Бесоборец

Двор был пуст. Только эта троица и я. Дружинники постоянно вертели головами по сторонам, пытаясь выявить возможные опасности. На их месте, я бы уделил большое внимание окнам, откуда может прилететь что-нибудь неприятное. А может быть даже смертельное. Бойцы явно были напряжены. Ну оно и понятно: Корабельный район был вовсе не престижным. И люди, которые могли появиться здесь в таком прикиде, имели весьма высокий шанс пропасть без вести. Особенно после выступлений некоего фокусника в красной маске, который терроризировал особняки знати несколько дней. Коммунальные службы до сих пор закрашивали баннеры в его честь. И каждую ночь, баннеры появлялись заново. Парень, который убивал аристократов, стал настоящей знаменитостью среди простого люда. Обострив и без того напряженные отношения в обществе.

Краем глаза я заметил стайку подростков, которые наблюдали за дружинниками из-за кирпичного угла дома. Парни были в серых рабочих робах, на голове — широкие кепки, которые скрывали лица. Аборигены цепко изучали пришельцев, о чем-то переговариваясь. И я было решил, что они решились на грабеж, как один из дружинников лениво щелкнул пальцами, и прямо возле засады появился ледяной двойник, который шутливо погрозил пальцем паренькам. Те намек поняли и спрятав руки в карманы разошлись в стороны. Делали они это нарочито медленно, не торопясь.

— Мастер Воронов? — с той же улыбкой повторил мужчина с дипломатом. Он выглядел спокойным. Казалось, он вовсе не испугался возможности грабежа. Ну, или умел делать вид.

— Он самый, — ответил я, пытаясь оценить ситуацию.

— Прошу, — мужчина потянул дверь, открывая ее и помогая мне выйти. — Не стоит задерживать такси.

Я кивнул и вышел во двор. Дерзить такому дяде не хотелось. Особенно когда за его спиной маячат лбы охраны. Тем более начало разговора было достаточно вежливым и настраивало на дружелюбный лад. Машина мигнула фарами и выехала со двора. Я провожал такси растерянным взглядом.

— Не стоит беспокоиться. Ваши вещи уже погружены в нашу машину, — “Успокоил” меня мужчина. — Кстати, позвольте представиться. Меня зовут Иван Васильевич Привалов. Я адвокат, представляющий интересы семьи Святогоровых.

Он протянул мне ладонь, и я ответил на рукопожатие:

— Очень приятно. Чем могу быть полезен?

Дорогу Святогоровым я не переходил. Вроде бы. Если только тронул кого-нибудь из их бастардов, но в приюте это обычное дело.

— Сейчас.

Адвокат открыл дипломат и вынул гербовый бланк, чтобы протянуть его мне.

— Я хочу сделать вам предложение, от которого вы не сможете отказаться, — пробормотал он, перебирая документы. — Ага, вот. Ознакомьтесь.

Я взял бумагу, бегло пробежал по ней взглядом.

“Это что? Шутка”? — мелькнула в голове мысль.

Оторвавшись от чтения, я оторопело посмотрел на Привалова. Но адвокат был невозмутим.

— Это не шутка. Павел Васильевич Святогоров пропал без вести полгода назад. Намедни, комиссия Священного синода признала его умершим. А так, как единокровных наследников у него не осталось. Позвольте полюбопытствовать, какой у вас цвет Силы?

— Белый, — растерянно ответил я. — Свет. И склонность к освоению мистицизма.

— Стиль боя рыцарь — храмовник, — продолжил Привалов. Поправил на переносице очки и улыбнулся:

— Значит, скорее всего все сходится. Прошу, Никита Павлович. Поедемте с нами.

И он указал в сторону “Консула”, у которого скучали бойцы.