Страница 6 из 18
– Фотки увидел до "туда", надеюсь?
– Увы, после "сюда".
Ржу. Может быть даже слегка истерично. Еще бы, с такими-то событиями последних дней…
– Я ноги в руки и линять, сейчас на остановке где-то… – видимо, осматривается по сторонам, – а черт его знает, где. Заберешь меня?
– Вызови такси. У меня тут… – впрочем, не сейчас же ему объяснять. – Я занят, короче.
– Так вот, да?
– Ага, бывай.
Сбрасываю вызов и долго смотрю на потухший экран. Вот если бы сразу вся инфа об абоненте высвечивалась от и до. Имя, фамилия, возраст, адрес...
И тут меня осеняет – можно же попробовать пробить номер. Посмотреть, чей он. Реально ли Кутузовой Дианы Александровны.
К сожалению, я не хакер и такое мне не под силу, и мобильный оператор эту информацию не выдаст, но есть один человек…
Открываю телефонную книгу и нахожу номер Кости. Если кто и знает того, кому провернуть подобное легко и просто, то это точно он.
– Кость, привет. Это Андрей, друг Стаса. Кстати, как там молодые? Отчалили уже?
– Да вот, проводили. Неделя на Мальдивах за папин счет – что может быть круче, – судя по голосу, папа тоже только недавно проснулся. Но бодрый. – Когда я женился, батя мне путевку на огород выписал, как раз картошку пора сажать было, начало мая. А ты чего звонишь, кстати?
– Кость, тут это… странная просьба, наверное, но я больше не знаю к кому обратиться.
– А что нужно? Если запрещенное что – не советую! Но достать могу.
– Может, и запрещенное, но не совсем то… – мнусь, ведь просьба и правда идиотская. – Тут это… есть у тебя кто-то, кто может номер пробить? Просто имя-фамилия, все, больше не надо ничего.
– А зачем тебе? А-а-а… – тянет. – Зазнобу какую-то хочешь вычислить?
– Ну, типа того.
– Очень надо?
– Очень!
– Красивая?
Знать бы.
А действительно, какая она, эта Диана?
Вдруг она кривая и косая? Ну вот вообще очень страшненькая...
И тут же осекаю себя. Типа если косая, то пусть умирает от рук какого-то маньяка?
Гореть тебе за подобные мысли в аду, Черкасов.
– Ладно, скинь номер в смс, посмотрю, что можно сделать.
Скидываю номер и чувствую себя уже лучше. По крайней мере дело сдвинулось с мертвой точки, я хоть что-то, но начал предпринимать.
Например, пытаюсь найти подтверждение, что это все-таки развод.
Новое сообщение от Дианы не приходит, ни через час, ни через два. Включаю плазму, растягиваюсь на диване, и долго пытаюсь найти эту Диану в соцсетях. По имени-фамилии, отчеству, городу, возрасту и указанному номеру в различных комбинациях. Спустя полчаса тщетных поисков понимаю, что это словно искать иголку в стоге сена, расстраиваюсь и сам не понимаю, как вырубаюсь. А просыпаюсь, когда на улице уже темно, а телефон трезвонит как оголтелый. И сколько он так звонит – неизвестно.
– Алло? – голос после сна похож на скрип несмазанной телеги. – Кто это?
– Во дает! – хриплый хохот Кости приводит в себя. – Сам попросил об одолжении и не узнает!
– А, Кость… Да я уснул вдруг чего-то. Ты уже узнал?
– Если Костя берется за что-то, Костя делает.
Резко сажусь, сон как рукой снимает.
– Сейчас я тебе полученные данные в смс скину. И это, я, конечно, не лезу, дело твое, но вкус у тебя специфичный, – снова хрипло хохочет и сбрасывает вызов.
Открываю сообщения и вижу ответ от Дианы.
"ЭТО ОЧЕНЬ ДОЛГО ПИСАТЬ, Я ПОКА НЕ МОГУ. ОН ПОЧТИ ВСЕ ВРЕМЯ ЗДЕСЬ"
А, это на мой вопрос, что же она там увидела такого, из-за чего ее похитили. Ответила два часа назад.
"Слушай, а это твой номер? В смысле, не найденный у них телефон, а твой? Если можешь, ответь просто коротко "да" или "нет""
"ДА, МОЙ"
Приходит сразу же.
Так, выходит номер зарегистрирован на нее. Значит, сейчас я узнаю ее данные. По крайней мере пойму, наврала ли она мне, что ее зовут Диана. Ведь если наврала в таком, то значит, весь ее рассказ полная лажа.
