Бойтесь своих желаний

— А может, это всё-таки сон? — она наконец нарушила молчание, обратившись к Лайонелу. — И на самом деле мне вовсе не нужно выбирать между книжным миром и миром без книг. Я проснусь. Будет утро. И мне всё будет нравиться. Дождь за окном вместо нудной обречённости станет навеивать загадочную грусть, приятели из приземлённых и скучных станут славными и милыми, и даже лекции по теории орфографии обретут доселе неведомый смысл. Это я всё к тому, что внезапно поняла, что моя реальность — не такая уж ужасная штука. Давай я пообещаю больше ценить то, что имею, меньше мечтать о всяких несбыточных, да и по большому счёту ненужных глупостях, и это всё окажется сном. Очень поучительным сном. Если твоей миссией было донести до меня мысль, что книги хороши, когда их читаешь, а не когда оказываешься их частью, то ты отлично справился. Я всё осознала и испытаю чрезвычайную признательность, если мне позволят проснуться. И всё будет как раньше, в смысле, до твоего визита. Хотя, если честно, тот факт, что тебя на самом деле не существует, — единственное, что будет печалить меня при пробуждении. Но надо чем-то жертвовать. Придётся пожертвовать тобой, Лайонел. Надеюсь, ты не в обиде?

— Ну, что ты, я польщён, — усмехнулся он. — И разочарован.

— Чем? — не поняла Ева.

— Так же, как и большинство моих, и не только моих, подопечных, ты стараешься убедить себя, что происходящее всего лишь сон. Это малодушно и недостойно человека, верящего в чудеса и в любую минуту их ожидающего. Ведь отсутствие этих самых чудес и составляет твою главную претензию к миру. И вот теперь ты пытаешься отмахнуться от случившегося, отменить его. Мало ли что чудо пришлось тебе не по вкусу! Имей мужество достойно встретить исполнение своей мечты.

— Я не хочу быть мужественной, — капризно протянула она. — Я — девочка!

— Ты приняла решение, Ева? — Демон больше не казался обходительным и мягким.

— Да… Наверное… Не знаю! — Она совсем растерялась.

— Я тебя не тороплю. — Лайонел смягчился. — Можешь ещё подумать. В твоём распоряжении время до утра. Точнее, до предрассветных сумерек. Сущностям вроде меня вреден дневной свет вашего мира.

— Ты исчезнешь? — В голосе, против её воли, звучали надежда и огорчение, хотя и то, и другое она предпочла бы скрыть от своего странного гостя.

— Исчезну, — спокойно кивнул он. — Но только вместе с тобой.

На одну секунду Еве подумалось, что это самое «вместе» её бы вполне устроило. Может, напроситься на работу книжного демона-искусителя? А что? Стали бы коллегами с Лайонелом, делились бы успехами, устраивали бы соцсоревнование по количеству душ, изъятых из реальности. Хотя глупости это всё. Только в книжках демоны поначалу были людьми, да не просто людьми, а прямо-таки Паладинами Света, а то и вовсе ангелами. На самом-то деле демоны — это такие сущности специального назначения, в которых вряд ли можно переквалифицироваться. Да и не стала бы она заниматься такими вещами. Чего хорошего в том, чтобы преподносить людям их же мечты в таком вот вывернутом виде, превращая самые любимые вещи в ловушки…

Ладно, пора вернуться к основному вопросу этого вечера. И не стоит откладывать решение до утра. Хотя, возможно, долгая ноябрьская ночь в обществе Лайонела — не самое худшее завершение одной жизни и начало другой. Она взглянула на демона, вальяжно раскинувшегося в кресле, закинув ногу на ногу. Неожиданно взгляд упал на выглядывающий из-за спинки кресла краешек фанерной коробки, обклеенной старыми открытками. В этом ящике хранились вещицы, лишённые всякой объективной ценности, но по разным причинам бесконечно дорогие для самой Евы. Вопреки логике и здравому смыслу, она таскала старую цветную коробку с одной съёмной квартиры на другую. Анька, не раз помогавшая подруге в переездах, всегда посмеивалась над «волшебным сундучком». Сколько же там прекрасных глупостей: их с Анькой школьные записки, линейка и пенал, разрисованные соседом по парте, колокольчик на розовой ленточке с последнего звонка, стихи, посвящённые ей парнем с параллельного потока, её собственные стихи и незаконченный роман…

Стоп! Роман! Как же она могла забыть?! Перебрала кучу книг, а о собственной даже ни разу не подумала. Конечно, её многострадальный роман про драконов, писавшийся в десятом и одиннадцатом классе, был раскритикован всеми, включая верную Аньку. Неудивительно, что Ева предпочитала не вспоминать лишний раз о своём неудачном литературном опыте.

— Ты меня прости, рыжая, но это решительно никуда не годится, — выговаривала лучшая подруга. — Нет, написано здорово, тут я не спорю. К стилю изложения и всяким там описаниям не придерёшься… Но мир! Но герои! Точнее, даже не герои, а одна-единственная драконесса. Она, конечно, няшка, но совершенно не реалистична. И где вообще все остальные? Почти восемьдесят страниц, и никто больше не появился. В твоём благостном мирке что, вообще больше никого нет?

— Есть, просто я ещё не успела про них написать, — оправдывалась Ева, готовая разреветься от столь суровой критики. — Сюжет развивается постепенно…

— Ничего себе постепенно! С этакой постепенностью ты и до пенсии не допишешь.

— Не буду я ничего дописывать, — обиженно буркнула Ева. — Раз уж такая дрянь выходит, то незачем и продолжать.

— Ну, не то чтобы прям дрянь. — Анька решила смягчить удар. — В принципе, даже мило, но как-то… ни о чём. Понимаешь? Славный такой мирок и дракониха прикольная, но когда на три с половиной страницы описываются радости полёта — это скучно.

— Раз скучно, значит, и говорить не о чем. — Решительно отняв у подруги рукопись, Ева навсегда сослала бедных драконов в «волшебный сундучок».

И, надо же, теперь её бесталанный первый литературный опыт неожиданно оказался идеальной книгой. На самом деле идеальной! Квентилон — чудесный мир, впитавший всё лучшее из Средневековья, но напрочь лишённый его недостатков. И как только его не ругали — «плоский», «безликий», «ненастоящий». Может, оно и так, но если уж нужно где-нибудь навеки поселиться, то Квентилон вполне подходит. Но даже не это главное. Один персонаж! Один-единственный и по большей части списанный с неё. Опять же, Ева вдоволь наслушалась упрёков, что только авторы-дилетанты пишут героев с себя или воплощают в них свои мечты и желания. Ну и пусть дилетанты. Зато что может быть лучше, чем оказаться в книге, будучи практически самой собой? В собственной книге! С трудом сдерживая торжество, Ева обернулась к демону и как можно безразличнее поинтересовалась:

— Я могу выбрать любую книгу любого автора? Даже неизвестного?

— Абсолютно любую, — к вящей радости Евы, подтвердил Лайонел.