Страница 17 из 23
Детство во время болезни
1. Сцена ночной полночи посреди детской комнатыВ лунном свете занавескаразыгралась на стене —с явью связь особо вескав задыхающемся сне.Смутный страх вокруг витаетнапряженней льнет листва,и насколько глаз хватает —сцена полночи мертва.Но скорей мелькают тени,чуть раздвинулась стена,там – волшебные ступенив тайники больного сна.2. Игрушки и книгиК полночи дети все спят, —лишь в живом беспорядке игрушки,точно устав от игры,на пол беспечно легли.Свинка и кот в сапогах,паровозик и плюшевый мишка, —в темный глядят потолок,думая думу свою.Все они вспомнить хотят,цепенея в дремотном забытьи,кто был тот странный колдун,память отнявший у них.Утро наступит – и вновьоживут они в детских ручонках, —только все та же печальв лицах останется их.Тонкую эта печальвы прочтете на лицах у взрослых,если когда-то детьмичасто болели они.Сводит, как видно, болезнь,что для жизни не очень опасна,жителей разных миров:скажем, вещей и людей.Встречу такую никтодо конца своих дней не забудет,воссоздавая еев памяти чуткой своей.Вот только прочих путей,чтоб вернуться к былому общенью,как ни старайся, мой друг,нам не дано отыскать.Разве что книги еще:те, что в детстве во время болезни —скрасить чтоб долгий досуг —так мы любили читать.3. Биографическая справкаВ детстве я часто болел. Разумею, конечно, простуду.Слабость. И больно глотать. Насморок. Кашель. И жар.Выйти нельзя погулять. Только форточка настежь открыта.Солнышко светит вовсю. И апрельские тают снега.Слышно журчанье ручьев. Они странную грусть навевают.С ней и ложусь я в постель. Засыпаю на пару часов.Снова в окошко смотрю. Там волшебный сгущается сумрак.В дымке синеют снега. И спокойней опять на душе.Лампу включаю. Беру дальше – в руки любимую книгу.Чудо привносит она в мою детскую жизнь. В чем оно?Раньше, конечно, не мог его даже я близко осмыслить.Да и теперь мне слова не так просто к нему подобрать.Может, случилось все так, что предчувствие жизни тоскливойв провинциальной глуши безразмерных российских пространствв детскую душу вошло. А болезнь была только лишь повод.Может, с другой стороны, той болезнью рожденные сныдверь приоткрыли в стене. И ту дверь на всю жизнь я запомнил.Не на одних только снах, как на петлях, та держится дверь!В книгах любимых к ней путь. Если в то, о чем вы прочитали,верите вы всей душой, то всегда вы войдете в ту дверь.Я в нее часто входил. Всего чаще во время болезнив детских и ранних годах. Что увидел тогда я за ней?Это резонный вопрос. На него я мог так бы ответить:прежде всего я узрел, что мне странником быть суждено.Или простым языком говоря: я рожден эмигрантом.Но здесь политики нет. Здесь повыше присутствует смысл.Кажется, в том состоит он, что найти мне по жизни общину:будь то родная семья или в духе собратьев союз,где, как в тарелке своей, я себя бы почувствовал – этобыло заказано мне. И как будто бы раз навсегда.Типов общенья не счесть. Но из каждого рано иль поздно,и не по воле своей – точно бес щекотил мне ребро —осуществляя судьбу, эмигрировать мне приходилось.Это почти как закон: кто однажды родные края —и без разумных причин – непонятно зачем, но покинул,будет по жизни любой ареал иногда покидать.Правда, пристанище он тоже втайне отыскивать будет —то, о чем можно сказать: вот родной и последний мой дом.Жаль только то, что за ним он бежать будет вечно и присно:так черепаху не мог быстроногий догнать Ахиллес.Даже не верится, что в моем детстве во время болезни,точно в кармане ключи, залегали от жизни моей.4. Ключ от шкатулкиЕсть в детском возрасте тайна одна:годы спустя узнается она.В море случайно уроненный ключвысветит так вдруг полуденный луч.Ключ тот на дне нам вовек не забыть:что как он может шкатулку открыть?Много в шкатулке той чудных вещей —но скрыл шкатулку песок, как Кощей.Ключ лишь на илистом камне блестит —сердце при виде его в нас теснит.Снова по жизни подводит стезяк миру, в который вернуться нельзя.Два в ситуации этой пути:но по которому лучше пойти?Можно из моря тот ключик достать,да заодно и ларец поискать.Можно, к нему повернувшись спиной,молча проститься с морской глубиной.Пусть в первом выборе бездна пуант,мне лично ближе второй вариант.Горько – не правда ли – осознавать,что дверцу в детство должны открыватьмы ключом памяти? больше никак…но раздражителен этот пустяк.Память – не жизнь, как не свет один луч:выброшу в море я памяти ключ.Пусть со шкатулкой на дне он лежити – морю синему принадлежит.И разве только простудный недуг —с давних времен неразлучный мой друг —коротко снова меня посетив —чтоб убедиться, что я еще жив —дверцу ко дням моим лучшим, былыммне приоткроет ключом запасным.