Страница 18 из 23
Моя хорошо состарившаяся мама
Молодости человек так не рад,как ему страшен под старость распадтела, как храма бессмертной души.И вот тогда все средства хороши,чтобы прочувствовать тела распадтак, словно ты ему чуточку – рад.Я это в точности мог наблюдать,видя, как возраст стал маме под стать.В зеркале взгляды однажды сошлисьнаши, читатель, теперь – улыбнись:жизни пошло ей на пользу бардо —общность явилась с Марлоном Брандо.Прежде и мысли о сходстве такомбыть не могло – никогда и ни в ком.Мама моя патриоткой была.Также работницей славной слыла.Много имела хороших подруг.Узок был, правда, семьи ее круг.Муж – и отец мой – ушел из семьи.С ним и все братья и сестры мои:их – нерожденных – прикончил развод.Крепче семьи оказался завод,ибо отец приучился там пить.Многих непьющих он смог пережить.Мама иную имела мечту,видя предельную в ней красоту:жить в центре города – и только тамфору легко даст всем прочим мечтам.Каждый, кто вырос в родимом совке,знает об этом жилом тупике.Видел я часто – пока не подрос —скольких испортил квартирный вопрос.Только покинув родную страну,смог подарить я вторую веснумаме, свершив нелегальный обмен, —и как бы крошечный стал супермен.Но – шутки в сторону, а без менямама жила б до последнего дняв дачной окраине, где так хорошвоздух, который она ни во грошставить упорно не склонна была,и – девяносто с лихвой прожила.Я же давно на чужбине живуи – второй родиной землю зову,где родился – в городке Эйзенах —он – «мое все». Кто? Конечно же, Бах.Не удосужилась мама моясъездить туда, где с семьей живу я,втайне желая понравиться тем,кто с перестройкой давно стал никем.Да, изменилась Россия-страна,но диссонансом, как прежде, сильна.Режет контраст нестерпимо нам слух:это и есть сокровенный наш дух.Подвиг великий нам легче свершить,чем в тишине и достоинстве жить.И не усвоим мы западный свет,ибо у нас чести в мелочи нет.Может, конечно, с другой стороныне понимаем родной мы страны:так, как состарилась мама моя,вряд ли сумею состариться я.Что тогда проку от мыслей моих,если мне трудно достоинство ихчуждых распаду чертами лица,точно печатью, скрепить до конца?Снова смотрю я на маму мою:родины автопортрет узнаю.Тех, разумеется, сталинских лет:много в них мрака, но есть в них и свет.Трусость там есть, но она так сродниробости, всякой лишенной брони.Свету от свечки та робость близка,ибо в ней нет ничего – свысока.Если характер без острых углов,то принимает и власть он без слов.Это мне в маме, я должен сказать,самое трудное было принять.Сжиться с покорностью может любовь?Или нужна ей горячая кровь?Этот вопрос, что страшней гильотин,русским и задал маркиз де Кюстин,нож им нам в самое сердце вонзя.Вот только, к счастью, ответить нельзяопределенно вполне на него.Я это понял лишь после того,как пригляделся внимательно к ней:в зеркале к старенькой маме моей.Как хорошо постарела она!и как вдруг явственно стала виднапрежде не видная в теле – душа.Этим-то старость ее хороша!Многое дал бы я, чтобы узнатьи про маркиза предсмертную стать:как его тела свершился распад,был ли ему он хоть чуточку рад,и сохранил ли он образ лица,в коем достоинство есть до конца.Маленький сын от первой жены
Не правда ль: малыш наш явился из сказки?не знает никто туда путь!украл он у мамы лазурные глазки,и стражу сумел обмануть.Недаром с тех пор он так жалобно плачет —он слышит погоню во сне:то конница гномов за стенами скачетв глубокой ночной тишине.Их юный король справедливо разгневан,рассержена грозная рать,клянутся смешным, хоть и грозным напевомназад беглеца отобрать.Все ближе их топот: быть может с рассветомнастигли б они малыша —но, к счастью, во сне, беспокойством согретом,все мамина чует душа.А кражу ту мама давно уж простилаи, видя то, тучи мрачней,к соседним кроваткам король, как Аттила,игрушечных гонит коней.