Приют для миллионера

Глава 11

Утром меня будит звук бьющегося стекла.

Подскакиваю на кровати и в глазах темнеет от резкого подъема. Это происходит со мной с самого Детства, поэтому давно перестало меня пугать.
Придя в себя, накидываю на плечи халат, поправляю волосы и выхожу из спальни.

Это второй раз, когда я остаюсь на территории Росса. А ведь мы и правда спали уже дважды, и кто знает, чем закончился бы вчерашний вечер, не появись у Мартина неотложные дела. Впрочем, я только рада, что его не было: надоело сдаваться ему всякий раз, когда он слишком близко.

Спускаюсь на первый этаж в поисках источника шума. Я скольжу босыми ногами по мраморной плитке так, что меня совершенно не слышно, ни единого шороха.

Картина, которую я застаю, довольно забавная: Росс в компании статной женщины разглядывает мои туфли, которые я скинула вчера возле дивана. Хорошо, что я могу похвастаться миниатюрной ножкой тридцать седьмого размера, иначе не выдержала бы такого интереса к моей обуви.
На полу осколки чашки, разлетевшейся по всей гостиной. Опознать ее можно только по оставшейся в целости ручки.

— Мартин, у тебя что, девушка в доме? — с придыханием произносит незнакомка. На вид ей около 55, но она шикарно выглядит для своего возраста: аккуратно уложенные волосы пепельного оттенка, легкий макияж, подчёркивающий ее аристократичные черты лица и кожа, на которой нет и намека на морщины.

Мужчина едва заметно улыбается, не сводя глаз с гостьи:
— Да, мама, в моем доме девушка.

Мама? Да чтоб тебя, Росс.
Знакомство с родителями в мои планы точно не входило, но, похоже, отсидеться уже не получится.

Вхожу в гостиную так, чтобы меня было заметно и сразу обращаю на себя внимание: женщина округляет глаза, рассматривая меня с головы до ног. Она словно рентген прошлась по мне, оставив дозу внушительного облучения.

— Доброе утро, — здороваюсь. Только не знаю с кем: с обоими или только с Мартином.

— Выспалась? — подливает масла в огонь мужчина.

Я молчу, изучая реакцию далеко недружелюбно настроенной женщины, которая, кажется, готова меня заклевать на месте.

В этот миг каждый тонет в своих мыслях, но у миссис Росс все написано на лице.
Она поворачивается к сыну, демонстративно игнорируя мое присутствие:
— Нет!

— Да! — неумолимо протестует Мартин.

Женщина охает, театрально прикладывая ладонь ко лбу:
— Да быть того не может.

Ну точно урок актёрского мастерства, хотя игра слишком дешевая для такой артистки.
Скрежет моих зубов не слышит разве что глухой. Всего несколько минут в обществе благородной дамы, и я готова показать свою худшую сторону воспитания. Интересно, если я пошлю ее куда подальше, Мартина это очень заденет?

Россу, кажется, все это нравится, поскольку он не спешит давать свои комментарии.

— А что происходит? — не выдерживаю.

— Она еще и спрашивает, — возмущается женщина.

Росс потирает переносицу, но я вижу, что ситуация его веселит. Он ухмыляется, исподлобья поглядывая то на меня, то на мать.
Выглядит это довольно сексуально, и я неосознанно прикусываю нижнюю губу, выдавая себя.
Ну почему ты, зараза, такой привлекательный?.. Но даже это не даст тебе уйти от ответа.

— Мартин? — складываю руки на груди, требуя объяснений.

Всем своим видом Росс дает понять, что что-то задумал.
Некоторое время он смотрит на меня, а затем откашливается и выдает:
— Эйва, это моя мама, Идиллия Росс, — делает паузу и продолжает: — Мама, позволь представить… Эйва Хилл, моя…

Мужчина замолкает, а мы обе додумываем что он хочет сказать.

Сейчас бедная миссис Росс походит на рыбу, что выкинуло на берег за ее пренебрежительное отношение к другим морским обитателям. Она хватает ртом воздух, держась за сердце в воображаемом приступе.

Я приподнимаю одну бровь, не двигаясь с места.
Только посмотрите на это воплощение Стервеллы, истинная злоба и артистичность.

