Страница 4 из 122
Влад принял её идею с одобрением, но их попытки зачать малыша в кратчайшие сроки не увенчались успехом. Длительные визиты к врачу и дорогостоящее лечение не принесли желанных результатов, а лишь ещё сильнее отдалили её от мужа, когда секс превратился не в желание любить близкого тебе человека, а в однообразное выполнение рутины зачатия по рецепту врача, в строго определённые дни по часам.
В момент абсолютного отчаяния и личной неудовлетворённости и пришла идея написания её последней книги. Обретая в своих новых героях то, чего ей так не хватало в её реальной судьбе. Она растворилась в своём сюжете, словно проживая с ними их недолгую, но счастливую жизнь. Её невыплаканные слёзы, эмоции и нереализованные женские мечты выливались на бумагу безудержным потоком боли, слёз и трагической любви, наполнившую сюжет этой истории.
Но ожидаемого ею признания роман не принёс. Напротив, был активно раскритикован и буквально размазан на страницах бульварной прессы и глянцевых журналов. Вспомнила, как проплакала дома весь вечер после провала, и именно в этот день, уже поздно ночью в своей гостевой книге на сайте, она и прочитала письмо таинственного незнакомца, которое и вернуло её к жизни и вере в себя, как автора.
Милана вздохнула, прервав свои воспоминания, и открыла приложение на планшете.
Руки почему-то сами потянулись открыть его страницу. Непреодолимое желание и потребность снова говорить с ним, с тем, кто своим общением на расстоянии давал ей больше тепла и света, чем реальный человек, который был всё время рядом, но ограждённый от неё пеленой отчуждения и вечной занятости.
Она открыла его страничку и внимательно ещё раз перечитала последние сообщения.
Мужчина был в сети.
Новые строчки стремительно высветились у неё на экране.
– Не спите так поздно?
Милана немного подумала и написала ответ.
– Не спится.
– Почему?
– А вы сами, почему не спите?
– Вы отвечаете вопросом на вопрос. Это невежливо.
– Просто не знаю, что вам ответить.
– А вы не задумывайтесь. Просто скажите, как есть.
– Не хочется говорить об этом.
– Понимаю.
Она немного подумала и написала.
– Можно вас спросить?
– Смотря о чём?
– Сколько вам лет?
– А как вы думаете?
– Слегка за тридцать.
– Почему вы так решили?
– Ваши руки на клавишах. Они молоды, но ваши сообщения ко мне и тот жизненный опыт, что прослеживается в ваших ответах, позволяет мне судить о том, что вы не двадцатилетний юноша. К тому же мне кажется, я вас представляю, какой вы внешне.
– Вот как? И какой же я, по-вашему?
– Я изложила это в рукописи.
– Значит, когда я играл, вы видели меня, а не своего героя?
– Да, мне кажется этой музыкой, вы говорили о себе. Возможно, я ошибаюсь, но мне так показалось.
– Удивительно. Хотя я не преследовал именно такую цель, чтобы вы увидели мой образ. Просто хотел вам помочь, чтобы вы обрели своего героя и начали, наконец, писать роман.
– Я его и обрела в вашем лице. Разве я не могу писать о вас?
– Обо мне? Ну что ж, попробуйте. Хочу взглянуть на тот образ, что вы создали и понять, насколько вы близки к истине. Вы отправили мне рукопись?
– Не успела. Отправлю завтра утром. Можно ещё вопрос?
– Задавайте.
– Как вас зовут в реальной жизни?
– Я бы хотел пока остаться инкогнито.
– Но почему? Вы ведь всё про меня знаете. Я же про вас ничего. Мне же нужно как-нибудь к вам обращаться.
– Придумайте для меня имя сами, раз я теперь герой вашего романа. Мне в принципе всё равно, как вы будете меня называть.
Он не получил ответа и написал снова сам.
– Почему вы замолчали?
– Подбираю вам имя…
– Будет интересно его узнать. Вы сейчас какая-то другая, нежели, когда были вечером. У вас что-то случилось за то время, пока вы отсутствовали?
