Страница 7 из 8
Иосифо-Волоцкий монастырь
Он сиял вдалеке куполами,Первозданный, сверкающе-белый,Четырьмя отражаясь прудамиВ очертаниях тонких и смелых.С божьим миром стремясь породниться,Облакам поклоняясь недоступным,В обрамленьях глазели бойницы,По стенам хоронясь неприступным.Сколько видел он горя-печали,Сколько душ сохранил от напасти,И в столетьях легенды слагали,Но теперь успокоились страсти!В свете луковок солнце заходит,Плавит медленно золото бусин,И мелодия в сердце приходит,Даже тем, кто печален и грустен.Чинно ходит монашия братия,Словно бродит в ушедших сказаньях,Дышит мир неземной благодатью,Что Иосиф оставил в посланьях.«Жизнь мирскую для веры отриньте,Коль душа к испытаньям готова,В чем пришли, в том сей мир и покиньте»,Наставления мудрое слово.Замолчала покойно обитель,И уснувшим, наверное, снилось,К ним спускался в лучах небожитель,Сотворя милосердия милость.Сохрани и спаси, Божья матерь,От беды и от злого ворога,Надели этот край благодатьюУ родного для русских порога.Вновь весною сады зацветали,Ране всех в благодати до срока,И жужжа пчелы мед собиралиС поясков из «Павлиньего ока».Ночь музеев в Кусково
Подслеповато щурились дворцыНа блеск прожекторов,Тащили бабы, будто под уздцы,Двух пьяных мужиков,Ноктюрн ночной выглядывалиЗвезды четко,И спрятавшийся в гроте фельдмаршалОчистил свой мундир щетинной щеткой,Отгородившись за решеткой от лихих зевак.Фонарь звенел жестяный – бряк, да бряк,Чернеющее небо пробивалЗвезд одиноких свет,Казалось, что пустынней места нет.Какая жалость,Заброшен мир в историю столетий,И гнал впотьмах усталый хладный ветерПакеты, с урн сметая,Без ума гуляла неуемная страна.И прятались стыдливо кавалеры,Боясь за дам вступиться тех веков,Когда и кринолины и вольерыВходили в лексикон без дураков.А время гулко цокало кукушкой,И утро после сна садилось мушкойНа чуть увядший подрумянец щек.И раздавалась песня вдоль полянС рассветом поднимавшихся селян.Вы помните, скажите, было ль это?Вставал фельдмаршал, весел, вечно пьян,С похмелья требовал он закусить,Но не котлетой, от десюдепорта грушей –Невкусен был фарфор, как ты его не кушай.Какой простор, величье, снова словомХочу в стихах восславить сень Кускова.Но поздно. Ночь музеев замирает,Зевают львы, отчаянно зевают,А может и по холоду ночи.Прикрыли очи, им не до забав,От суеты скукожились, уставОт праздной публики. Ну, что это за праздник?И треплет ветер, сущий безобразник,Остатки кукурузных кочанов вдоль пруда.Трепещется запруда.И все-таки, когда нырнула в ночьЛуна, купая молодое тело,Затихла суета. А мне давно хотелосьОткрыть запоры, руку протянуть фельдмаршалу,И, может быть, шепнутьСтихов своих приветственное слово:«Виват, фельдмаршал, и виват, Кусково».Ожидание чуда у Раменки
Что так стихло движенье весны,Пост пасхальный, вкруг тишь да гладь,Птицы замерли в кроне сосны,Словно в мир снизошла благодать.Это дышит, страдает Земля,Это страсть предпасхальных недель,В синем инее скрылись поля,Ветер в грустную дует свирель.Всё в преддверье великих чудес,Словно замерло – что впереди?Задремал, призадумался лес,Смолкла Раменка, Сетунь чудит.В ожиданье слегка замереть,Скоро явится чудо само,Слава Господу, будем терпеть,Коль в терпенье спасенье дано.Завистникам России
На лакомый кусок РоссииРаскрыли пасти волки Запада,Так им неймётся в дни лихие,Так манит память крови запаха.О тех, кто войн сожжён пожаром,Не вспомнят, чувствами мол тоньше мы,Вот получить бы всё задаром,Да прихватить ещё побольше бы.Карманы вывернут пошире,Чтоб недра выгрести все дочиста,Своим законом править в мире,Присвоить все земные почести.Россия встанет, размахнётся,Тряхнёт своей дремавшей силою,И тех, кому давно неймётся,Враз вразумит, коль Бог помилует.В этот день
В тот день июньский все поля цвели,А стороною шли дожди косые,Но ранним утром недруги землиТоптали пыль дорогами России.Не зналось нам, что долгим будет ад,И боль не скоро время только снимет,Мы благодарны будем во сто кратТем, кто на грудь удар тот первый принял.В прорывы шли штрафной за взводом взвод,И зубы зло металлом скрежетали,И сколько раз мы двигались вперёд,И сколько раз безмолвно отступали.Потерь нелепость, «смерша» злой укор,На зло чертям, как черти воевали,Мы шли вперёд, судьбе наперекор,И падали, и мёртвые вставали.А день победы – это день святой,Кто воевал и кто на фронте не был,За стол мы сядем всей страной большой,Смахнём слезу и выпьем за победу.