Страница 3 из 15
“И что к нам вечно гоблины всякие подваливают? — мысленно задался вопросом я. — Почему мы с тобой ни разу не можем посидеть в баре или клубе просто как нормальные люди — без всего вот этого?”
“Не знаю, — протянул Глеб. — Может, это твое колдовство их приманивает, как мух?”
“А может, твое провоцирующее поведение?”
— Эй, мы тут с вами разговариваем! — пробурчал амбал. — Вы вообще знаете, как называется этот клуб?
— “Аристократы”, — услужливо подсказал второй.
— Ну а мы что, не аристо? — лениво отозвался друг. — Мой отец вообще-то барон.
— Аристократы — это прежде всего манеры! — пробасил первый. — Так что шли бы вы на свое
Другой приложил руки к своей голове и протянул выразительное “МУ!”.
“Это что, такое изысканное по их мнению оскорбление, что ли? — со скепсисом заметил Глеб. — Даже я лучше могу.”
“А это максимум того, на то что способны местные аристократы.”
И кстати на минуточку — частное предприятие “Родное поле” кормило треть Московской губернии, было популярно в империи и уже вовсю завоевывало столицу. А ваши захиревшие дворянские рода еще существовали только потому, что присосались к щедрому вымени этого самого Родного поля. В отличие от вас, мы торговали сыром, колбасой, мясом, молоком, яйцами и пшеном, а не обесценивающимся дворянским достоинством. Так что нечем вам гордиться,
“По ходу, кого-то надо поучить манерам”, — боевито протянул Глеб в моей голове.
О нет, манеры у них под стать этому корыту. Провинциальный клуб, провинциальные телки, провинциальные разборки и провинциальные амбиции. Надоело уже.
Хотя не мне жаловаться — надо уметь быть благодарным.
“Лень руки марать, — отозвался я. — Об этот сброд.”
“И как тогда? По-хорошему, что ли?”
“Ну попробуй по-хорошему.”
Глеб поставил бокал на стол и ухмыльнулся.
— Уважаемые господа, — произнес он вслух, — прошу вас по-хорошему: свалили отсюда на хрен!..
Эти двое обалдевши переглянулись.
— Что они вообще ужратые, что ли? — пропыхтел второй. — Вообще ничего не понимают?
— Издеваетесь надо мной?! — прорычал первый и резко опустил кулак на наш стол.
Раздался скрежет, звон и противный треск — один из бокалов скатился на пол и разбился.
“Видимо, не получится по-хорошему”, — констатировал друг в моей голове.
“Да, видимо, не получится.”