Страница 4 из 21
ГЛАВА ТРЕТЬЯ
Ух ты… Ничего себе явление меня народу. Ладно, поставили портальную площадку посреди поля, но зачем же телепортировать меня в полдень да еще и мордой к солнцу? Чуть не ослеп же.
Та-а-ак! Одно из двух: или я в неудачное время зашёл, или кое-кто получит по наглой крылатой роже при следующей встречи. А если бы на меня кто-нибудь напал, а я ослепший? И вообще, что это за дичь такая — дебаф? А? Видать что-то недоброе.
— Ну чего встал, нубас, — кто-то отвесил мне знатного леща, да так что кубарем полетел, собрав полный рот травы.
А этот гад ещё и ржёт. Зараза.
— Что такое? Плохо видно? Аха-хакх-х-х. Тьфу, — это он зубами подавился. Если я плохо вижу, не значит, что плохо слышу.
И началась потеха, плохо различимый силуэт пытался то ли схватить меня, то ли ударить. Но не на того напал. Я, конечно, не самый быстрый парень на деревне, но в отличие от оппонента прошёл жёсткую школу капитана Рогожина.
Так что, пока уворачиваюсь, стараясь не попасть под раздачу. И тут перед глазами выскакивает сообщение, перекрывая последний обзор:
Взмахиваю кулаком и, кажется, попадаю в нос, судя по хлюпающему звуку.
— Сдохни, — чувствую резкую боль в районе печени.
— Давай, нубас, до встречи. Я тебя тут подожду. Аха-ха-ха…
Раздаётся хрустальный звон и я оказываюсь на расстоянии ста метров от человека в кожаном доспехе, вооружённого кинжалом. Большего рассмотреть не получается, из-за полыхающих букв перед глазами. Вражина судорожно крутит головой, пытаясь понять, куда я пропал.
И правда. Вон мужик уже ко мне бежит, кинжалом своим машет. Сворачиваю, перекрывающие обзор окошки и касаюсь значка на берете.
Шутники, мля. Хотя… Дарёному коню в зубы не бьют. Уворачиваюсь от удара кинжалом и прописываю «на калган». Ох ты ж! Дичь пернатая! Урон в голову не проходит, но больно то, как в жизни. Однако, результат на лицо, точнее на шлеме, на голове противника, тот серьёзно помялся в том месте, где встретился с моим лбом.
Стоит вон башкой мотает, видать, оглушило болезного. А мне хоть бы хны. Больно только. А что это? Пока присматривался к чувачку, над ним явственно проступила какая-то полоса. Ох ты ж! Это что? Неужели полоса жизни? А ни чё я ему втащил, на полжизни не меньше.
— Хана тебе, нубас, я тебя не буду крутить, я тебя убивать буду. А воскреснешь, ещё раз и ещё. Пока ангелы за тебя не вкупятся.
— Как скажешь, — киваю.
Перехватываю руку с кинжалом, чтоб не пырнул отравленным клинком. И ухватив всё ещё дезориентированного противника за шиворот, прописываю «на калган».
— Я тебе сейчас покажу, кто тут нубас, — зло выдыхаю, и начинаю долбить башкой ему по шлему. — За ВДВ!
— Фух… Вообще-то нуб, это новичок, — раздаётся из-за спины. — Почти успел, — разводит руками запыхавшийся Витька-Тихоня. — Всегда знал, что ты не зря в институте учился. Вон как башкой работаешь, — радостно улыбаясь, тычет пальцем в испустившего дух налётчика. — Здорово, братишка. Ты-то когда погиб?
Обнимаемся. Наверное, со стороны это странно смотрится. Два здоровых мужика под два метра ростом, стоят и чуть не плача тискают друг друга. Но тому, кто не видел, как граната разрывает тело твоего друга, а именно так погиб Витёк, спасая наших парней от взрыва, никогда не понять счастья от встречи с ним же, но только живым и здоровым.
— Да, через пару минут после тебя, — счастливо смеюсь. — Ты за Балагура в курсе?
— Ага, — кивает, — просветил один пернатый.
— Тот, что берет тебе подогнал? — усмехаюсь. Глядя на такой же головной убор, как и у меня, на голове у Тихони.
— Точно, — кивает. — Слушай, Молот, а как ты на первом уровне, чувака на десятке завалил?
— А что не должен был? — улыбаюсь. — У меня тут мега-бонус, на двойной урон откуда-то появился.
— Странно, — Тихоня замолкает, только глаза судорожно мечутся. — Судя по гайду двойного урона недостаточно.
— Откуда у тебя гайд?
— У тебя тоже есть, — улыбается. Ты в интерфейсе шарился?
— Когда? — развожу руками. — Пока ты книжки читал, меня тут грохнуть пытались.
— Вообще-то меня тоже пытались, — чешет затылок.
— Ты же его тоже ушатал, судя по куртке, — тычу пальцем в кожаную броньку надетую на нём.
— Это не я, — улыбается.
— А кто?
Тихоня, расплывается в счастливой улыбке и на грани слышимости свистит, прямо над головой появляется здоровый коршун и бухается ему на плечо. Впиваясь когтями в импровизированный погон на плече. Наверное, специально для этой цели и сделанный.
— Узнаёшь?
Витька чешет пернатому шею, а тот довольно клекочет и вдруг выдаёт детским голоском:
— Дядя Олег, а где Биток?
— Ик… — выпадаю в осадок. — Витя, это чего?
— А это мой Шёпот, Олежа. Ты бы позвал, своего пернатого. Как там его зовут? Биток? Ну и фантазия у тебя, братан.