Признаться, когда пиликает телефон и приходит сообщение от Кости, открываю я его в непонятных для самого себя чувствах.
Чего я больше хочу: чтобы это была она или НЕ она?
"Сим-карта зарегистрирована два с половиной месяца назад, на имя Абдулов Владимир Сергеевич, 1950 год рождения, Москва"
Значит, Абдулов…
И такая накатывает… не злость, нет. Апатия. А ведь я поверил ей! Думал, что девчонка в беде. Молодая, девятнадцатилетняя. Красивая, наверное.
Да, я как идиот даже представил ее, почему-то с карими глазами и густыми темными волосами.
Идиот. Настоящий кретин! Как можно было повестись на такое дерьмо?!
Скорее всего пишет какой-то "трудяга" из мест не столь отдаленных. Скоро попросит денег за "выкуп", надеясь на лоха. Кем я, собственно, и являюсь.
Не нужно было сразу вестись на эту откровенную лажу, вопила же чуйка. Но нет!
"ОН УШЕЛ КУДА-ТО, Я ОДНА. МОГУ РАССКАЗАТЬ, ЧТО ПРОИЗОШЛО"
Ухмыляясь, смотрю на пришедшее от "нее" смс. Ну давай, давай, Дианочка, сочиняй. Только уже не мне.
"Да пошла ты. Не пиши мне больше" – и нажимаю отправить.
А потом зло стираю всю историю сообщений.
– Сем, ты где? – звоню тут же другу. – Хотя слышу, не дома.
– Правильно слышишь, я в "Соли". Хоть ты и последняя скотина, но я тебя прощаю. Давай, подгребай. Хорошо на старые дрожжи, уж!
– Скоро буду.
Все лучше, чем маяться ерундой. У меня вообще-то отпуск.
Стало гораздо, гораздо легче – никто не в беде, но такое… разочарование.
Я ведь реально думал, чем ей помочь.
И реально думал, что она красивая...
Часть 6
– Все-таки Москва не просто столица, брат, это столица вечного куража, – с видом прожженного бывалого делится Семен, и ему кубинскую сигару в зубы – вылитый Аль Капоне. – Всегда мечтал сюда попасть, и вот.
– Сем, ты сюда с матерью в четыре года переехал.
– Ну… может, я уже до четырех мечтал. Ты чего такой занудный сегодня? Весь вечер грузишься. Из-за твоей угрюмой рожи к нам даже страшненькие не подходят.
– Да так, настроения нет.
– Из-за Леськи?
– Да чего ты пристал с ней! Говорю, там абсолютное все.
– А чего тогда?
И я с чего-то вдруг решаю все рассказать. Пересказываю всю переписку, приправляя это: "ну я, конечно, не поверил-вообще-ни-разу", чтобы не выглядеть совсем уж идиотом.
Я думал, Семен будет ржать как конь, но он на удивление серьезен.
– Слушай, а вдруг реально девчонку какую-то похитили? Ну мало ли. Я как-то кино смотрел, там короче один мужик, маньяк…
– Ты меня вообще слушал? – я злюсь. Да, злюсь, потому что хотел услышать от друга совсем не это. – Это номер какого-то зэка Абдулова! Что непонятного!
– Да почему сразу зэка? Может, она сим-карту на отца зарегистрировала, не думал об этом?
Если честно, то нет, вообще не думал. Даже в голову это не приходило.
– Она сказала, что у нее никого нет…
– Ой, ну я не знаю тогда! Вообще да, похоже на лажу, но в то же время… Я хз. О, ты глянь-ка, – красноречиво "кивает" бровями в сторону барной стойки. – Ничего так цыпочки пришли. Чур моя блондинка! Не люблю рыжих. Подкатим?
– Ты это… иди, я сейчас присоединюсь.
– Тебе заказать по новой?
– Ага, давай.
Семен уходит, а я достаю из кармана телефон и заглядываю в сообщения.
Пусто.
И от этого "пусто" не по себе.
Слова Семена посеяли во мне нелепые сомнения. Это раздражает, выматывает, не дает насладиться законным первым днем отпуска.
Я ругаю родителей, за то, что воспитали во мне гражданскую ответственность и человечность; ругаю Семена, за то, что мог бы сказать, что это лажа и я бы успокоился; ругаю себя, за то… да просто ругаю.
А если ее убьют по моей вине?