Страница 1 из 38
Бывший моей соперницы
Глава 1
Их двое, а я одна…
Ещё минуту назад я думала, что дно моего невезения пробито и хуже просто быть не может. Рано радовалась. Два мужских силуэта, выросших из тумана, уверенно претендуют на апогей моих проблем.
— Охренеть, какая удача. Пьяненькая сучка-а-а, братан. И, надо же, без кавалера!
Короткий ёжик волос, спортивные куртки, свободные штаны, кроссовки… Этот тренд выдаёт в идущих мне навстречу парнях представителей той категории населения, вероятность встречи с которой и чёрта заставит дать дёру.
А я «красивая», иду из ресторана, с разбитым сердцем и бутылкой мадеры вместо кольца на безымянном…
Да ещё стою прямо под фонарём, словно Барби на витрине! Тут даже на удачу уповать не приходится.
— Ну чё застыла? Не ссы. Мы проводим куда надо, — гадко ухмыляется идущий мне навстречу маргинал, гуляя маслянистым взглядом по моим ногам.
— И куда не надо тоже, — грязно подмигивает второй.
Господи, ну за что мне всё это?
Неуклюже одёргиваю своё маленькое чёрное платье — слишком маленькое, чтобы пройти незамеченной и слишком чёрное, чтобы слиться с туманом.
На томный вечер рассчитывать не приходится, да и рассвет, похоже, под большим вопросом.
Даже если мой бывший жених каким-то чудом одумался и кинулся следом, признаться в плохом чувстве юмора, силы окажутся критически неравны.
С возрастающим ужасом озираюсь по сторонам. Справа вдоль набережной тянется парапет. Слева пустой и тёмный парк.
Мои инстинкты кричат об опасности. Мне не просто страшно, меня от ужаса встряхивает так, что частично трезвею. Но на нетвёрдых ногах продолжаю идти незнакомцам навстречу.
— О, ма-а-альчики! — улыбаюсь легкомысленно, стараясь, чтоб голос звучал пьянее, чем есть. — Ребя-я-ят, а не составите компанию? Даме скучно.
То ли последний глоток вина был лишним, то ли сыграть доступность не худшая идея. Это, разумеется, идёт вразрез с моим мироустройством, с моралью и прочим, но я буду полной дурой, если не попытаюсь использовать шанс выбраться целой в людное место, а там уже соображу по обстоятельствам.
Моё приглашение тонет в звуке приближающихся шагов. Поступь тяжёлая, какая-то зловещая…
Прищуриваюсь, всматриваясь в молочное марево, но не могу определиться с направлением. Туман сбивает с толку, путает.
В темноте за спинами напрягшихся маргиналов загорается оранжевая точка. Сигарета?
— Эй! Огонька не найдётся? — Прошмыгиваю между зажавшими меня шкафами.
Из образа не выхожу на всякий случай. Прежде чем просить о помощи, хочу убедиться, что мне её окажут, иначе дела мои будут плохи.
— Куда?
Один из парней хватает меня за руку. Судорожно дёргаюсь, пытаясь вырвать предплечье из цепких пальцев, но силы неравны, а туман в ответ загадочно молчит.
— На, не рыпайся, — Перед моим лицом вспыхивает пламя зажигалки.
Упс… А поджигать-то нечего.
Я не курю, не пью, не знакомлюсь на улице и до недавнего момента считала себя любимой. Всего один вечер перевернул привычный мир вверх тормашками.
Пользуясь отсутствием реакции, второй достаёт из своей пачки сигарету и с нехорошей ухмылкой тычет мне фильтром в губы.
— Ротик открой…
Они ржут как кони, а у меня вся кровь приливает к щекам. Я толкаю его в плечо.
— Руки убрал!
— Вот сейчас не понял. А чё так невежливо? Нормально же общались. — Он склоняется ко мне, снова щёлкает зажигалкой, слишком близко к моему лицу. Густой влажный воздух насыщается запахом палёных волос.
Спину мгновенно прошибает пот. Псих какой-то.
Не хочу нагнетать, но… у меня реально большие проблемы.
— Эй, парни, — звучит в нескольких шагах от нас. — Кажется, вы ей не нравитесь.
Мы трое, как по команде, поворачиваем головы на голос. Распахнутая куртка. Джинсы с искусственными потёртостями. Тяжёлые камелоты. Прямой и наглый взгляд. Парень немногим старше меня, лет двадцать пять на вид, и явно не прочь ввязаться в драку, невзирая на численный перевес со стороны противников.