– Ничего не случилось. Просто тошно на душе.
– Ну что ж, откровенно. Причина?
– Всё надоело…
– Понимаю. Бывает. Я могу вас как-нибудь утешить?
– Поиграйте мне ещё, пожалуйста.
– Вам понравилось?
– Очень…
– И что же мне вам сыграть моя дорогая собеседница?
– Сыграйте про меня. Вот про такую, как я сейчас…
Он промолчал, словно раздумывая, но уже спустя мгновение, написал ей ответ.
– Хорошо. Мне нужно время настроить камеру у рояля, и перейти в другое приложение. Подождите несколько минут. Не уходите.
Милана затаив дыхание, смотрела на экран.
Приглушённый свет большой комнаты и снова перед ней были две его руки.
Мужчина коснулся клавиш рояля медленно и очень осторожно.
Она откинулась на спинку стула.
Первые тихие аккорды и она, конечно же, узнала это произведение. Он играл «Вокализ» Рахманинова, переложение для фортепиано.
Милана закрыла глаза и, скрестив руки на столе, опустила на них свою голову. Он точно уловил её настроение и состояние души. Музыка лилась из-под его пальцев медленно, печально, надрывая душу и обнажая её боль в душе.
Она внезапно расплакалась, прикрывая ладонью рот, чтобы не закричать в голос.
Он был прав во всём, уловив её состояние на расстоянии, и точно выражал с помощью музыки её боль и пустоту в душе. Обнажение перед ним её внутренней сути и мыслей, словно растворялись на кончиках его пальцев.
Милана приоткрыла глаза и смотрела только на его руки, пытаясь осмыслить и понять, как этому человеку удаётся видеть её, словно через прозрачную призму времени. Кто он? Почему? И как у него, получается, вскрывать её изнутри, словно подвластную ему истину, будто бы он видел её насквозь.
Она слушала медленно разливающиеся печальные аккорды мелодии, и всё чего ей сейчас хотелось, это разрушить его образ таинственного фантома и увидеть его за роялем полностью. Его лицо и его эмоции, когда он играл. Играл только про неё и только для неё.
Последние аккорды музыки, его опускающиеся руки и тяжёлый вздох.
Милана пристально вглядывалась в окружающее его пространство, но увидеть ничего не успела, потому что он, отключив камеру, снова перешёл в чат.
Она пристально вглядывалась в экран на появившиеся от него строчки.
– Я угадал?
Она улыбнулась, вытирая пальцами слёзы, и написала ответ.
– Полностью. Скажите, как вам это удалось?
– Ваша душа открыта сегодня для меня, словно книга. У вас что-то не ладится дома?
– Я не хочу об этом говорить, простите…
– Понимаю. Ну что ж, в таком случае извините ещё раз за назойливость.
– Ничего.
– Я вынужден вас покинуть.
– Подождите! Вы обиделись?
– Нет, просто мне завтра рано вставать. У меня самолёт на Москву.
– Вы улетаете? Надолго?
– Моя поездка не скажется на нашем общении, обещаю…
– Это меня радует. Благодарю вас…
– За что?
– За то, что вы рядом…
– Вам это необходимо?
– С некоторых пор… да…
Он перестал отвечать, словно обдумывая её слова.
Спустя мгновение, его строчки снова появились перед нею.
– Ну что ж, Милана, спокойной ночи. Желаю вам приятных снов. Жду завтра ваши рукописи. Помните, вы обещали!
– Пришлю непременно. До завтра. Спокойной ночи и счастливого вам пути!
– Спасибо! До завтра.
Его онлайн страничка погасла, а она всё ещё смотрела на его сообщения и вспоминала его игру. Никогда не думала, что подобное общение может вылиться в такой трепет и желание не расставаться с этим человеком никогда.
Милана выключила планшет и, отложив его в сторону, прилегла на диване, подложив под голову маленькую декоративную подушечку. В спальню к мужу идти не хотелось.