Джакал. Бессонные ночи

Глава 9

— Почему «Круз»?

— Дай поспать, а, принцесса?

Блин, Адриан, при чем тут она? Лира не виновата, что бессонница выедает твое нутро, выжигает пламенем нервные клетки. Бухать, гляжу, передумал? Не время и не место. Правильно. Это тебе помогает в тех случаях, когда пьешь до потери сознания, а утром просыпаешься в беспамятстве. Частить с такими «приемами» не стоит, брат. Вредно для здоровья, да и на работе сказывается. Собранность — вот что в твоем деле главное. К тому же тебе еще за руль садиться. Или…

— Слышь, принцесса, у тебя водительские права есть?

Надувает губы. Отрицательно мотает головой.

— Кто бы сомневался, Фрида Миллер. — Потягиваюсь. — Ни хрена, блин, в жизни не умеешь.

— Ты ничего обо мне не знаешь, Круз, ой, то есть Адриан Дельгадо. — Обиженный ее тон. — И кстати, имя и фамилия — красивые. Они тебе совсем не идут, амиго4.

— Зато итальянская «Лира» — самое подходящее имечко, — язвлю.

— Спасибо на добром слове, — фыркает в ответ.

— Не за что. Ты, принцесса, и есть ходячая куча бабла.

— А ты просто каццо ди вермэ — чертов червяк! — отворачивается к иллюминатору.

Ее затылок. Мда, подстриг я ее так себе, неровно. Ну и хорошо, пусть ходит в таком убогом виде. Лопатки девчонки. Ниже — выпирающая застежка бюстгальтера. Вот бы глянуть, какое сейчас на ней бельё… Что-то простое, под стать ее прикиду, или нечто сексуальное, шелковое, кружевное?

Блин, Адриан, угомонись. Забудь ты уже эти свои хотелки из прошлого насчет нее.

Эх! Знал бы, что так всё сложится, трахнул бы ту простушку Стэфани-с-ресепшн напоследок.

— И машину я водить умею, чтоб ты знал, — не повернувшись, бурчит она.

— Да ладно, — зеваю.

— Прохладно. Причем механику.

Всё-таки разворачивается ко мне, блин.

— Ездил когда-нибудь на механике?

— Представь, да, гонял еще как, принцесса. Мне больше нравилось, когда ты молча пялилась в иллюминатор. Сделай одолжение, — круговой жест пальцем, чтобы она отвернулась.

— Хам ты, Дельгадо. Ох и хам! — качает головой. — Так почему «Круз»?

— Это — рабочее погоняло. Так безопасней, что тут непонятного? — выдыхаю, указывая на ее крайне утомившую назойливость.

— Но почему именно «Круз»? Это что-то значит или просто имя? — никак не уймется.

— Отстань, а, Фрида, почти двое суток не спал. Из-за тебя, — вру. — А еще за руль садиться.

Закрываю глаза.

— В смысле «за руль»?

Не собираюсь ей отвечать.

— Э-э-эй, Круз, какой еще «руль»? Мы разве не в Тихуане заляжем на тюфяки? — девчонка дотрагивается до моего плеча.

Что, брат, у тебя мурашки по телу от ее нежного и теплого прикосновения?

Взгляд на нее. Словечки, выражения. Вот она — истинная дочка криминального авторитета. И забавно, и, вместе с тем, возбуждающе: «Залечь на тюфяки». С ней. Секс на простой сельской подстилке, на набитом тряпьем мешке. Под скрип деревянных половиц и ее стоны…

Так, стоп-стоп, прекращай, Адриан! Она просто куча налички, она настырная, наглая стерва, с так себе прической, в невзрачном простом белье, ясно? Лучше попробуй поспать…