Записки Смерти

Виталий Стадниченко

Записки Смерти

***

Здесь нет Времени, да и с Пространством как-то не очень. Оно, это самое пространство, выглядит как огромный замок со стрельчатыми окнами без стёкол, если я высовываюсь из них, вижу только крыши этого замка. Крыши застят небо, если оно вообще здесь есть, это небо. По крышам тяжело ходят горгульи, переваливаясь с лапы на лапу, хмуро гукая себе под нос. Иногда они хлопают крыльями, притворяясь, что пытаются взлететь. Ага. Камни. Взлететь. Я бы посмеялся, но Смерть не смеётся. По крайней мере, так сказано в Смертном Кодексе, написанном в минус шестом году до Большого Взрыва.

Я решил вести дневник. Для самоидентификации. Без этого я не могу найти себя.

Времени, как я сказал, здесь нет. Поэтому, как принято в дневниках, дат ставить не буду. Без разницы, всё равно никто не прочтёт моих записок. Хотя кто знает. Я не первый обитатель этого недоизмерения и, видимо, не последний. Ещё недавно я не существовал и вдруг очнулся в этом замке. Видимо, предыдущий Смерть ушёл.

Не спрашивайте куда. Я не знаю. Смерть вообще не отвечает на вопросы. Ну да, всё тот же Смертный Кодекс, параграф… три тысячи восемнадцатый. Подсмотрел. Помнить тут ещё буду, разбежались. Мне в принципе нужно знать только несколько вещей: Смерть ходит исключительно в чёрном балахоне, на голову натянут капюшон, из-под которого на умертвиков зыркает Синим Пламенем сама Тьма. Коса у меня острая и самозатачивающаяся. Это тоже следует знать. В замке кроме меня есть только горгульи, да и те не покидают крышу. И всё! Остальное пусть живяки знают, им за это песочные часы переворачивают. Слава Большому Взрыву не я! В жизни бы не хотел быть Жизнью! Я уж не говорю о том, что само слово «жизнь» для меня должно быть не просто ругательством, а табу для письма и произнесения вслух. Так гласит Второй параграф Смертного Кодекса.

Пора уже написать про первый параграф. А не буду! Не сегодня. А может вообще никогда. Что хочу, то и пишу.

***

Следующий эпизод я напишу от третьего лица. Так проще.

Итак, Смерть отложил перо, перечитал написанное, удовлетворённо улыбнулся. Поднял голову и увидел Цензора. Нет, сначала Смерть не понял, что это Цензор. Просто кто-то появился в замке незваным. Факт примечательный. Смерть раньше думал, что обрадуется. Ага, сейчас! Вдруг оказалось, что нет ничего страшнее внезапности. Цензор, на самом деле, не выглядел страшным. Толстенький, с вытекшим правым глазом, увечье с трудом было различимо за чёрными роговыми очками. У Цензора оказались белая и дырявая, как дрожжевое тесто, кожа и серый офисный костюм. Единственное яркое пятно – галстук агрессивно синего цвета. Проще говоря, Цензор был ничуть не страшным. Страшным было его появление.

– Творите? – хмуро произнёс незнакомец, – А разрешение есть?

– К-какое разрешение? – запинаясь произнёс Смерть.

– На творение! – строго произнёс гость, достал из кармана пиджака бело-коричневый платок и шумно высморкался.

– Вы понимаете, – продолжил он строго, – что творение строго регламентировано?

– Почему? – строптиво произнёс Смерть, – Я всего лишь пишу. Только для самого себя, если уж на то пошло. И вообще, кто вы такой?!

– Как кто? – набычился незнакомец, – Я Цензор номер 648. Вы думаете, что вы первый Смерть, который начать Творить?! Меня уже не первая Смерть знает.

– А что с предыдущей Смертью? Были знакомы? – новому Смерти внезапно стало интересно, – Что с ним произошло?

– А я откуда знаю, – ворчливо произнёс Цензор. – Предыдущий хороший был, правильный. А так разные были. Один вот скульптором творил… Горгулий его так и не вывели.

– Так что, писать мне нельзя? – понял Смерть.

– Нельзя, – сухо подтвердил Цензор, – особенно без разрешения.

– И что мне сделаете? – Тут Смерть ощутил гордость. А действительно, что?

– Мы можем вас оживить, – внезапно оскалился Цензор, – Станете человеком. Вам нравится имя Антон Ерпулёв? Станете Антоном и творите себе, сколько заблагорассудится!

