Страница 2 из 7
Хозяин и отец – старые друзья. Они вместе учились, вместе начинали вести дела, ещё когда в магазинчике было несколько стеллажей, а вместо ресторана – маленькое бистро. Дети хозяина теперь ходят к нам, как в библиотеку. Отец ищет для него редкие издания кулинарных книг. Он же много лет снабжает нас обедами.
Я заглядываю в ресторан с чёрного хода, забираю два горшочка с рагу и салат. Отец борется с наплывом покупателей. Мне он показывает в сторону кухни – там скопились заказы на кофе.
Когда, разобрав чашки, покупатели разбредаются среди полок, мы устраиваемся за столиком, на который с трудом вмещается несколько тарелок.
– Ты не спросишь меня, как сделка?
– Мне позвонил клиент. Поблагодарил. Сказал, всё хорошо, – отец ест быстро, постоянно оглядываясь в сторону кассы. – Но как сделка?
– Хорошо. Только сегодня не свели мосты. Я ехала на метро.
Он поправляет очки и на несколько секунд поднимает глаза к потолку.
– Да, я слышал по радио. Помню, последний раз такое было… лет пятнадцать назад. Коронационный мост не могли починить больше суток. Хорошо, что сломался один, а не все три.
Пытаюсь слушать, но мысли улетают к нашей со статуями договорённости. Нужно быстрее отправиться в тот дом, а потом в парк к Охотнику. Как раз пытаюсь вспомнить, встречались ли мы раньше, когда отец спрашивает:
– А что насчёт Достоевского?
О, нет…
– Его мне скоро вернут.
– Надеюсь, твоя подруга аккуратно с ним обращается.
Ещё одна ложь легко слетает с губ:
– Конечно!
Не выношу этот взгляд. Будто со мной снова что-то не так.
– Ты точно его не потеряла?
– Я бы сказала, если так!
Прокалываю вилкой маринованный помидор. Смотрю на салат, на остатки еды на тарелке, но – не в глаза отцу.
Я не теряла старое издание «Бесов».
Его украли.
Я взяла книжку из витрины с редкими изданиями. Да, на стеллажах стоят и поновее, но мне хотелось что-то с историей. А ещё посидеть на свежем воздухе, например, в парке. Я прошла два квартала до ближайшего, устроилась на лавочке под клёном. Утонула в тяжёлом тексте, совсем не обращая внимания на прохожих. И кто-то этим воспользовался.
Он вырвал книгу у меня из рук.
И сбежал.
Чтобы не расстраивать отца, я ничего ему не сказала. Придумала историю о подруге, которой дала почитать книгу, а сама попросила статуи отыскать воришку.
Взамен мне нужно передать послание.
Встаю из-за стола. Бросаю взгляд на часы, отец говорит:
– Ты не забыла?
Конечно, нет. Как я могла забыть.
В рюкзаке лежит таблетница, в ней семь ячеек, по три таблетки в каждой. Каждый понедельник я наполняю её лекарствами. Каждое воскресенье она пустеет. Одна таблетка в обед, две – перед сном. Проглатываю обеденную и убегаю из магазина, оставив отца с покупателями.
После книжного я всегда пахну кофе и специями. Застегнув куртку, с силой налегаю на педали – надо преодолеть подъём. Всегда немного завидовала тем, кто живёт в домах с видом на реку. Зато, как говорит отец, у нас тише.
Нужный дом я узнаю издалека – он выделяется на фоне красного кирпича, белого мрамора и жёлтой штукатурки. Матовый чёрный камень, будто обломок угля оставили посреди улицы.
Может, поэтому я не сразу вижу пятна копоти.
Зато, заметив, резко давно на педали, выбрасываю ногу, пытаясь устоять. Третий этаж выжжен пожаром. Окна разбиты. Я бы подумала, это совпадение, но именно там жила некая хранительница.
Я опоздала, причём на несколько дней или больше.
Оглядываюсь, но не нахожу вокруг ни одной статуи, с которой можно было бы это обсудить. Наверное, поэтому, Минерва и послала сюда меня. Ехать обратно намного легче, велосипед сам катится под гору, нужно только держать равновесие.
А я не перестаю думать о том, что бывает с гонцами, приносящими плохие вести.
