Страница 6 из 100
— Тогда пошли внутрь и без глупостей, — я ещё раз осматриваюсь, дабы убедиться, что моя рисковая выходка останется незамеченной.
Почему я веду себя так жёстко? Да потому что этот дед откуда-то знает моё ФИО. А времени на долгие разговоры посреди улицы у меня нет — это слишком опасно.
Я понимаю, что старик относится ко мне с уважением, но дабы избежать излишней дружелюбности, которая сыграет только в минус, в ход идёт пистолет. Ведь кто знает этого старика? Возможно, он бы додумался окликнуть соседа со словами: «Глянь, кто пожаловал!».
И к тому же если меня здесь знает каждая собака, то стоять посреди, пусть даже и безлюдной, но всё-таки улицы нельзя. Коллеги моих похитителей уже могли найти трупы, медлить нельзя.
— Как тебя зовут? — усаживаю его за стол кухни обычного деревенского домика, а сам сажусь напротив и убираю пистолет.
— Матвей… — его глаза бегают, дед явно не понимает, как реагировать на мою выходку.
— Так вот, Матвей… Сейчас мы с тобой побеседуем, и ты ответишь на мои вопросы. Затем я куплю твою колымагу, и ты забудешь, что видел меня. Всё ясно?!
— Да, господин… — он нервно кивает.
— Столько вопросов и так мало времени… — шепчу себе под нос. — На меня напал человек, который использовал какой-то щит… Который даже пули не берут… И я не могу понять, как он это сделал… Ты что-нибудь знаешь?
— Если вас правильно понял, то вы говорите о магии, — ошарашивает меня Матвей.
— Магии? Какой ещё магии?! — громко недоумеваю я.
— Ну… Обычной… Магия как магия… Простите, господин, но я не совсем понимаю суть вопроса…
— Ладно, проехали. Почему ты называешь меня господином?
— А как иначе? Вы ведь наследник Его Сиятельства графа Одинцова.
— Ты знаешь, где находится мой отец?
— Увы… — он пожимает плечами. — Я слышал по новостям, что его ищут…
— А что говорили про меня?
— Ну… Сказали, что был рейд в ваше поместье… Никто не выжил… Кроме вашего отца, который сбежал, прихватив с собой секретные документы…
— Документы, — ухмыляюсь я. — Ну да, всё как по нотам… Значит, я официально мёртв… Интересно, однако.
— А что случилось на самом деле?
— Этого тебе лучше не знать. У тебя есть компьютер и выход в интернет?
— К нам приходили… Но моя Марфа тогда сказала: «Нам нахрен не нужон ваш интернет!». А я спорить и не стал…
— Восемь лет назад?
— Да не, где-то десять или чутка поболее.
— Значит, в девяностых… — рассуждаю вслух. — На дату смотреть не стоит, технологическое развитие немного отличается…
За окном слышатся многочисленные грозовые разряды. Их десятки, если не сотни. Матвей моментально бежит в другую комнату и лезет в погреб.
Я же в это время выглядываю в окно и вижу настоящую бурю, разрастающуюся над водохранилищем.
— Господин, скорее сюда! — дед выглядывает из погреба и зазывает меня рукой.
— Что это такое?.. — не могу оторвать взгляд от странного природного явления.
— Червоточина! — Матвей с трудом перекрикивает гром от сотен молний. — Быстрее, господин, мы должны укрыться!
— Этот хлипкий домик нас не спасёт… — замечаю ключи от машины на вешалке. Беру их и бегу заводить машину. — Только один выход: бежать прочь!
Тучи накрывают деревню, молнии бьют в столбы, деревья и крыши домов. Одна попадает совсем рядом, ослепляя меня на пару секунд.
Я сажусь в «Шестёрку» и запускаю двигатель, но грёбаная «Ласточка» не заводится. Пробою второй раз, пробую третий, но всё без толку… Стартер крутится и скрепит, но зажигания не происходит.
Мой взгляд цепляется за зеркало заднего вида, в отражении которого твориться нечто, не укладывающееся в голове…
Увиденное я запомню до конца своей жизни...