Страница 44 из 75
- Научится, - невозмутимо заключает Ахметов. - Мы с тобой и сами о многом даже не подозревали. Разобрались, пока возводили царство. Тимур норовистый. До абсурда упертый. Но в нашем деле это скорее хорошее качество.
- Черти бы вас побрали, - выдаю я. - О чем вы сейчас болтаете? Разве для того, чтобы прислуживать и вылизывать ваши царственные задницы нужны особые таланты?
- Он ни хера не понимает, - заявляет Дудаев.
- В точку, - скалюсь. - Чего вам, блять, от меня надо?
Ахметов достает массивную коробку, обитую зеленым бархатом. Я на автомате отмечаю золотистые узоры и замысловатые вензеля. Щелчок замка - и передо мной возникает огромный перстень. Таким и башку расшибить можно. А что это за стекляшка в нем? Зеленющая.
Здоровенная. Ну точно не драгоценный камень. Хотя оправа на вид как из золота. Приглядываюсь
- зеленый булыжник покоится в разинутой львиной пасти.
Мутное чувство. Муторное. Я как будто видел нечто похожее прежде. Но где и когда? Вид перстня смахивает на фамильный герб.
- Что это за херня? - цежу сквозь зубы.
- Символ твоего рода, - усмехается Ахметов. - Рода Асадовых. Князей, которые правили всеми кланами тысячу лет назад. А теперь главный вопрос - Тимур, ты согласен стать нашим королем?
- Хуевый из тебя шутник, - говорю я.
И захлопываю шкатулку. Жаль, пасть Ахметова нельзя захлопнуть с такой же легкостью. А еще лучше - самого его прихлопнуть. Или хотя бы просто отправить к чертям. Да куда угодно, лишь бы подальше отсюда.
- Я дорого оцениваю свое время, Тимур, и если бы вдруг решил над тобой подшутить, то выбрал бы другой способ.
- Тогда к чему этот бред про короля? - кривлюсь.
- Не бред, а чистая правда, - невозмутимо заряжает Ахметов. - Предложение будет в силе максимум неделю. Я уверен, этого срока будет достаточно, чтобы ты завершил свои дела и вступил в новые обязанности.
- Нет у вас никакого короля, - отрезаю. - Может, я и паршиво разбираюсь в тонкостях, но суть давно отметил. Куча кланов грызутся за лидерство. Кто в моменте сильнее, тот всех нагибает. Сегодня это вы с Дудаевым. Завтра на арену выйдут новые игроки.
- Пора вернуться к истокам, - заявляет Ахметов и вдруг вкладывает коробку в мои руки, сам не осознаю, как принимаю эту дрянь. - Скажи, Тимур, разве ты никогда не хотел принадлежать чему-то большему? Быть частью древнейшего рода?
- Нет, не хотел, - рявкаю. - Я одиночка.
Но мои пальцы вжимаются в поверхность треклятой коробки так, что белеют костяшки. Тянет расколоть шкатулку на части. Ладони жжет, точно огонь трогаю.
- В твоих жилах течет кровь Асадовых. Великие князья. Сильнейшие воины. Они сумели подмять под себя все горы и долины, объединили враждующие племена. Это под их началом возникло большинство существующих кланов. Прирожденные правители.
Ахметов вьется рядом, будто змей. Говорит много и сладко. У него все выходит круче, чем у того долбанного профессора, который с трудом меня гипнозу подверг.
Мастер. Умеет заболтать.
Только я уже не слушаю. Открываю коробку, достаю перстень, сжимаю пальцами и подношу поближе. Пробую рассмотреть.
- Во сколько обошлась эта подделка? - хмыкаю.
- Натуральный изумруд, - бросает Ахметов. - Никто не стал бы использовать золото ради фальшивой стекляшки. Перстень был создан тысячу лет назад. В нем заключается сила твоих предков. Надень - и сам ощутишь.
Бред. Чушь какая-то. Ну реально хрень же.
Только я все равно надеваю гребаное кольцо. Сжимаю пальцы в кулак и разжимаю. Будто под алкоголем, под маревом нахожусь. Опьянен. Одурманен. Странное чувство. Усилием воли заставляю себя очнуться. Сдергиваю перстень. Хочу обратно вернуть.
- Нет, - качает головой Ахметов и захлопывает шкатулку. - Кольцо принадлежит тебе в любом случае. Какой бы выбор ты не сделал, перстень - твоя личная собственность.
- С чего ты взял, будто я Асадов? - хмурюсь. - Где нарыл доказательства?
