Страница 14 из 21
– Я не против, доктор, – улыбаюсь я, закрывая глаза и ложась поудобнее.
Свет притушен, играет медитативная музыка тибетских чаш.
– Чтобы у нас с тобой получилось, ты должна быть расслаблена и полностью доверять мне. Говорить без обдумывания, непосредственно, первое, что приходит.
– Я тебе полностью доверяю. Но у меня есть некоторые опасения.
– Какие?
– Если кратко, боюсь сломать твою психику и потерять тебя, как мужчину.
– Что?
– Ты включишь папочку.
– Нет, этого не будет. И я прошу тебя не анализировать нашу связь на сеансах. Здесь мы в других статусах. С тобой происходило что-то ужасное, Женя?
– Со мной происходила жизнь. Не всегда радужная, но в целом некритичная, на мой взгляд.
– Мы сделаем так. Сначала откатимся до младенчества. Потом будем двигаться обратно до «здесь и сейчас». Это будет исследовательский сеанс. Я попробую нащупать ключевые точки напряжения твоей психики.
– Нащупай. Поехали…
– Открой глаза.
Пару минут он молчит, и мы просто слушаем музыку. Я смотрю в потолок. Он белый.
– Сейчас я досчитаю от десяти до нуля, – спокойный бархатный голос. – Твои веки станут тяжёлыми, глаза закроются. Ты увидишь перед собой большой белый экран. И перестанешь слышать всё, кроме моего голоса.
Десять… девять… восемь… семь… шесть… пять… четыре… три… два… один… ноль…
Я послушно смыкаю уставшие веки. Потолок в моём воображении обретает чёрную рамку.
– Ты расслаблена… Ты чувствуешь, что уплываешь на волнах от берега… Тебе не страшно… Это путешествие для тебя безопасно… Ты знаешь, что вернёшься… Этот океан безопасен… Плыви…
И я плыву. И меня даже слегка покачивает на этих волнах.
– Тебе тринадцать. Смотри на экран. Что ты видишь на нём?
– Этимологический словарь…
– Ты читаешь?
– Да.
– Подними глаза. Что видишь вокруг?
– Окно.
– Что на окне? За окном? Отыщи что-нибудь интересное вокруг себя, привлекающее взгляд, тревожащее…
– На окне книги. На столе книги. У кровати книги…
– Почему книг так много?
– Я наказана.
– Как это связано с книгами?
– Ультиматум. Мне нельзя выходить из дома. Месяц. Только в школу.
– Что ты чувствуешь?
– Я ломаю.
– Что ломаешь?
– Родителей.
– Как?
– Не выхожу вообще. Никуда. Третий месяц. Я только читаю. Мне хорошо. Я переехала на страницы.
– Что ты читаешь?
– Остались только справочники, словари и техническая литература. Читаю.
– Дальше… день… два… три… неделя… Что происходит?
– Книги закончились. Я пишу свои, в голове, глядя на стену, у которой стоит кровать. Это очень увлекательно. Я теперь гораздо глубже страниц. В моей голове оживают голоса. Они общаются, я слушаю. Они очень разные.
– Что они говорят?
– Они просто рассуждают… дискутируют…
– Как это заканчивается?
– Мама сдаётся. Она плачет. Боится, что мой аутизм вернулся. Просит меня остановиться. Система сломана.
– Что чувствуешь?
– Удовлетворение.
– Картинка исчезает. Ты плывёшь дальше. Тебе одиннадцать. Экран оживает. Что ты видишь?
– Больничные койки.
– Ты лежишь в больнице?
– Да.
– Почему ты там?
– Обследование. В моей голове опухоль. Она говорит со мной. Никто, кроме меня, её не видит.
– Что она говорит тебе?
– Она говорит мне, что я – сосуд.
– Что ещё?
– Она говорит: в паре «король и шут» свобода и власть у шута. Она говорит: раздави форму – увидишь содержание. Она говорит… говорит… говорит… Он. Это он. Он говорит: расслабься и доверяй мне. Ты всего лишь сосуд.
– Кто он?
– Винайака. Не имеющий господина. Или господа.
– Ты понимаешь, что он говорит?
– Я понимаю…
– Ты читала раньше те фразы, которые говорит это существо?
– Нет. Он открывает мне много нового.
– Тебя влечёт то, что он говорит тебе?
– Конечно. Я хочу диалог. Но мне не хватает сил включить нужный голос в моей голове. Услышать кого-то, кроме него. Он блокирует всех.
– Кого – всех?
– Всех меня.
– Тебя… Он показывает тебе страшные взрослые сны?