Граничащая с хамством реакция женщины, выводит меня из себя:
— Мартин, вызови мистера Льюиса, твоей матери плохо.

Разворачиваюсь и ухожу обратно в спальню, чтобы забрать свою сумку.
Так хочется закончить этот спектакль, но не могу отказать себе в удовольствии помучить эту беспардонную женщину перед тем, как уйду. В голове сразу созревает маленький план.

Собрав волосы в высокий хвост, нахожу в сумке любимый брючный костюм и скидываю с себя халат вместе с пеньюаром.
Пока я упиваюсь сценой, которую обязательно разыграю перед миссис Росс через несколько минут, не замечаю, как в комнату проскальзывает Мартин.
Он подкрадывается сзади, я слышу его в самый последний момент и, вздрогнув, поворачиваюсь к нему.
Прикрываю обнаженную грудь одной рукой, второй толкаю его к выходу:
— Ну-ка брысь отсюда.

Слова вырываются сами, звучат по-доброму, обыденно, будто такое происходило уже сотню раз.
Сдвинуть Мартина с места, естественно, не получается и я переминаюсь с ноги на ногу.

Его взгляд падает на мои губы, а затем беззастенчиво опускается на полуобнаженную грудь. Так проходит несколько долгих секунд.
На удивление, в глазах мужчины нет дикого желания, скорее восхищение мной и своей стойкостью.
Росс кончиками пальцев касается моей щеки, скользит вниз по шее, плечу и добирается до ладони руки, которой я прикрываюсь. Он заставляет меня опустить руку, полностью открывшись перед ним.

Его шепот вызывает волну мурашек по моей коже:
— Не одевайся.

Мужчина наклоняется и оставляет невесомый поцелуй на моем плече.
С усилием сдерживаю стон, который готов сорваться с непослушных губ.

— Боюсь, миссис Росс удар хватит, если я спущусь так.

Он улыбается, смотря на меня с какой-то необъяснимой тоской, а я сразу вспоминаю его вчерашний внезапный уход.
Едва ли меня это должно волновать.

Я поворачиваюсь к нему спиной и начинаю одеваться.
Он стоит, совершенно спокойно ожидая, пока я закончу, и даже помогает мне застегнуть бюстгальтер.
Не то чтобы я не могла справиться с ним сама, просто он не дал мне сделать это самостоятельно.
Мои щеки по непонятной мне причине пылают от страсти, от волнения, от его присутствия.
Понимаю, что таких ощущений я не испытывала ни с одним мужчиной. Стеснение — не про меня. Но Мартин заставляет испытывать смущение под его мягким, но в тоже время властным взглядом.

Закончив переодевания, беру сумку с вещами, готовая вернуться наконец домой. Мне снова требуется перерыв, я окончательно запуталась в том, что происходит. А разобраться смогу только поставив это все на паузу.

Росс преграждает мне дорогу.
Делаю шаг в сторону, но он снова не дает пройти.

— Сумку поставь.

— Ты не будешь решать за меня, что мне делать.

— И не собирался, но сегодня ты останешься здесь.

Отталкиваю его и прохожу мимо, замечая, как Мартин закатывает глаза.
Он неторопливо следует за мной, что-то бурча себе под нос, но слов я разобрать не могу.

В гостиной миссис Росс все еще задыхается от возмущения, но на этот раз сидя на диване.
Снова поистине страдальческий взгляд в мою сторону, кричащий: «Нет, у моего сына не может быть такой девушки!»

А ведь Мартин так и не закончил фразу. Он лишь сказал: «Моя…». Видимо, миссис Росс сделала убийственный для себя вывод.

При виде нее мой азарт вспыхивает с новой силой, и я вспоминаю о своей маленькой проказе.

— Милый, — громко зову я Мартина, хотя он стоит точно за моей спиной. — Для этих вещей не хватило места. Нужно расширить гардеробную.

Бедная женщина поперхивается кофе, чуть ли не разливая напиток на себя.
Я снисходительно оглядываю ее:
— Осторожнее, миссис Росс, а то и эту чашку разобьете. Нам так никаких сервизов не хватит.