Минерва снова окружена толпой. Её фотографируют, касаются копья, блестящих ладоней, эгиды, а она смотрит на это доброжелательно, но с лёгкой ноткой снисходительности. Я жду, когда туристы с рюкзаками и фотоаппаратами удалятся к следующей живописной точке, прежде чем подойти к постаменту.
– Ты так быстро поговорила с хранительницей? – спрашивает она, не опуская головы.
– Нет… У меня не получилось. В том доме, в нём был пожар. Целый этаж сгорел.
И я никогда раньше не видела, как Минерва чуть не роняет копьё.
– Ты уверена?
– Да, я как раз оттуда. Нашла дом, а там всё выгорело, окна разбиты и…
Минерва обрывает меня властным движением ладони.
– Они добрались до хранительницы первыми и получили второй ключ. Этого следовало ожидать. Мы слишком медлили.
Я молчу. Она хмурит бронзовые брови.
– Нам может понадобиться твоя помощь в будущем.
– Конечно, я помогу. В любой день! А… – помочь Минерве это уже здорово, но нельзя забывать об отце. – Моя книга?
– Охотник всё расскажет, – отрезает она.
Я бы хотела узнать подробности, но Минерва, кажется, задумалась совсем о другом.
– Тогда я пойду к нему.
Тянусь к велосипеду, но она качает головой.
– Нет, сегодня мы соберём совет. Обсудим стратегию. Отправляйся домой, Охотник будет ждать тебя завтра.
– Может, я…
Сзади подъезжает автобус с новой группой туристов. Едва заметно она кивает подбородком в сторону дома, говорит:
– Иди!
И замирает, гордо глядя вперёд.
Велосипед несёт меня домой. По дороге ломаю голову над словами Минервы: что это за ключи и почему так важно их защитить?
Ответ – или намёк на него – находится в книгах. Я закапываюсь в отделе по истории Города. Переставлю перепутанные покупателями тома по алфавиту, поправляю суперобложки, стираю пыль с книг, которые никого не заинтересовали. Беглый поиск по заголовкам и оглавлениям ничего не даёт. Но когда от строгой истории я устремляюсь к загадочному и легкомысленному мистицизму, кое-что обнаруживается.
Книга называется «Истории о забытом», а в оглавлении есть небольшая глава: «Пять ключей, на которые закрыт Город». Это может быть совпадение, но я уже листаю страницы:
«…легенды о загадочных, обладающих особой силой предметах, есть в каждом городе. Это могут быть статуи, целые здания и даже люди. Но редко где они имеют настолько большую власть, как здесь, и в то же время являются настолько загадочными.
Это ключи.
Ключи всегда были символом власти, способности открыть запертое, достичь того, что недоступно другим. Существует пять ключей, которые, согласно преданиям, открывают не пять дверей, а пять аспектов, связанных с Городом. Известно, минимум один из них способен повернуть вспять реку и разрушить каждое здание, стоящее на пути владелицы.
Откуда они возникли? Неизвестно. Где они сейчас? Увы, ответ не меняется. Это – одна из тайн, скрывающихся на улицах, в реке и среди стен…»
Пролистываю несколько следующих глав, но автор увлёкся рассказами о жертвоприношениях в пирамидах где-то далеко на юге, и больше не возвращался к моему холодному Городу.
Посетители заказывает кофе, ставлю турку на огонь. Два с корицей и перцем, один с гвоздикой. Ещё один с сахаром, и молоком, много молока, кофе получается бледно-коричневым, почти белым. Звенит колокольчик на двери. Щёлкает касса. Сегодня особенный наплыв; голова кружится, так жарко стало на кухне. Открываю окно у стеллажей и решаю ещё раз просмотреть ту книгу про тайны. Но когда я возвращаюсь в отдел мистицизма – её там нет.
Осматриваю соседние полки. Я хорошо запомнила чёрную с голубым тиснением обложку. Я точно держала её в руках минут десять назад!
Но её нет.
Неужели вещи снова начали исчезать? Но я же принимаю таблетки, по часам, как и положено. Я не могу снова проваливаться в эту яму, видеть, чувствовать то, чего нет!
Звенит колокольчик на двери. Стараясь глубоко и медленно дышать, подхожу к кассе. Отец поднимает голову.
– Что-то случилось?
– У нас там была книга… Про забытые истории.