Страница 7 из 18
Нет, конечно, не по моей, но… все-таки и по моей, получается, тоже.
Кто такой это долбаный Абдулов?
Зачем я вообще полез что-то проверять? Ведь есть чудесная пословица – меньше знаешь…
"Кто такой Абдулов Владимир Сергеевич?!" – набираю до того, как успеваю все обдумать. Плевать, как это будет выглядеть, плевать, что два часа ночи.
Да, я удалил переписку, но номер отлично запомнил.
Конечно, человек на той стороне может ответить мне что угодно, выкрутиться как угодно, но я обязан это спросить. Просто чтобы до конца жизни спать спокойно.
Дисплей загорается. +1 новое сообщение...
"ЭТО МОЙ ДЕДУШКА. ОН ЖИВЕТ В ПЕЧАТНИКАХ, УЛИЦА ГРИЗОДУБОВОЙ, ДОМ 25 КВАРТИРА 2. ОН ЖИВЕТ ОДИН И У НЕГО БОЛЬНОЕ СЕРДЦЕ. УМОЛЯЮ, НЕ ГОВОРИ ЕМУ, ЧТО СО МНОЙ. ОН ЭТОГО НЕ ПЕРЕНЕСЕТ"
Перечитываю, перечитываю и перечитываю это сообщение. Вновь, вновь и вновь.
"СПАСИБО, ЧТО ПЫТАЕШЬСЯ МНЕ ВЕРИТЬ"
Добавляет абонент по ту сторону, и я берусь за голову, в которую сейчас словно запустили рой пчел.
– Андрей! – нетерпеливо зовет от стойки Семен. Девчонки смотрят на меня и хихикают. Рыжая смотрит внимательнее, кажется роли кто чей они там между собой уже распределили. – Иди сюда, ну!
Показываю взмахом руки "сейчас, секунду" и снова утыкаюсь в телефон:
"Почему твоя сим-карта зарегистрирована на дедушку?"
"ЭТО ОН КУПИЛ МНЕ ЕЕ. Я НИКОГДА НЕ ПОЛЬЗОВАЛАСЬ ЭТИМ НОМЕРОМ, ОН МОСКОВСКИЙ, А Я ПОКА ПОЛЬЗУЮСЬ СВОИМ СТАРЫМ. ПО ПРИВЫЧКЕ"
"Так почему пишешь с московского, раз не пользуешься?"
"МОЙ ТЕЛЕФОН СРАЗУ ЗАБРАЛИ, НО У МЕНЯ В СУМКЕ ЛЕЖАЛ КНОПОЧНЫЙ, В ПОДАРОК ДЛЯ ДЕДУШКИ, У НЕГО ПЛОХОЕ ЗРЕНИЕ. А ЕЩЕ ЛЕЖАЛА В КОШЕЛЬКЕ ЭТА СИМ-КАРТА"
Пока раздумываю, какой из хреналлиона вопросов задать следующим, она пишет:
"У НЕГО ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ СКОРО, НЕ ЗНАЮ, СМОГУ ЛИ ТЕПЕРЬ ПОЗДРАВИТЬ…"
Есть расхожее выражение "сердце облилось кровью" и сейчас я отчетливо ощущаю, что это означает.
Я снова ей верю. Возможно, снова совершаю ошибку, но верю!
"Ты сейчас одна?"
"ДА, ОНИ ГДЕ-ТО В СОСЕДНЕЙ КОМНАТЕ, Я СЛЫШУ ИХ ГОЛОСА. КАЖЕТСЯ, ИХ ТРОЕ"
Нервно тру подбородок, залпом допиваю содержимое стакана и шарю глазами по залу, словно тот, кто похитил Диану, где-то здесь.
"Ты слышишь о чем именно они говорят?"
Она не отвечает, и я начинаю нервничать. А потом с ужасом замечаю, что зарядки осталось всего два процента.
Словно ужаленный подскакиваю с места и несусь к стойке.
– О, а вот и мой друг, Андрей, – расцветает Семен. – Андрюха, это…
– Есть зарядка? – не слушая, что там несет друг, спрашиваю у бармена.
– Айпос?
– Андроид.
– Тогда нет.
– Черт! – загребаю пятерней волосы и оборачиваюсь на притихших девчонок. – Да, у меня андроид, и что с того?!
– Обычно он нормальный, просто у него ПРС, – оправдывается Сема. – Типа вашего ПМС.
И встречает три вопросительных взгляда.
– Ну, ПРС – пост расставальный синдром. Он с девушкой расстался недавно, поэтому дерганый.
– Ну так мы знаем, как это лечится. Да, Вик? – хихикает рыженькая, а я закатываю глаза. Затем снова смотрю в экран.
Она еще не ответила, а заряда остался один чертов процент!
Если все это правда, то медлить нельзя. Не просто нельзя – категорически непозволительно!
Представлять ее, одну, в каком-то странном грязном чулане, в окружении каких-то извращенцев…
Нужно срочно что-то делать, но что!
– Я домой, – и решительно продираюсь сквозь толпу к выходу.
– Эй, Андрюх! Какой еще домой? – орет мне вслед Сема, но я его не слушаю.
