Страница 47 из 61
— Это тебе самому решать, хороший ты или плохой, — поднимаюсь из-за стола.
Молча все убираю и хочу уйти к себе, но развернувшись, сталкиваюсь нос к носу с Березиным.
— Кир, я люблю тебя! — обхватывает мое лицо горячими ладонями и целует. Так яростно, словно от этого зависит его жизнь.
***
Ощущения от поцелуя самые дикие. Ревность душит, обида обжигает, ярость распаляет настолько, что сожгу любого.
Вырываюсь, но этот сукин сын сильный, как леопард. Он зажимает меня у стены, наваливается, не позволяя сдвинуться ни на миллиметр. Я упираюсь руками в крепкую грудь — чувствую, как под ладонями бешено бомбит его сердце. Уворачиваюсь. Горячие губы по щеке, дыхание опаляет.
Мне больно. Не снаружи, а внутри. Душа полыхает, и вопреки здравому смыслу, злое желание расползается по венам. Мне хочется доказать себе и ему, что я лучше! Что никакая Марина и в подметки мне не годится. Что он дурак, раз решил променять меня на нее.
Это желание неправильно, надрывно и не имеет ничего общего с настоящими чувствами. Ненормальный азарт, попытка сказать «смотри, как я могу, смотри, что ты просрал».
Сама подаюсь навстречу. Хватаюсь за его футболку. Так грубо и сильно, что раздается треск рвущейся ткани. Плевать. У меня в груди разрывы гораздо сильнее.
Я целую его сама. О том, что такое нежность, даже не помню. Такое чувство, что хочу содрать его, сделать больно. И я делаю. Прикусываю губу так, что он шипит и дергается, пытаясь отстраниться. Смотрит сердито, а глаза, как пьяные с поволокой. В них столько эмоций и желания, что меня штормит.
Какого хрена, Березин?
Какого мать твою хрена, ты сделал это с нами. Ведь не отгорело ничего. Все между нами на месте. Надо было просто встряхнуться, вместе, оживить наши отношения, в которые начал просачиваться быт и стагнация.
Мы бы справились. Вместе! Ты и я! Но ты выбрал другой путь — флирт на стороне, азарт и охота за другой самкой.
Он подхватывает меня под бедра и усаживает на стол, примостившись между моими коленями. Прикосновения жадные, нетерпеливые. Дыхание громкое, надрывное. То ли его, то ли мое. Не разобрать.
Голова кругом. Тело хочет продолжения, разрядки. Это так остро, что почти больно. Я дергаю пояс на его джинсах, тяну кверху футболку. Хочу. До дрожи, до умопомрачения
А потом, как взрыв в голове.
Я словно наяву вижу, как Березин так же самозабвенно целует другую. Не меня, а Марину. Как они поднимаются к ней, срываются, стоит только переступить через порог. Он так же сдирает с нее одежду, а она льнёт к нему, изнемогая от желания, как мартовская кошка.
Представляю, как он бесится, когда я начинаю бомбить звонками, как шепчет ей, чтобы подождала и, стиснув зубы, отвечает на звонок надоедливой жены.
Будто кто-то вылил за шиворот ушат ледяной воды. В груди обрывается, дыхание выбивает из легких, и это бестолковое желание, еще мгновение назад дурманящее мозг, сгорает, как дешёвая свеча.
Не чувствую ничего, кроме пустоты. Деревенею.
— Кирюша, любимая, — шепчет Леша, наглаживая мне бедра. Его движения рваные, нетерпеливые, в штанах бугор, выдающий полную боевую готовность.
А у меня напрочь отрубает все. Высыхаю полностью за долю секунды.
Он лезет под белье, а мне неприятно.
— Стой… — едва слышу сама себя. Губы не слушаются.
Березин точно ни черта не слышит, продолжает напирать.
Раньше мне нравилось, когда он вот так срывался. Когда от страсти контроль летел в бездну. Это было кайфово. Раньше. Когда мы были только вдвоем без тени предательства за спиной.
