В ожидании полета

Вопрос перевода. Звук. Шум. Звук одинокой свирели, на которой так и не научились играть. Шум глухого тромбона у подъезда, с детскими цветами за катафалком.

Загулявший прощелыга с досады пинает ногой мусорный ящик, выбивая из него звук литавр.

Слышали новость?

Сегодня в эфире сообщали, что кого-то обнаружили на скалах у причала.

Дурные новости, дурные новости, приходи пока я молода…

Зубы щелкают, губы двигаются, языки работают, перемалываются мелочи и человеческие жизни, которые становятся мелочами, незначительным звуком бесконечной симфонии. Барабанщик бьет по барабану один раз в пятнадцать минут. Б-бом-бом. Почетное дело. А когда он умрет, его место займет другой.

Старушка бросает хлебушек утке. Печальная, серая утка, открой глаза свои ну-ка.

Слышал новость, вчера на перекрестке сбили двоих насмерть?

Слышал, испугом отделается. Облысевший мужчина, с раком простаты, собирает ложные свидетельства.

Поднимите руки, поставьте подпись.

Что большее преступление – низведение двух человеческих жизней до беззакония и ухода от закона или низведение их до пяти секунд разговора?

Выжимка – из твоих восьмидесяти лет смысл был только в пяти минутах.

Видел, как он прятался? Видел, как он уползал?

Человек есть сумма пережитых им страданий.

Задымленный город, беспечный и безымянный. Его имени никто не произносит, так как он везде и всюду. Но ведь имя есть! Он каждый город, а каждая его улица именно каждая улица. Дым сигарет и выхлопных газов сливается в единую какофонию черноты. Взгляните на небо. Однажды мы будем гулять под солнцем, но до тех пор, детка, беглецы, подобные нам, рождены…

Стала ли его жизнь значительнее, чем была?

Значительно нелепее.

Кто-то убегает прочь, кто-то остается стоять с распростертыми в последней надежде руками. Прощальный поцелуй с утра на дорогу, была ли эта ночь чем-то действительно важным или она утонет в калейдоскопе дней, был ли ты так верен Господу Богу и Иисусу Христу, что, то ощущение счастья, что ты испытывал в час перед рассветом было даром, а не проклятьем?

Динь-дилинь. Психиатрическое отделение на связи.

Разглядел его лицо, это был номер…?

83501.

Пронумерованные и молчаливые, когда дело не касается пустоты и обыденности. Обреченные бежать туда, где нет счастья и бежать назад, чтобы сладостно вырубиться. Что есть вам сказать, что есть поведать в потоке утекающих дней?

Мой сын пошел в школу!

О как быстро идет время!

А что произошло за это время?

Поднимающийся из кастрюль пар, тяжелые мешки из ближайших магазинчиков, пара строчек никогда-не-дописанного-стихотворения?

Брат мой был птицей.

Гусь, гусь, гусь.

Цены вновь поднялись.

В высь, в высь, в высь.

Мелочи, заставляющие быть себя чем-то большим и потому они захватывают нас, несут вас в потоке истошно кричащей, безвкусной музыки из каждой машины. Умолкните, жуйте это основательно, ешьте беззвучно. Антинаучно. Это не приблизит вас к счастью, но зато приблизит к смерти. Все должно идти своим чередом. Верьте, верьте.

Знала, что на всей земле любишь ты лишь меня.

Город стонет под тяжестью бесчисленного количества ботинок, кед, кроссовок и сапожек. Город всегда живет и никогда не умирает.

Он просто перестает двигаться.

Что звучало в воздухе?

Умер старик, письмо оставил и только также плещется река.

Четыре мертвеца идут на запад, но реке и городу все равно, как и вам, на самом-то деле. Длинные тротуары и черные лимузины. Холодная дрожь нарождающегося дня.

В этом одном из многих возможных миров, все к лучшему или какое-то странное испытание?

С разницей почти в два столетия, но с национальной точки зрения – в одной земле. От Г. к А.

Молодой человек замирает перед зданием, чья утроба готова проглотить его на ближайшие девять часов. Что ему ответить? Прикоснулся ли он к подлинному ужасу, скрываемому за мишурой парадных звуков и гордых восклицаний?

Клянусь свято исполнять свой долг, отдать две трети своей жизни тому, что мне не нравится, а потом умереть.

Это то, что есть и все, время – это бесконечная шутка. Поиграйте в гольф, пинг-понг или теннис. Я забыл, о чем там была речь.

Часы тикают – они тикают. Мера жизни, это мера любви и уважения. Так трудно приобрести, так легко потерять.

Бубни свои мантры, пытайся прорваться к смыслу и обнаружить, что на небесах никого нет или он просто сошел с ума.

Город кормится собственными отбросами, он рождает, проживает и умерщвляет своих чад. Будь послушен. Беги, беги из последних сил. Ты слышишь эти звуки? Это увертюра очередного твоего дня и твоя погребальная песнь.

Пришло время нам – в разные стороны идти.

