу. — Склонившись над стойкой, перехожу на шепот: — Заеду за тобой после смены. И не вздумай переодеваться, слышишь? Ты просто чума в этой униформе.
Девчонка открывает рот от изумления. Хлопает ресницами.
— Но я не… — пищит еле слышно.
Я совсем близко. Ее милое ушко с какой-то дешёвенькой сережкой.
— Не бойся, ладно? Сегодня командовать будешь ты. Но сейчас мне пора.
Не глядя на ее реакцию, миную стойку. Такие возбуждающие моменты всегда случаются не вовремя, черт, отвлекают от рабочего настроя. Так, проехали со Стэфани…
Основной зал. Звон бокалов и столовых приборов. Народу тьма. Пахнет дрожжевым тестом, базиликом и Пепперони. Сейчас бы выпить здесь чего-нибудь погорячее… Увы, мне в вип-зал. Там куда тише, пафоснее, официальнее, что ли.
Двухстворчатая дверь с табличкой «ВИП». А вот и Рагацци. Хм, странно. За столом женщины, дети, какие-то родственники. Сегодня из охраны лишь придурок Серджио и его закадычный приятель-переросток Винс.
Боже мой, Лира! Она тоже здесь. Какого ж… хрена!
— О, Круз, проходи, парень, что застыл?! — с довольно добродушной улыбкой произносит Рагацци, кивнув в сторону пустого стула рядом.
Рагацци с упоением поедает жареного гуся. Остальные делают вид, что меня не замечают. Лишь Серджио и Винс коротко кивнули, когда я заходил. Да уж, на той неделе мы отлично гульнули в клубе. Море алкоголя и красивые девки. Они, эти два амбала, хоть и туповаты, но зато высокие, подкачанные. Бабы любят с такими поразвлекаться. Впрочем, так же, как и со мной…
— Поешь что-нибудь? — указывает жирным от гусиного сала пальцем в сторону изобильного стола Рагацци.
Из его рта любое предложение звучит скорее как приказ. Он считает, что разделить трапезу с «высоким начальством», да еще и в присутствии родни, должно быть высокой честью. Услужливый официант из старожилов заведения подскакивает ко мне. Огромный пузатый бокал. Филигранно выверенная струйка вина, льющаяся из глиняного кувшина. Рагацци что-то говорит на родном языке официанту. Тот кивает и кладет на тарелку какой-то сыр.
— Касу Марцу. Только сегодня самолетом из Сардинии, — облизнув жирные губы, произносит Рагацци.
— Спасибо. — Киваю, отхлебнув вина.
— Поешь-поешь, дела позже. Что-то ты стал какой-то худой. В твоей работе это может сыграть дурную шутку.
— Я исправно тренируюсь, мистер Рагацци, просто костюм так сидит. Иллюзия.
— Сеньор.
— Что? — спрашиваю.
— Сеньор Рагацци.
— Ах да, простите.
— Ладно, я не в обиде, парень.