— Стой! — в этот раз получается громче.
— Да, Кирюш, — взгляд шальной.
— Не трогай меня.
Глаза печет, кажется, я готова зареветь.
— Чего? — он не понимает. Я тоже уже ничего не понимаю, и только одно знаю наверняка. Я не хочу, чтобы он меня трогал.
— Отпусти.
— Кир…
— Опусти, я сказала, — толкаю его в грудь. В этот раз сильно, без притворства, и Березин, пошатнувшись, отступает.
У него на лице такая растерянность, что хочется выть. Он не понимает. Он никогда не поймет!
Я сползаю со стола и проскакиваю мимо мужа в коридор.
— Кира! — несется следом за мной, но я уже залетаю в комнату и захлопываю дверь на задвижку, — Что на тебя нашло?
— Уходи, — прижимаюсь спиной к двери и сползаю на пол.
В груди все рвется от боли. Я ей захлёбываюсь.
— Кира! — хлопает ладонью по двери, — открой немедленно.
— Уходи, — сиплю, пытаюсь совладать с дыханием, но оно с хрипами рвется наружу, — уходи.
— Кирюш, пожалуйста…
— Уходи.
Он не уходит. Я слышу, как Березин сползает на пол с той стороны.
Мы сидим с ним спиной к спине, между нами дверь и тонны вранья, которые я так и не смогла проглотить.
— Кир, — тихо произносит Леша, но я отчетливо слышу каждое слово, — ты когда-нибудь сможешь меня простить?
Зачем он задает такие вопросы? Разве на них есть ответ? Разве можно взять и решить: все, сегодня переворачиваю страницу, прощаю и забываю. Это сложно, может, даже невозможно.
— Я не знаю.
— Я так жалею, о том, что сделал.
— Взаимно.
— Мне все казалось, что не делаю ничего плохого, понимаешь? Казалось, что просто игра, из которой я выскочу в любой момент, стоит только захотеть.
— Жаль, что не захотел.
— Я до последнего был уверен, что все у меня под контролем. А потом увидел тебя у машины и прозрел, — он звучит горько и опустошенно.
Я закрываю глаза и тихо стучу затылком по двери. Так сильно щемит в груди, что нет сил бороться. Из-под ресниц срываются первые слезы и медленно катятся по щекам. Мне чертовски тоскливо, хоть волком вой. Только что это изменит? Ничего.
— Ты мне скажи, Леш, — осекаюсь, потому что дыхания не хватает. Через силу втянув воздух все-таки продолжаю, — оно того стоило? Вот этот весь азарт, поиск новых ощущений, адреналин? Я сейчас не цепляюсь и не скандалю, просто пытаюсь понять. Неужели эти ощущения настолько вскружили голову, что ты не понял, чем все это обернется? Неужели тебе так понравилась Марина, что ты забыл о нас?
Прежде чем начать говорить, Березин долго молчит. Я уже думаю, что не ответит, но потом раздается глухой голос:
— Прокина казалась мне очень красивой. Стоило ей только у нас появиться, как она попала в центр внимания. Все мужчины шеи сворачивали, когда она в юбке приходила. Когда она обратила на меня внимание, мне это льстило.
Конечно льстило. Наверное, очень приятно говорить гордое «а то!» и купаться в чужой зависти.
Очень больно, но я не затыкаю его. Мне нужно услышать, понять, все разложить по полочкам, прежде чем принимать окончательное решение, каким бы оно ни было.
— Влюбился?
Он снова молчит.
Слезы уже ручьем бегут по щекам, но голос ровный. Рыданий нет, истерики тоже, только опустошённость.
— Нет. Я тебя люблю и всегда любил. А ей увлекся…Прости.
Слова о любви совершенно не радуют. Они, наоборот, бьют наотмашь, цепляются грязными когтями за душу, вырывая целые куски. Потому что любви оказалось недостаточно, чтобы противостоять соблазнам внешнего мира, а семейное тихое счастье и уют проиграли желанию сорвать запретный плод.