Пытаюсь трезво оценить его физические силы. В общем-то, если присмотреться, телосложение позволяет… Хотя «трезво» это сейчас не про меня. Отчаянье парализует. Мозг отказывается думать, что будет, если он струсит или не вывезет…
— Тебе какое дело? — огрызается здоровяк, чью сигарету я продолжаю сжимать онемевшими губами. — Мы первые её сняли.
Местные дегенераты обмениваются похабными ухмылками.
Попытка защитить меня кажется им забавной. А во мне сердце стынет от страха, что он мимо пройдёт.
Пошатываясь на каблуках, подхожу к незнакомцу и, подняв к лицу жилистую кисть, неумело прикуриваю от его сигареты.
Крепкий дым колом в горле встаёт. Картинка начинает плыть и кружиться как на карусели. Резкая слабость стремится вырвать из-под ног асфальт.
— Помоги, — шепчу одними губами. Закашлявшись, цепляюсь пальцами за ворот кожаной куртки.
Напрягшись, жду вердикта, но он оценивающе меня рассматривает, втягивая в себя очередную порцию никотина. В непроницаемо-чёрных глазах мелькает раздражение.
— Пусть она сама выберет, кому отдаться, — бросает в сторону, не отрывая от меня взгляда.
В его дыхании чувствуется горьковато-хвойный запах спиртного, что заставляет мою кожу покрываться испариной. На набережной и без того духота, метеорологи третий день обещают дождь. Лучше бы послушала подругу, которая пугала плохим гороскопом и никуда не пошла.
Делаю неуверенный шаг назад. Не удивлюсь, если проблем этот странный тип сулит похлеще, чем вся гоп-компания. От него фонит, просто сносит давящим превосходством, заставляющим двух отморозков дёргаться и держаться на расстоянии.
Может, дело только в действии алкоголя, но у меня волоски на руках дыбом встают рядом с ним.
— Дебильное предложение, — выплёвывает психованный.
Едва сдерживаю себя, чтобы не поддакнуть. Плюс я не исключаю возможности, что эти двое всё-таки вытрут им асфальт, и тогда мне за компанию не поздоровится.
— Мы уже договорились, — поддерживает его товарищ.
— Выбирай: я или они? — обращается ко мне незнакомец, игнорируя остальных.
Если до этого момента мои волосы просто стояли дыбом, то теперь они зашевелились, кажется. Ну и шуточки у него.
Надеюсь, шуточки.
— Тупой, что ли? Сказано, она с нами, — рявкает здоровяк, дёргая меня к себе. Вся содрогаюсь и роняю сигарету, когда он сжимает моё бедро своей огромной лапой.
— Ты! — мольбой отвечаю на поставленный вопрос, чем вызываю новый приступ ярости у отморозков.
— Ах ты… Шкура! — Психованный заносит руку, чтобы треснуть меня по лицу, наверное.
Миллисекунда и мой защитник неожиданным выпадом разворачивает его к себе, а потом молниеносно с силой бьёт кулаком в нос.
Я даже моргнуть не успеваю, так всё быстро и слажено. Второй тоже не успевает отреагировать, как оказывается схваченным за ворот куртки и жёстко встречается лицом с коленом оппонента.
Происходящее напоминает дурной сон даже с учётом, что мои реакции притуплены алкоголем. Едва успеваю отшагнуть в сторону, чтобы падающий вслед за своим дружком здоровяк не утащил меня за собой.
Ещё по одному контрольному удару мордой в асфальт и оба шкафа хором стонут себе в ладони. Очевидно, угрозы они больше не представляют.
С немым вопросом смотрю на своего героя, у которого даже дыхание не сбилось.
Что ты такое?
Отстранённое лицо выглядит так буднично, как будто он сходил вынести мусор, а не уложил на лопатки за пару секунд двух рослых амбалов.
— Мадеры победителю? — Нервно протягиваю бутылку. Гуляющие в крови градусы со сходом опасности нещадно бьют по мозгам. — Нет? Ну и ладно.
Вино, кстати, хорошее, с послевкусием нервной эйфории. Тихо смеюсь, прижимая к щеке прохладное стекло. Вспышка беспричинного веселья — как анестезия от всего дерьма, что со мной сегодня случилось. Пока она действует — пользуюсь.