Страница 4 из 78
Осматриваю себя более внимательно. Кожа бледная, мышцы в зачаточном состоянии. Общая костлявость и дрищавость. Это точно не я. Ну, не моя прежняя физическая оболочка.
Перерождение?
Версия кажется бредовой, но вот они — факты. Выходит, я подорвался на той гранате и перенесся в совершенно иной мир. Вселился не пойми в кого. И этот не пойми кто спасается бегством от неведомых преследователей в компании угрюмого хмыря-водителя и сисястой оторвы, которая пользуется хитрым колдунством.
Из огня да в полымя.
Так, получается меня можно убить.
Мысль неприятная.
Пытаюсь проникнуть в воспоминания своего носителя — вдруг удастся почерпнуть сведения о новом мире? Тщетно. Здесь я — полный ноль. Не имею представления ни о своей личности, ни о том, сколько мне лет. Возможно, у меня есть семья? Прежняя жизнь — это всё, что я помню. С таким багажом знаний далеко не уедешь.
Тоннель заканчивается.
Мы снова оказываемся в городе — большом, насколько я могу судить. Высокие дома, море огней. Небо в наличии, так что я вряд ли нахожусь в Дубае. Тротуары утопают в зелени — на дворе лето.
Фургон мчится по оживленной магистрали.
— Что это за город? — спрашиваю я.
— А то сам не знаешь, — хмыкает водитель.
— Я ничего не помню.
— В смысле?
— Провал в памяти.
Мужик обеспокоен.
Похоже, эти ребята заинтересованы в том, чтобы доставить меня в целости и сохранности. Куда доставить? Это уже другой вопрос.
— Детройт, — сообщает мужик. — Мы в Атлантисе.
Здорово.
В моем мире Детройт — вымерший город. Там ничего нет, кроме промышленных развалин, бродячих псов и сквоттеров.
Перегородка с шипением размыкается.
— Оторвались, — сообщает Кара.
И тут моему взору предстает
Шестиполосная магистраль втягивается под своды высоченной арки, внутреннее пространство которой заполнено светящейся субстанцией.
Нет, не так.
Темно-фиолетовая плоскость разрезает шоссе пополам. Всё, что за гранью арки, перестает существовать. Автомобили проваливаются в мутную неопределенность, бесследно растворяются, я их не вижу… Другие машины собирают себя из пустоты, обретают вещественность и спокойно едут по встречке.
— Что это, вашу мать, такое? — не выдерживаю я.
— Портальная арка, — пожимает плечами водила. — Совсем, что ли, удолбался?
Я не отвечаю.
Потому что фиолетовая стена быстро приближается.