Срочно зарядить телефон! Любым путем!
Приходит сообщение, но я не успеваю его прочитать – экран тухнет. Даже такси не вызвал…
Подсаживаюсь в ожидающую машину у входа. Конечно, цена будет втридорога, но сейчас не тот момент, чтобы тянуть и экономить.
– Куда едем?
– Православная двадцать три. Есть зарядка? Срочно надо. Вопрос жизни и смерти.
Ну у этого уж наверняка есть. Срочно, срочно, ну же, не тупи!
– Возьми в бардачке, – кивает он, и я с прытью коршуна кидаюсь рыться в чужом добре.
Достаю, пытаюсь в темноте пихнуть в свой телефон.
– Эй, да у тебя андроид, – возмущается водила.
– Ну да.
– Так у меня айпон, не подойдет. Хотя подожди… я тут подвозил одного, он заряжал свой кирпич и забыл. Еще ищи.
Скажите пожалуйста!
Вытягиваю перемотанный скотчем провод, засовываю в прикуриватель и нервно пытаюсь завести свой, к слову, крутой аппарат.
И не в кредит на полжизни за понтовое г, – кошусь на водилу, – как у тебя.
Наконец-то загорается экран.
Затейливая мелодия.
Приветствие.
Введите код.
Сейчас, секунду, я подумаю.
Еще секунду.
Да! Наконец-то!
Быстро захожу в сообщения.
"СЛЫШНО ОЧЕНЬ ПЛОХО. НО Я УЗНАЛА, ЧТО ТОГО, КТО СО МНОЙ ВСЕ ВРЕМЯ СИДИТ, ЗОВУТ ДАВА"
"Тебя кормят?"
"ДА"
Слава богу. Ведь если кормят, значит, убивать не собираются, правда же?
Или…
"ТЫ ВЕРИШЬ МНЕ?"
И я думаю.
Час назад нет, не верил. Час назад я посылал этого абонента к черту. Но теперь… Я не знаю. Эта история про дедушку выглядит довольно правдоподобно. Но… какая-то часть меня, разумная, до сих пор сомневается.
"МОЖЕШЬ НЕ ОТВЕЧАТЬ. ТОЛЬКО НЕ ПРОПАДАЙ, ПОЖАЛУЙСТА"
И следом:
"КАЖЕТСЯ, ОНИ ИДУТ"
Отворачиваюсь к окну и ощущаю себя так дерьмово, как не чувствовал, наверное, никогда в жизни. Полная безысходность.
Впрочем, выход есть: нужно пойти в полицию. Да, это их дело, пусть берут все в свои руки. У меня есть ее имя, пусть ищут!
Только для начала все-таки узнаю, кто такой этот Абдулов.
Часть 7. ДЕНЬ ЧЕТВЕРТЫЙ
ДЕНЬ ЧЕТВЕРТЫЙ
До утра уснуть так и не выходит, я кручусь с боку на бок, заглядываю в телефон, и то и дело выхожу на балкон. Пялюсь в темное окно Орхидеи.
Ее нет дома уже не первую ночь.
Полтора долбаных месяца ее окно светилось фиолетовым, а сейчас там темно!
Это почему-то настораживает. Хотя теперь, в свете последних событий, меня настораживает даже собственное отражение в зеркале.
Может, это какая-то программа по сведению человека с ума?
Какой-то злой опыт?
Тогда он отменно работает.
Едва дождавшись пяти часов, прыгаю в свой кроссовер и еду в Печатники. Я не знаю, как выглядит дед Дианы, хотя примерные ориентиры у меня все-таки есть – заглянув в Одноклассники, нашел одного Абдулова из Москвы и, судя по указанной дате рождения, это может быть он.
Единственное фото с удочкой и ведром мелких карпов. Обыкновенный дед: седая бородка, очки в роговой оправе, лохматый пудель рядом и трость. Уже какая-то зацепка.
Отыскав нужную высотку, паркуюсь у первого подъезда и начинаю ждать. Чего – не понимаю сам.
Может, этот дед домосед и выходит раз в неделю. Или не ходит вообще. Кто знает, какого года там эта фотография?
Хотя если у него пёс, он же должен выгуливать его по утрам, правильно?
Звонит телефон, и я вздрагиваю. Кажется, это скоро войдет в безусловные привычки, как реакция у собаки Павлова на лампочку.
– Не спишь? – спрашивает Сема. – Видел тебя только что онлайн.
– Нет, не сплю.
– А что делаешь?
Замираю, когда открывается подъездная дверь. Отбой, какая-то тетка.
– Слежу за дедом.
– Чего? Каким еще дедом?
– Долго объяснять. А где ты?
– На остановке. Валя – блондинку звали Валентина – меня выгнала. У нее в семь утра мама с ночной смены возвращается.
– Почему звали? Она жива?
Черный юмор в тему последних дней.
– Ну, я, конечно, тот еще секс-террорист, но жива. Здорова и даже очень довольна. А звали – потому что замужняя Светик все-таки лучше. Ты можешь последить за своим дедом позже – я боюсь уточнять, если честно, что за дед – и забрать меня с остановки?