Страница 7 из 62
Не меньше десятка пленных, поддавшись стадному инстинкту деревенской свадебной драки — азартно хлещут друг дружку по щам и прочим частям тела. Где-то среди них мелькает и силуэт киржачевского кореша.
Лейтенант стреляет. В воздух — над головами сцепившихся людей.
Выстрелы не достигают нужного ему эффекта.
Народ дошел до края и дерущиеся, похоже, уже не отреагируют ни на что, пока пуля не прилетит кому-нибудь в мясо.
«А я то, чего стою́»?
Внезапный вопрос пронизывает с беспощадностью декабрьского ветра.
Какого момента еще ждать-то?
Ловлю на себе взгляд Киржача.
«Валим»? — без ненужных слов предлагает он.
Киваю.
Шериф ответно взмахивает гривой и с неожиданной ловкостью подставляет ногу пробегающему мимо, худому и невысокому солдатику из хвоста колонны.
Не успев сгруппироваться и даже ничего не поняв, тот плашмя брякается оземь.
Бросаюсь на его щуплое тело, как матерый тигр на споткнувшуюся антилопу.
Выдергиваю из ножен на поясном ремне нож врага и всаживаю в тонкую шею. Ярко алая кровь из перебитой артерии хлещет на руки.
Выхватываю из уже расстегнутой кобуры корейца, его «макаров» и запасной магазин.
Вскакиваю на ноги. Оглядываюсь. Раненые корейцы на носилках прикинулись слепоглухонемыми и изображают бессознательное состояние. А может и не исполняют.
Все активные бойцы противника бестолково рванули подавлять волнения, видать, опасаясь их перерастания в бунт. Повезло нам с ними — профессиональных тюремщиков среди наших конвойных не оказалось.
Ну, а четверка ближних пленных остолбенело замерла сурикатами, выпучив глаза: кто на зарезанного умирающего корейца, кто в моем направлении.
— Чего вылупились, дятлы? Разбегайтесь!
И не дожидаясь их реакции, бегу назад, вслед за уже ломанувшимся напролом Киржачем...
— Повезло нам сегодня, — отдышавшись и напившись из ручья, резюмирует бывший шериф, — Кажись, они по нам с тобой даже и не пальнули не разу.
— Повезло, — соглашаюсь я, — Не до того им было. Спасибо ноге того парня, — киваю и отступаю на несколько шагов назад.
Достаю из-за брючного ремня, уже натерший пузо «ПМ» и обращаюсь к бывшему шерифу:
— И тебе спасибо, Киржач… но, вот только до этого — слишком уж серьезно ты накосячил.
И поднимаю ствол пистолета на уровень его груди.
— Кот, прости…
— Брось… Бог простит, а я не поп — чтобы твои грехи отпускать.
— Давай разбежимся, Кот. Отпусти, а? Пожалуйста! Я уйду. Каждый своей дорогой пойдет.
— Уже отпускал, — я медленно качаю головой и не дожидаясь пока безнадега бросит его на отчаянный поступок, стреляю…
За долю мгновения до выстрела, шериф с неожиданной легкостью и сноровкой посылает своё массивное тело в сторону.
Вместо того, чтобы влететь в широченную, выпуклую грудь Киржача — тупоносая пуля «макарова» бьет его в плечо.
Мощное тело шерифа разворачивается на четверть оборота и валится на траву.
Вот ведь..!
Подхожу на два шага и выцеливаю примерное местонахождение сердца. В сморщенное от боли лицо стрелять почему-то не хочется.
В устремленных на меня медвежьих глазах Киржача страдание. А вот испуга почему-то не видно.
Медлю.
Несмотря на все дерьмо, которым наполнен этот персонаж, убивать его мне не хочется, как ни странно…
Ну, шмальнул же уже разок — отвел душу… может на том и остановиться?
«Расстреливать два раза уставы не велят»? *
Да шел он к такой-то маме!
Сам загнется — кровью истечет или степные волки на запах крови придут.
А я не стану…
— Живи, сука. Если получится. Еще раз попадешься на моей дороге… ну, ты сам все понял. Пойдешь за мной — ноги прострелю и подыхать будешь долго и трудно. Всё. Удачи не желаю…
Ухожу.
Пока на север — в сторону гор.
Ну, а конкретно над маршрутом — завтра думать стану. На свежую голову. Пока главное — убраться подальше отсюда.
Довольно усмехаюсь. А ведь соскочил же, Котяра!
Права черная ведьма: Кот — фартовый малый! Эх, встреться мне сейчас эта мамми Рамла — расцеловал бы и цветами полевыми по пояс завалил!
Ладно, не стоит слишком уж расслабляться — посмотрим, что там дальше будет.
А что дальше-то: «Наш путь извилист, но перспективы светлые»!
Это еще откуда, такое вдруг вылезло?
Тьфу, похоже я у Витька цитат Мао нахватался? Или данная фраза совсем не оттуда?
Да, пофиг!
Оружие есть. Жизнь прекрасна. Жаль — короткоствол и патронов маловато. От зверей защитит, а в перестрелке с людьми, при самом лучшем раскладе, от силы на десять минут хватит.
Да и плевать!
Пусть мне даже суждено прожить всего один день или вообще, несколько часов, но зато я проведу это время свободным.
Хотя целенаправленное преследование маловероятно. Не до погони им сейчас — с оставшимися бы управиться. Да и людей для этого нет. Все же, хоть на один штык, но подсократили мы их…
* Строчка из песни Владимира Высоцкого: «Тот, который не стрелял».