– Да.
– Зачем?
– Занижает мои вибрации. Стыд. Страх. Вина. Ненависть. Отвращение. Иначе я его выплесну.
– Как он ушёл?
– Я его выплеснула.
– Как?
– «Обними и поцелуй кровавую пасть».
– Так… Картинка стирается. Белый экран. Ты уплываешь ещё дальше. Тебе девять. Что ты видишь?
– Я вижу мужчину. В очках.
– Кто это.
– Учитель физкультуры.
– Что он делает?
– Он хочет помочь мне переодеться, – улыбаюсь я.
– Он трогает тебя? Вы одни?
– Да, он трогает. Ему очень страшно и горячо. Руки дрожат… И его лицо краснеет… Он кладёт руки на пояс моих шортиков.
– Дальше…
– Я спрашиваю у него, что значит слово «педофил». Он очень пугается. Спрашивает, где я слышала такое слово. Я вру, что так его называют родители…
– Он не трогает тебя больше?
– Больше не трогает. Никого больше не трогает. У нас другой учитель физкультуры.
– Что ты чувствуешь?
– Удовлетворение. Удовольствие. Азарт.
– Экран снова пуст. Плыви… Тебе семь. Что ты видишь?
– Я вижу свой раскуроченный арбалет.
– Арбалет?.. Что за арбалет?
– Я его делаю. Боевой арбалет. Картинка из книги. Отцовский гараж. Рессора… подшипники… шуруповёрт… Я встраиваю его в дерево напротив. Там подходящая вилка из двух стволов. Натягиваю рессору вилами, нужно «плечо»…
– Дальше…
– Пробитая стена гаража… Раскуроченная дверь машины. Мой арбалет уничтожен. И моя спина тоже.
– Тебя били?
– Били.
– Ремнём?
– Да.
– Что ты чувствуешь?
– Больно. У меня жар… Я чувствую удовлетворение.
– Почему?
– У меня получилось.
– Белый экран. Плыви глубже. Тебе три. Что происходит?
– Взрослые не боги. Они просто высокие. Страх… Стыд… Вина… Усталость… Раздражение…
– Тебе страшно? Это твои эмоции?
– Мне – нет. Это вокруг.
– Ещё… Что ты видишь?
– Кошка. Гроза… Мозаика. Красных кнопочек меньше. Симметрии не получится. Я расстроена.
– Ещё… День… два… три… Месяц назад… два… Что там?
– Аутизм. «Ваша девочка аутист». Страх… Стыд… Вина… Усталость… Раздражение…
– Ещё…
– Молоко. Кошка урчит… У неё будут котята. Ей хорошо. Мне хорошо. Я чувствую каждого… Часы тикают… На ковре спирали… Веду по ним пальцем. «Она не заговорит». Я уже давно могу. Я не понимаю, зачем. «Каждый охотник желает знать, где сидит фазан». Фиолетовый самый красивый. В нём спрятано лето. И цветок фиалки.
– Белый экран. Уплывай… Тебе два… полтора… один… Тебе несколько месяцев… Сколько? Что ты видишь?
– Глаза… Это боги! Я счастлива…
– Почему они боги?
– Я тону в счастье. Это тёплый экстаз… Не о чем беспокоиться. Больше ничего не существует.
– Белый экран. Плыви глубже… Что там?
– Там экран… И я куда-то плыву… Самбандха…
– Ммм… Стоп. Ты плывёшь обратно к берегу. На мой голос. Ближе… Ещё ближе… Тебе год… Что ты видишь?
– Рыба… бьётся… Мне тяжело дышать…
– Плывёшь дальше… Четыре года…
– Кровь…
– Что за кровь?
– Моя.
– Ты поранилась?
– Я изучала.
– Ты разрезала себя?
– Да.
– Смотрела, что внутри?
– Нет. Чувствовала боль.
– Зачем?
– Надо разделить.
– Что разделить?
– Страх и боль.
– Плыви ещё ближе. Пять. Что ты видишь?
– Я вижу игрушки. Очень много. Они все – мои игрушки. Ты говоришь – они чувствуют. Такая игра…
– Это люди?
– Люди.
– Что ты чувствуешь?
– Вкусы.
– Плыви ближе, тебе восемь. Что там?
– Политика…
– Политика?
– Это такая игра. У взрослых. Я изучаю… Очень сложная.
– Что ты чувствуешь?
– Ммм… Мне горячо. Мне щекотно… там, под черепом. Это очень сложная игра. Даже сложнее, чем шахматы. Там ходят словами. Мне нужны слова. Много слов. Я их коллекционирую.