Страница 2 из 47
Фу, как неинтересно.
Глава 2 — Стервелла в мужском обличии
В цель.
Захожу в зал, сторонюсь пьяных коллег, что уже во всю танцуют ламбаду. Отказываюсь от предложения присоединиться от какой-то сотрудницы из бухгалтерии… как ее там? Варя? Валя? Не суть. Женщину изрядно ведёт и тут же… ну, естественно. Морщусь от жуткого запаха текилы, аккурат пролитой на край рукава… И плевать на свитер, но часы… Отгоняю мысль о бёдрах, что недавно неплохо так уместились в левой руке. Интересно, тоже чувствовала вибрацию? Не, ну, я точно чокнулся.
И сам всё понимаю, что три месяца аврала, но…
Стряхиваю капли тут же, быстро осматриваясь по сторонам.
Бухгалтершу уже все равно увели более трезвые служащие, еле оттащив от меня.
— Вы её простите…
Отмахиваюсь, наконец добравшись до собственного места. Беру салфетку, безрезультатно пытаюсь высушить руку. Да чтоб вас всех… Выдыхаю, опираясь руками о столешницу. Как же тут шумно!
Стол до сих пор еще выглядит помпезно, чего не скажешь о собравшихся за ним. Вроде мой отдел всегда считался самым непробиваемым… И что? Все нажрались? Поднимаю бокал с соком, привлекая внимание своих:
— Я рад, что этот год мы с вами пережили в полном составе, более того, даже приняли пополнение…
Все оборачиваются на 2 свободных стула и тут же возвращаются ко мне. Еще выражали бы их лица что-то кроме ухмылок и желчи, ну да ладно.
— Желаю всем нам в будущем году доработать наконец лендинги…
— Ну, Андрей Константинович! Я ж дебажил*… - Икая вмешивается тучный Лёнечка, чью оплошность я сейчас попираю.
Поднимаю ладонь, холодно улыбнувшись.
— Еще раз поздравляю с наступающим, а сейчас я вынужден Вас покинуть…
Огибаю стол, не дожидаясь столь бурных оваций и всеобщего улюлюканья последней фразе. Еще бы, я наконец ухожу. Больше некого бояться, верно? Верно. Осматриваю соседние столы.
Да, даже генеральный не приехал.
— Только помните о завтрашнем дежурстве.
— А завтра же только Ричи будет… — Особо говорливый осекается, наконец поняв, что подставил названную.
Потому улыбаюсь и молча ухожу из этого балагана.
Кстати, да. Два пустых места. Мой сынок, что заканчивает здесь свою первую стажировку и она… Шкуру с него спущу, ей Богу.
Ладно, допу-у-устим, что Ян не с ней. В конце концов, его не было с самого начала банкета. Но как он мог вообще? Она, правда, беременна?
Твою мать… весь в меня.
Чертыхнулся, забирая кожанку в гардеробной. Быстро накинул, выходя на улицу в снегопад, что кружит и не покидает нас уже с неделю.
Так, о чём я?
Да не хочу я дедом в 37 становиться! Да что за баг*-то такой, а!? Это что — опять версия про подгузники, коляски и ор по ночам? Я ещё от Яна не отошёл, а он уже…
Может, скинуть это всё на её родителей? Ха-ха-ха….
Наконец дохожу до мерена, быстро смахиваю ладонью снег с чёрного матового капота. Вспоминаю, что вечером торопился сюда и не исправил ошибку:
— Жиль, дальний…
Свет фар тут же слепит. Дополняю команду:
— Левую на пару градусов вниз.
Фара встаёт на место.
Жилли уточняет запрос о сохранении: “Записать расположение как верное?”
— Да.
“ Принято. Запись о расположении линз от Яна Андреевича стёрта из данных.”
Снова вспоминаю про сына… Так, что там?
Сажусь за руль, подцепляю планшет с сидения рядом. Быстро открываю корпоративный портал. Следом загружаю дело Буричевой Марии Алексеевны, 95-ого года рождения, чьё письмо так некстати пришло мне на почту. Сколько ей, кстати, 26? И зачем связалась с малолеткой? Я понимаю, что Ян, конечно, красавчик — голубые отцовские глаза и борзый вид, но мужиков других не было? Пропускаю мимо мысли о своей кандидатуре.
Где там личные данные? Семейное положение — "не замужем". Семья и контакты — только один прописанный номер Буричевой Ксении Алексеевны. И всё? Скроллю страницу вниз. Всё? Серьёзно? Один номер телефона? А родители? Эй…
Одёргиваю себя, чтобы не перерыть все её социальные сети, всё же решив плюнуть и хотя бы дождаться утра.