- Мой покойный отец раскопал всю правду. В его распоряжении хватало старых архивов. Когда я добрался до тех документов, тоже многое сопоставил и сделал выводы.
Сцена из прошлого вспыхивает в памяти. Четко. Ярко. Как по нотам. Я тогда помогал Марату решить последний вопрос. Один из прихвостней Ахметова оказался крысой. Заслужил казнь. Его последние слова часто резали меня изнутри.
«Я знаю, кто он, - бормотал тот мужик. - Ты даже и не догадываешься, что это за...»
Он пытался выторговать жизнь обратно. Логичный шаг. Как умел, так и действовал. Мог слить любую инфу ради второго шанса. Но Марат подставы не прощал.
«Страшная тема, - стонал прихвостень, понимая, что теперь обречен на смерть. - Я тебе такое про него расскажу. Ты не должен ему доверять. Никто не должен».
Я тогда решил, он в курсе моей истории. Я же к Ахметову-старшему приходил, пробовал выяснить правду про отца. Так что любой его слуга мог пронюхать, как я родился. Где и при каком раскладе. Дурная кровь. Это часто про меня болтали. Что в Италии, что здесь, посреди долбанных родных мест. Законы тут жестокие. Не привыкать. Удивляться нет резона. Но если мужик режет детей, а потом вгоняет нож в свою беременную жену, то он переходит все черты и не заслуживает ни черта кроме кровавой расправы за такие грехи.
Хоть как - подобное дерьмо мало какой ублюдок одобрит. Даже самый отбитый из моих соплеменников усомнится и задумается, не станет поддерживать открыто.
Конечно, открыто высказаться не рисковали. А если кто и кидал предъяву, то я быстро заталкивал каждое его слово обратно. Заставлял глотать. Кровь. Выбитые зубы. Да что придется. Никому и ничего не спускал.
Марат грохнул того продажного типа, не дал ему ни черта рассказать. Потом я часто вспоминал тот случай, грузился - в друг тот прихвостень реально обладал важной информацией? Вдруг мог навести меня на след моего проклятого папаши?
Я смотрю на Ахметова.
Столько лет прошло после того замеса с Маратом. Кажется, целая жизнь мимо промелькнула. Папаша их давно почил. Сперва болтали в лес ушел, отшельником заделался, а потом пошла молва, будто сынок помог. Рустам его приговорил и сам почетное место вожака занял.
Плевать на те разборки. На все плевать. Другое понять хочу.
- И как давно ты в этом разобрался? - спрашиваю.
- Давно, - заявляет Ахметов. - Но безопаснее было придержать информацию, пока не решатся другие вопросы. Безопаснее - для тебя. Как для наследника такого рода.
- Рода позорного мясника? - скалюсь. - Я доберусь до своего отца в любом случае, и сотру его в порошок. Род Асадовых на нем и закончится.
- Я понимаю твои чувства.
- Ни хрена ты не понимаешь.
- Только ты Асадов, Тимур, - чеканит он. - Кровь из жил не выдавить. Это течет по венам, пронизывает изнутри. Никогда не переменить. Единственный момент, а с чего ты взял, будто в убийстве твоей матери виноват твой отец?
- Он оставил предельно простое послание, - буквально выплевываю. - Вырезал на ее коже «моя лживая сука-жена». Наказал за побег. Так понимаю. Какие еще варианты?
- Твой отец погиб на войне, - говорит Ахметов. - Храбрый воин. Асадов сражался за нашу независимость до последней капли крови. Его брат решил занять княжеское место. Силой принудил твою мать вступить в брак, так пытался власть забрать. Но женщина не приняла такой расклад и сбежала. Она носила под сердцем ребенка. Настоящего наследника. Тебя, Тимур. Охоту надо вести не за отцом, а за дядей. Он виновен. Его и накажем.
- Почему я должен тебе верить?
- Я отправил в твой офис документы и фотографии. Сам изучишь материалы.
- Дядя, - усмехаюсь. - Это лишено всякой логики. Ему стоило убить меня. В первую очередь. Я же ему мешал. Я стоял на пути к власти.
- Кто знает, что ему помешало, - пожимает плечами Ахметов. - Может, спугнули. А может, он решил поспешить и убраться с чужой территории сам.
- Этот урод жив?
- Убийца твоей матери отлично себя чувствует. Я же сказал. Каждый день улыбается. Наслаждается солнечным светом. Живет в полном комфорте. Никаких проблем и забот нет. Ему можно позавидовать, так не каждый в его положении сумеет устроиться.