От такой перспективы Смерти стало не по себе.

– Да не бойтесь, – Цензор продолжал скалиться, – Это крайняя мера, милейший. Раз вы уж начали Творить, с этим уже ничего не поделаешь. Вот вам разрешение, – в его руках внезапно появился пухлый коричневый портфель, из которого Цензор выудил искомый документ.

– Так что творите, творите! Но под контролем. Ничего не поделаешь, милейший. Придётся вас контролировать. Буду вас навещать. Внезапненько так. Внезапность, дорогой, это наше оружие. И почитывать буду иногда, рецензировать. Так что поаккуратнее пишите, да. Поаккуратнее.

И, продолжая скалиться, Цензор вышел в окно. Почему-то Смерть ничуть этому не удивился.

***

Цензор ушёл, а я остался думать о нём. Нет, ну в самом деле, кто это был?! Припёрся ко мне в дом и начал угрожать! Цензор. А я Смерть! Почти успокоившись, я вернулся к своей тетради, записал приход Цензора. Пусть будет. Чую, он ещё не раз сюда явится.

Мне не нужно было ни есть, ни спать, но комнаты для этого в замке были.

Я прошёл в обеденный зал и уселся во главе длинного стола. Деревянный стол исчезал в бесконечности зала, плохо освещённого короткими факелами на каменных стенах. Жалко, никто меня не видел, эпично всё-таки. Мрачная фигура в чёрном балахоне, лица не видно. Коса лежит прямо на столе, серое лезвие тускло отражает свет факелов.

Скучно…

***

Я сидел так долго, а куда спешить? Внезапно в тиши замка раздался мерный «Баммм» колокола. Испуганно замерли факелы, огонь в них перестал мерцать, словно замороженный. Искры остановились в воздухе.

«БАММММ» – снова рявкнул колокол. После чего раздался шелест, словно море оставляло прибрежный песок.

Я недолго недоумевал, что это. Работа. Это меня звала работа.

Я вздохнул, взял в руки косу. И пошёл к малоприметной железной двери, вдруг возникшей в стене зала. Я толкнул дверь от себя, петли обиженно взвыли.

И тут на меня обрушились Время и Пространство. И звуки. Визг тормозов и глухой удар. И мужской крик. Звуки взрыва, похоже упавший самолёт и тишина. Я был всюду, иначе я бы не успел. Люди гасли абсолютно везде. Я шёл по миру и взмахивал косой, раз, другой, третий. Сзади меня выстраивались души, которые я сжал с тел. Огромная армия растерянных мертвецов, мужчины, женщины, дети. Развороченный автомобиль, вскрытый ударом и огнём, будто консервная банка. Я собрал с него целую семью, призрачная женщина несла на руках призрачного ребёнка, с ненавистью глядя на призрачного мужчину. Похоже, он был за рулём. С постелей по всему миру я жал стариков, чьи тела были изъедены болезнями, словно шубы молью.

Огромная армия шла за мной, а вокруг сновали живые и не видели нас. Коса перестала быть тускло-серой, она горела голубым огнём.

Если бы меня спросили, куда я всех веду, я бы не ответил. Меня самого словно вели.

А потом я увидел РЕКУ. Я был под землёй. Тут тоже не было времени и пространства, как в моем замке. Противоположный берег исчезал вдалеке, даже я его не видел. На нашем берегу, у причала, колыхалась длинная лодка. На её носу стоял невысокий сутулый старик в белом балахоне. Души за мной переглянулись и начали подниматься на её борт. Я думал, что такая толпа не влезет полностью, но нет. Умершие становились меньше, плоскими и влезли все, кого я привёл.

Старик оттолкнулся от берега веслом и явно вздумал куда-то уплыть. До сих пор он не произнёс ни слова.

– Эй, – закричал я, – Кто ты? Куда ты всех повёз?

Старик остановил лодку и хмуро посмотрел на меня.

– Куда надо, туда и повёз, – проскрипел он, – Ты свою работу сделал, молодец. А теперь моя очередь. Харон я. Перевозчик.

Я слышал о Хароне. Точнее читал. В Смертном Кодексе, разумеется.

– Эй, – опять закричал я, – Я с вами.

Смех Харона больше походил на воронье карканье. Он закаркал, оттолкнулся от берега.

– Бывай! – крикнул он мне, – и опять закаркал, засмеялся. – Бывай, – с удовольствием повторил он, – Живи!