Страница 43 из 100
- Как тебе санкал? - спросил Лотбер, ставя пиалу на стол.
- Замечательно, - я решил не расстраивать хозяина признанием, что его элитный напиток - не самый удачный травяной чай. - Восхитительный вкус и аромат. Но ты пригласил меня в гости не только разделить с тобой санкал. Да и я пришел по делу. Чувствую, долгий разговор будет.
- Будет, - согласился торговец. - Этого не избежать.
- С чего начнем?
'Манекен' несколько секунд сидел неподвижно. Я уже подумал, что влага все-таки навредила его механизмам. Однако вскоре тот встрепенулся.
- Расскажи про Терру, - попросил он. - Какая она на самом деле?
Я тяжело вздохнул, прекрасно понимая, что наш разговор не останется приватным. И увидеть Землю жители Лапира смогут только моими глазами.
<p>
<a name="TOC_id20247272"></a></p>
<a name="TOC_id20247274"></a>Глава 16. Симуляция.
Глава 16. Симуляция.
Терра/город Ленинград/ фрагмент времени не идентифицирован...
За мной гнались. Двое. Топот тяжелых армейских сапог по мокрому асфальту гулким эхом отражался от стен двора-колодца. Мое сердце рвалось из груди вместе с хрипом, с болью, с отчаянием. Еще никогда я не был так близок к тому, чтобы сорваться, и наделать глупостей, о которых бы жалел весь остаток своей недолгой жизни. Пальцы, коснувшиеся было холодной рукояти торчащего из-за пояса 'ТТ', сами собой отдернулись, будто от раскаленного железа. Нет, оружие сейчас могло только навредить.
- Стоять!
Громкий окрик одного из преследователей подстегнул подобно плети. Ноги сами несли прочь от опасности, в темноту мрачных проходных дворов, большинство из которых я знал еще с детства. Помеченные надписями обшарпанные стены; наполненные доверху мятые мусорные бачки; притаившаяся по углам старая ломаная мебель, - все это неотъемлемая часть этой жизни, которая была, есть и будет.
- Стоять! Стрелять буду!
Выскочивший из ниоткуда большой серый кот кинулся мне под ноги. Бросив в адрес глупого животного несколько крепких ругательств, я тут же свернул за угол, и оказался в тупике.
Стены. Высокие, уходящие прямо в хмурое небо. И ни единого окна.
- Все, попался, гаденышь, - у говорившего было столько злорадства, что другой бы уже захлебнулся. - Может, пристрелить тебя на месте? За нападение на сотрудников при исполнении...
Я поднял руки, и стал медленно оборачиваться.
- И без глупостей, - предупредили меня. - Санек, надень на него браслеты.
Но к тому моменту, когда моих запястий коснулся холодный металл, я уже разглядел своих преследователей. И облегченно выдохнул.
Это были менты. Даже не опера, а судя по всему, простые УВОшники, которые и оружия-то порой не носили. В основном только резиновые дубинки.
Я резко упал, почти мгновенно ударив стоявшего позади меня 'Санька' по ногам. И пока тот заваливался, успел рукояткой 'ТТ' оглушить второго. На все про все ушло не более десяти секунд. Не повезло парням нарваться на 'крота'. Что ж, сами виноваты.
В завершение недолгого боя я подобрал с асфальта наручники, и пристегнул руку одного к лодыжке другого.
- Да вы юморист, молодой человек, - раздался из глубины двора уверенный голос.
Я мигом повернулся. Возле крайней парадной стоял высокий мужчина преклонного возраста в длинном сером плаще. Из-под шляпы выбивались пряди седых волос. Аккуратные усики. И глаза с таким хитрым прищуром, что становилось тошно. Самодовольный наглый взгляд. Нет, типы вроде него случайно не пути не попадаются. Значит, вся эта заваруха с ментами - всего лишь подстава. Но ради чего? Играть с 'кротом' не каждый осмелится.
- Жизнь вообще смешная штука, - проговорил я, откидывая ногой валявшуюся резиновую дубинку. Похоже, из нее меня грозились застрелить. - Только вот никто над шутками ее не смеется. А вы, я полагаю, истинный ценитель юмора?
- Меня зовут Семен Павлович, - зло сверкнул глазами тот. Раскрыл золотой портсигар, достал из него беломорину и, постучав мундштуком по крышке, сунул в рот. Прикурил. - А твое погоняло - Фёст? Я не ошибся?
- Это мое имя, - как можно тверже произнес я.
- Имя? - усмехнулся седой. - А у меня вот другие сведения. По официальным данным ты значишься как Хромов Станислав Евгеньевич. 1987 года рождения. Так что не надо мне яйца крутить.
- И что же вы от меня хотите, Семен Павлович?
- Вот, это уже разговор, - седой поправил шляпу. - Видишь ли, Фёст. Я очень не люблю, когда начатые дела бросают, не завершив до конца. Это как плевок в лицо. Понимаешь? Мне в лицо.
Седой начал себя заводить. Его жесты стали резкими, словно он разыгрывал трагедию перед зрителем. И, судя по его стараниям, я должен был почувствовать серьезное давление, а затем, как результат проделанной работы, жутчайший в своей жизни стыд. Вот только старания прошли даром.
- А кто и что не завершил? - честно спросил я, совершенно не боясь показаться дураком. Ведь им иногда везет.
- Твой напарник, Вадим Соболев, - спокойно проговорил Семен Павлович, прикуривая погасшую папиросу. - Он полгода назад, под заказ, доставил одному влиятельному человеку некий артефакт, который по утверждению специалиста, оказался искусной подделкой. Как думаешь, этот человек остался доволен?