Песнь Песней

Я есмь…

Город тихо вздыхает, впустив в чрево домов страданий особенно прилежных своих детей и оставив только тех, кто не вписывается, кто кусает губы в попытке либо найти себе место, либо отказаться от этого поиска, как от абсолютно бесполезного занятия.

Я слышала, как звякнули ключи…

Над городом вступает в свои права затуманенное солнце, а оркестр перестает играть свою атональную импровизацию – гимн жизни и смерти, равно не имеющих никакого смысла.

Город ждет, он отдыхает, ему все равно и у него нет памяти.

А слезы?

Динь-дон-звон-звон-звон-позвон.

В ушах.

2. Николай[10]

С тобой блуждали где-то…Как можно позабыть? Как можно открыть себе милость забвения, если ты осужден помнить? Опыт ведет к памяти. Ощущения ведут к опыту. Дверь открылась. Помнить постоянно. Струйка крови на полу. Ежедневно и еженощно. Рука, протянутая из ванны. Часы – это смерть? Ноль в нулевой степени…один. Одна жизнь – одна смерть. Тождество вселенной. Пушинки нес восточный ветер…Как можно забыть человеку, совершившему ошибку, затем в ней раскаявшемуся, но опоздавшему в своем раскаянии? Николай был именно таким. Да, возникали мысли – неужели из-за этого?! Не может быть! Но из-за чего же еще? Ах, Николай…Иногда чувство вины так сладостно. Ты сказал…она…смерть…вина. Проходили дни и ночи, но он все также сжимал свою голову в тисках своих рук, словно надеясь выдавить содержимое. Николай был подавлен грузом своей ошибки и не знал, что делать. Марина стала для него навязчивой идеей, тяжким грехом, грузно возлегшим на плечи его и прижавшим к полу. Зачем я сказал те слова? Зачем обрезал нить, которая, оборвавшись, обрезала еще одну, навсегда, навсегда. Приходи ко мне пока я молода… Весной цвели цветы. Марина. Она оборачивается и улыбается ему. Рана на руке как улыбка смерти. Словно идеально разрешенная математическая головоломка, ситуация эта не оставляла зазора для других ходов, решений, доказательств. Все уже доказано. Все уже утрачено. Все потеряно. Мы так переживаем потерю телефона, отношений с кем-либо, но истинная потерянность наступает только с подлинным финализмом. И кое-что эта потеря оставляла после себя – бессонницу и черное отчаяние. Книга, оставшаяся тебе – наставления гробовщика. Ее смерть тоже была краской.

Николай ощущал себя особенно подавленным в силу всеобщего сочувствия. Оно просачивалось сквозь звуковые волны по телефону. Костя…Паша… Мать…ей…одной ей…нет. То, что должно было быть тайной, не оказалось тайной, казалось бы, ни для кого. Стайки студенток и студентов обсуждали это в коридорах храма науки, а другие преподаватели отводили глаза, словно говоря: «Мы спокойно смотрели на подобное и будем смотреть впредь, но мы понимаем – это неприятно». Николай был задавлен всеми и в том числе собой. И ношу сию с упрямство тягает к верху Сизиф. Он не желал помощи, так как полностью расписался в собственной вине. Но и Костя с Пашей лезли туда же – и вот в скором времени должно было состояться мероприятие – увеселение на шестерых, призванное поднять настроение Николая. Конечно, ничто так не поднимет его, как в хлам нагрузиться алкоголем, наслушавшись ободряющих речей, от которых разве что становится тошно. Николай чувствовал себя заложником какого-то абсурдного процесса, только увы, обвинение ему было предъявлено. Мысли Николая продолжали витать вокруг собственного несчастья, любви, которую он слишком поздно принял и скорого, не сегодня, но скоро, похода за разложением и тленом. Особенно терзал Николая Костя – он, конечно, и так знал, что за иронически-саркастической его маской скрывается добрая душа. Что побудило ее залезть так глубоко? Николай догадывался, но разве принято разглашать такие вещи? Да и знал ли он? Скорее строил предположения. Так вот – Костя, проявлял повышенную доброту к Николаю, плотно опекая его и стараясь оградить от самого себя. Марина всегда трактовалась им как эдакое препятствие для свободной болтовни с Николаем, когда ему этого захочется, но были ли эти чувства правдивы? Не было ли куда большей теплоты в отношении Константина? Не любовной теплоты – о, нет – а теплоты общечеловеческой, которая заставляла его жалеть о смерти Марины и оберегать Николая. Возможно, он даже не думал так сам. Но мало ли что мы сами думаем? Насколько наши мысли – этот придаток естественного эгоизма, характеризуют нас? Костя был добр к Николаю, как никогда в эти дни, он даже был деликатен, но Николаю претила любая деликатность и участливость. Эти осторожные, словно обернутые в вату сообщения, что он посылал ему. Хорошо хоть не в живую. Почтальон приходит в десять.

10

Музыкальная тема данного эпизода песня группы The Killers – «Some body told me»