Двигатель еле слышно шумит, наконец напомнив, что давно пора убираться отсюда. Сколько сейчас? Почти час? Через 4 часа на пробежку? Прекрасно, Андрей Константинович, прек-рас-но…
***
Спустя полчаса паркуюсь возле дома. Медленно иду к двери, раскручивая в руке чип-карту. Морщусь от вспыхнувшего фонаря над фронтоном, что озарил снежинки, летящие ко мне и тающие от теплого дыхания. Зря не надел шапку, вроде уже не мальчик.
Под ногами хрустит снежок, и даже не верится, что все эти сугробы выпали меньше, чем за месяц.
Захожу в дом, скидываю ботинки, следом на вешалку летит кожанка.
На встречу выезжает Дже-зи, подмигнув алыми индикаторами. Нагибаюсь, нажимая кнопку выключения на небольшой желтой шайбе, что в народе зовётся пылесосом.
Следом подхожу к панели возле входа в зал, легко сдвигаю крышку, нажимаю пару клавиш, выстраивая в доме оптимальную температуру.
Бреду до кухни, щёлкаю пальцами, включая свет. Беру из холодильника бутылку минералки с лимоном. Терпеть не могу кислое, но продолжаю жадно пить, пытаясь уничтожить во рту привкус дешевого коньяка и чужой ошибки. Да твою мать, ребёнок!? Внук? Через 9 месяцев? Да у меня же проекты и… Ставлю на место бутыль и снова щёлкаю пальцами.
Поднимаюсь по лестнице в спальню. Скидываю в гардеробной одежду. Подцепляю чистое бельё.
И что это? Одиночество. Никаких тебе колясок, пеленок, машинок и чего ещё там? Ора по ночам! Хотя нет, с “машинками” погорячился.
Судя по всему, Ян выпендривался на моей уже не раз, забирая Ричи с работы. И почему я не проверял карту ни разу? Чему я вообще поражаюсь сейчас? Давно бы уже всё понял.
Да твою мать… В 37? Дедом? Вы шутите!?
Ложусь на кровать, вновь скроля в телефоне её личное дело.
— Окей, дежуришь завтра, значит? Ну, посмотрим…
Вот бы откатить время лет на 19 назад и… Сын, да за что!?
_____
*Дебажить — исправлять ошибки, примечание: здесь и далее расшифровка it-сленга.
*Баг — от англ. Bug — жучок, клоп. Ошибка в программе.
Глава 3 — за час до. Да ходи все троянским конем…
Мария.
— Ричи-и-и! — Этот ор я слышу уже 3 утро подряд, но сегодня он особенно бьет по темечку.
Сажусь на кровати, не открывая глаз. Чувствую, как подлетает Ксюшка.
— Ричи, ну-у-у! — Тянет мамина копия. — Проснись уже, пожалуйста!
Еле открываю глаза, морщусь, содрогаясь от озноба.
— Ричи! Там сейчас всё затопит! Спасиии…
Перевожу наконец взгляд на сестру, что вновь пляшет рядом с вантузом в наманикюрренной руке. Ну, почему!? Почему мое утро должно начинаться именно так? Почему не с завтрака в постель от умопомрачительного мужчины?
— Сама… иди… и разбирайся… — Цежу, вставая и выхватывая у неё орудие моих утренних пыток. — со… своими… проблемами!
Та кивает, небрежно захлопав в ладоши. Смотрит на свои руки и вскрикивает…
— Ааай! Я лак содрала, Маш!
Закатываю глаза и скрываюсь из комнаты. Закрываюсь в ванной комнате. Смотрю на засоренную раковину, сдерживая порыв высказать все, что думаю о "маленькой" сестренке.
— Но, конечно, Ксюша же маленькая… — Пытаюсь пробить пробку, извозившись в этой грязи. — У Ксюши же ручки-и… У Ксюши же зубки, аллергия и…
На последних толчках умудряюсь окатить футболку стоячей водой. Как же мерзко!
Быстро скидываю ту и забираюсь в ванную. Хоть сейчас… очнусь.
Провожу рукой по ключице… Ой, почему так больно? Укусил кто-то? Как я до дома добралась? На такси? Или может Ян? Надо ему позвонить. Мы встретились? Вообще ничего не помню…
Наматываю полотенце на волосы, кутаюсь в махровом халате… Смотрю в запотевшее зеркало над раковиной, поддаюсь желанию окунуться в детство и черчу на стекле первое, что приходит в голову.
Вздрагиваю от удара в дверь и полетевшей следом претензии.