Страница 77 из 79
Прямо передо мной медленно разжимаются забрызганные кровью морщинистые пальцы оторванной руки. Между ними на последнем летнем солнце поблескивает ампула с мутноватым содержимым.
Дотягиваюсь и прячу её в руке. Сжимая легко и нежно, опасаясь раздавить. Так же, легко, как и её тонкую ладошку.
— Мы нашли его, Кира. Мы всё-таки его нашли...